Я подтащил к себе деревянный ящик с надписями на немецком языке, что за фигня, по маркировке вроде 5.56 на 45? И еще написано «DynamitNobel», DM18… тьфу ты, это бундесовские армейские патроны, 1800 штук, пойдет, качественный товар. Итого таких три ящика, отлично, что дальше…

Металлический ящик с откидывающейся в сторону крышкой, внутри белые плоские пачки по двадцать патронов… М193, обычные штатовские армейские патроны, в ящике 820 патронов и таких у нас десять штук и шесть таких же с современными М855, это вроде с тяжелой пулей со стальным сердечником, тоже весьма неплохо, если посчитать вместе с 223 калибром, то на целую войну хватит. Но все равно мало, мало и все, патронов много не бывает…

— Милый тебе чаю сделать? — появилась Эсси, чмокнула меня в губы и плюхнулась на колени. — Мне скучно. Давай я тебе помогу.

— Правильно, сделай… помогай… надо заботится о муже, — я подтянул к себе цинк с родными надписями «Made in Russia», «Small Arms ammunition» и «7,62х39»и чуть не уронил его себе на ногу…

Радио похрипывая, выдало бессмертную песню Аллы Пугачевой про миллион алых роз… а это откуда? Я зафиксировал канал и перебирая патроны, предался ностальгии… все таки иногда цепляет тоска, а сейчас и подавно, может рвануть домой в Москву… ага в Москву, можно сразу на Северный полюс или еще куда подальше, мечтать не вредно… так, шестьсот сорок штук в цинке и таких три штуки и еще два цинка барнаульских FMJ и цинк НР… необходимость в оружие этого калибра отсутствует, значит СКСы и Мини, вместе с патронами в резерв…

По радио, алые розы и Пугачева, сменились Аллегровой и машиной девяткой, а я прихлебывая чай продолжал разбираться с оружием…

Опять проблема. 7,62х51NATO и его аналог 308«Remington»… я покрутил коробку с патронами, хрен его знает, по ходу снайперки и мой клон бельгийской винтовки, любые сожрут, но сделаем так. Армейские М80 и М118 к бельгийке, а матчевые гражданские и снайперские армейские М118LR к снайперским винтовкам. Только к двум модернизированным М14, остальные винтовки в резерв…

— … с вами уважаемые слушатели… как всегда Анжелика Говорова… и радио «Союз»… — раздался из радио на русском языке очень знакомый голос. — Я имею в виду живых слушателей… но если вы гребанные мертвяки слушаете… то хрен с вами слушайте…

— Анжелика? — задал я сам себе вопрос. Какого хрена, это коробочка может ловить только передачи местных радио…

— Что такое милый? — встревожилась Эсси

Я схватил радио в руки, я явно слышал, неимоверно уставшую и скорее всего в хлам бухую или обкуренную, свою московскую одноклассницу, с которой я просидел всю школу за одной партой и которая так мне и не дала… из вредности скорее всего и исчезла с моего горизонта бесследно сразу после школы… мать твою, так ты в LA…

— … что я могу сказать люди… все сдохли, в соседней комнате Боб и Майкл… они очень хотят ко мне… нее, не трахнуть… сожрать, но хер им… я буду говорить пока хватит долбанного резервного питания, а хватит его еще на пару суток… все есть, шоколадки, вода, бухло и даже мой любимый вибратор со мной… будем жить, а пока послушайте… млядь… где этот долбанный диск… — голос на мгновение прервался и сразу заиграла композиция Фредди Меркьюри…

Точно она. Наглая. Абсолютно беспардонная. Матерящаяся как портовый грузчик. Анжелка Говорова. Школьное погоняло Буффа. Вот это новость. И где же в этом огромном городе она находится?

Я метнулся к лэптопу, запустил интернет и молясь, что бы он не сдох, набрал в поисковике название радиостанции… и через пару секунд высветился персональная заставка.

— Эсси, где это, я ткнул пальцем на адрес.

— Пересечение Шерман авеню и Корвин стрит… это кажется Резеда, сообщила мне Эсси и взяв меня за рукав решительно потребовала. — Алехандро Гарсия объясни своей жене, что случилось. Немедленно.

— Это знакомая… школьная, еще с Москвы… и она сейчас в LA… живая, закрытая на радиостанции… — осторожно подбирая слова, объяснил я девушке. Эсси ничего не понимала и похоже на всякий случай собиралась скандалить.

— Ты с ней спал? — последовал очень логичный в этой ситуации вопрос.

— Нет… не дала… — честно признался я.

— Правильно, — чуть смягчилась Эсмеральда и посоветовала. — Возьми и позвони ей.

— Я не знаю ее номер мобильного…

Эсси постучала мне кулачком по лбу и ткнула пальцем в экран лэптопа:

Телефоны радиостанции…

Конечно… совсем обалдел, я набрал номер и выключил телефон, связи пришел кирдык, по скайпу позвонить тоже не получилось, спутниковый тоже в мобильную сеть не входил… песец, везде песец… кинулся к навигатору в машине и отстучал адрес, на мониторе услужливо высветился маршрут.

— Далекоо, — протяжно заявила Эсси, заглянув в машину, она не отходила от меня не на метр, как бы чувствуя, что я задумал нехорошее.

— Далеко… это невозможно… — обескураженно сообщил я ей. Действительно невозможно, там миллионы зомбаков, были густонаселенные районы… самому ехать, лучше сразу пустить пулю в лоб… а вместе с Джонни… а нахрен оно ему надо.

— Все нормально mi Amor… я никуда не поеду.

— Правда?

— Правда, это бессмысленно.

— Во и хорошо милый, идем я покажу тебе как мы сложили одежду и продукты, — у Эсси сразу поднялось настроение и она потащила меня в ангар.