— Зачем вы прислали мне книги?
– она запинается и ее голос звучит как-то необычно.

— Анастейша, что с тобой? Ты какая-то

странная.

— Это не я странная, а вы!
– ее голос то и дело запинается. Черт, она пьяная!

— Анастейша, ты пила?

— А вам-то что?
– нда, она звонит мне черт знает когда и еще спрашивает?

— Просто интересно. Где ты?

— В баре.
– что она делает в баре? Черт бы ее побрал. Похоже, она здорово нахваталась.

— В каком?

— В баре в Портленде.
– ох черт.

— Как ты доберешься до дома?

— Как-нибудь.
– я поставил телефон на громкую связь и стал одеватся.

— В каком ты баре?

— Зачем вы прислали мне книги, Кристиан?
– черт, при чем здесь это? Ей нужно домой, а то мало ли что с ней случится.

— Анастейша, где ты? Скажи сейчас

же.
– она фыркает. Что здесь смешного?

— Вы обо мне беспокоитесь?
– хихикает она. Это бесит меня.

— Так помоги мне, твою мать! Где ты

сейчас?
– она снова смеется и я уже закипаю.

— В Портленде… От Сиэтла далеко.

— Где в Портленде?

— Спокойной ночи, Кристиан.

— Ана!

Комментарий к

Пишите отзывы) я стараюсь ВЫКЛАДЫВАТЬ (special for Inn Sii) части почаще)

========== Часть 14 ==========

Ох, черт, Ана! Она бросила трубку. Сколько же она пила, если ей стукнуло в голову позвонить мне и спросить насчет этих книг в пол-третьего ночи?

Я перезваниваю ей, она поднимает:

– Алло.
– на этот раз ее голос более робкий.

– Я сейчас за тобой приеду.
– я вешаю трубку. Черт, зачем она напилась?

Я быстро набираю Уэлча, мне плевать, что он спит.

– Грей, что тебе нужно?
– говорит он заспавшимся голосом.

– Уэлч, мне нужно точное местонахождение Анастейши Стил. Отследи IP ее телефона. Номер у тебя есть. Пришли мне координаты.

– Отлично, сейчас пробью.

Я отключаюсь и зову Тейлора, зная, что тот недалеко. Он как всегда появляется почти сразу.

– Да, мистер Грей?

– Тейлор, мне нужно кое-куда сьездить. И предупреди Элиота.

Он без вопросов сразу поворачивается к двери. Я следую за ним, и тут блэкберри вибрирует.

– Вот координаты.
– показываю я ему и он только кивает.

Как только мы с Элиотом подьезжаем к бару, я застаю сию картину: тот самый фотограф держит Анастейшу за лицо и пытается поцеловать, она кое-как сопротивляется. Я выхожу из машины и пытаюсь сказать ровным голосом, когда на самом деле внутри все бушует.

— Мне кажется, дама сказала «нет».

— Грей, — коротко бросает Родригес. Ох, как же я хочу его раздавить… Но тут Анастейшу картинно выворачивает. Сколько она выпила?

— Бог мой, Ана! — фотограф отпрыгивает в отвращении. Да, из него очень “хороший друг”. Я убираю ее волосы, так как они могут запачкаться. Я беру ее под руку, чтобы она не упала в эту массу и веду ее к цветочной грядке.

— Если захочешь еще раз вырвать, то лучше здесь. Я тебя подержу.
– да, это противно, но не оставлять же ее в таком состоянии, как это сделал фотограф.

Она пытается оттолкнуть меня, но ее снова тошнит. Ослабшая, она оперлась на кирпичную стену. Я нахожу в кармане платок, который протягиваю ей. Она вытирает рот, жутко краснея. Похоже, она немного протрезвела. Она бросила взгляд на Хосе и закрыла лицо руками. Потом посмотрела на меня извиняющимся взглядом, потом снова на фотографа, но уже испепеляющим. Тот смущенно промычал что-то вроде:

— Я… э-э… буду ждать в баре… - и скрывается за дверью.

— Извините, — пробормотала Ана, краснея, как рак. За что она просит прощения? За то, что ее вывернуло?

— За что ты просишь прощения,

Анастейша?

— В основном за то, что позвонила

пьяная. Ну и много еще за что, — очень тихо говорит она. Ох черт.

— Со всеми бывает, - я пытаюсь сказать это безразлично. — Надо знать свои возможности. Нет,

я всей душой за то, чтобы раздвигать границы, но это уже чересчур. И часто с

тобой такое случается?
– надеюсь, что нет.

— Нет, — отвечает она, снова краснея. — Такое

со мной в первый раз, и сейчас у меня нет