Место это было, действительно, крайне необычное. Оно напоминало оригинальное сочетание декораций какого-то футуристического фильма про недалекое будущее и одного из очередных проектов-обещаний Илона Маска. И лишь отдаленно обычный самолет, тот самый Airbus 320... Вот о последнем даже вспоминать не хотелось.

Да если уж и самолет, то явно какой-то шишки: ну кто еще может позволить себе такую роскошь, как персональный самолет? Он явно был рассчитан на перелет максимум двух-трех человек одновременно. Максимально комфортабельный перелет, стоит отметить. Тут тебе и целый диван, и небольшой рабочий столик, несколько кресел. Чертова табуреточка-подушечка под ноги! И бар. Тебя, дружище, мы скоро проверим. Шикарный просторный салон, мягкое покрытие на полу. Все выполнено в едином стиле - несколько холодное сочетание голубого и серо-стального цвета. Необычное, но стильное. Непривычно огромные окна - их и иллюминаторами-то и не назовешь - открывали вид на бескрайние облака далеко внизу, гораздо ниже, чем я когда-либо видел, а повсюду кругом была бескрайняя синева неба, в которой этот транспорт, казалось, лениво плыл. Занимался рассвет...

Меня что, спас пролетающий мимо арабский шейх и по-совместительству фанат стиля хай-тек?

Я машинально попытался поправить очки. И тут в какое-то мгновение я осознал, что:

a) на мне нет очков, хотя все видно прекрасно;

b) тонкие наманикюренные пальчики и узкая ладошка перед лицом нихрена не напоминают мою прежнюю ладонь;

c) на мне надето белоснежное платье, открывающее изящные ножки в легких белых туфельках-балетках;

d) многоэтажную матерную тираду я на одном дыхании произнес тонким и, очевидно, тоже не своим голосом;

Как это можно было не заметить сразу? Стремительно перебрав кучу гипотез одна безумнее другой, я схватился за самое ценное для мужчины. Не за голову, хотя этим местом тоже иногда думают. Или руководствуются принятием решений. И речь, конечно, не о заднице.

Нету.

Говорить о том, что творилось у меня в голове, наверное, не стоит. Это все нереальность, это сон, или приход от наркотиков, или я в коме, или, как у классиков, вообще меня переваривает гигантский кальмар, а я галлюцинирую в его желудочном соке. "Сейчас все закончится, сейчас все закончится" - как мантру повторял я.

Безумное ощущение, когда ты пытаешься себя успокоить не своим голосом.

Болезненные щипки длинными ухоженными ногтями, удары по щекам и прочие способы прийти в себя не сработали. А затем меня разобрал смех. Ну ни в одном из кучи произведений это не работало. А ведь точно, я попал в дурной фанфик. И веду себя как миллион шаблонных попаданцев. Как же это банально.

Как ни странно, это помогло. Считать мир вокруг себя фанфиком - хоть какой-то якорь в реальности, которая явно вокруг меня трещала по швам. Да, бесспорно, я действительно на них помешался, если уж в такую ситуацию попал и мыслю подобным образом. Я даже уже мысленно поставил предупреждения фанфику, в который, очевидно, превратилась моя жизнь: "попаданец, смена пола, нецензурная лексика". Надеюсь, не даркфик, омегаверс или тотальный слэш, или еще что еще похуже. Интересно, а что это за канон?

После недавней истерики накатила удивительная опустошенность, а следом за ней стал оформляться план действий. "Что, точнее, кто, где, когда", и на эти вопрос ответить придется мне, а не знатокам.

Что обычно делают попаданцы, кроме как сбора гарема, спасения мира, извлечения роялей из всех кустов и тотального нагибания? Это всегда успеется, да будет на то воля автора. В первую очередь нормальные люди осуществляют сбор информации. Займусь этим и я.

Очевидно, что я в теле девушки или девочки. Управлять - могу, никакого дискомфорта. Зеркало - не наблюдается, отражающих поверхностей нет. Матовая поверхность стола, абсолютно прозрачные окна-иллюминаторы. На соседнем кресле небрежно валяется... меч? Шпага? Рапира? О нет, неужели это то, чем я думаю? Да быть не мо... И тут взгляд наткнулся на дверь в задней части салона, дверь с до боли знакомым знаком. Снежинка Шни.

На каком этапе своей недолгой жизни я превратился в гика, узнающего вселенную по мечу и символу?

Именно увиденный знак подтвердил возникшие опасения. Все-таки попаданец. И не в Жона, а в Шни. Вайсс Шни. Мир Ремнанта, RWBY. Ох, сейчас бы я дорого заплатил за попадание в Жона...

Лихорадочный поиск дал ценную находку: маленькая женская сумочка, небрежно валяющаяся на полу. Так, кредитка, денежные карточки... Льены? Маникюрный набор. Пудреница. Тампоны.

Твою мать.

А это, очевидно, скролл. Свитком его назвать язык не поворачивался: свитки они такие, древние, от самого слова веет временем. А это - высокотехнологичный гаджет. Местный аналог смартфона. Гораздо более технологически продвинутый, чем самый крутая последняя модель ведроида или яблокофона. Открывается легким нажатием на защелки, раскрывается экран-голограмма... Срочно надо выйти в интернет или местный аналог! А был ли в Ремнанте интернет? Не помню. Равно как и были ли там спутники... Скорее всего, сейчас это все и узнаю.

Увы, на свитке стояла защита. Обычный пароль, который ввести не удалось. Забавные ощущения при нажатии, необычные. А буквы то латинские! И цифры арабские!

Понятия не имею, что за пароль может быть у Вайсс. Но точно не QWERTY, тут раскладка идет по алфавиту: ABCD и так далее. Это не наш мир, не наше технологическое решение.

С другой стороны, латиница. Надеюсь, в этом порождении разума Монти Оума мировой язык - английский. А не какой-нибудь албанский. Я достаточно хорошо знал английский, без этого в науке никуда. Что бы не говорили патриоты, это мировой язык науки, к худу или к добру... Да и читая фанфики только на родном языке, быстро осознаешь, что существует очень много хороших вещей, которые никогда не переведут, так что совершенствуешься потихоньку.