Обещанное онлайновое интервью не состоялось – не до того. А вокруг не происходило ничего особенно примечательного. Людей на улицах, конечно, поубавилось, кое-какие магазины закрыты, но, если б ничего не знал, не заметил бы. Милиции, правда, побольше – поди разбери, путчистской или обыкновенной. Нас никто не трогал вплоть до площади Августовских Событий, где «сааб» остановил усиленный патруль. Десантники.

Никакого подвоха я не заметил: тормозили всех, в результате чего образовалась небольшая пробка. Мы пристроились за длинным темно-бордовым «вольво» с номерами Минюста, за нами тут же тормознула белая микролитражка.

– Документы, – сказал, подойдя к машине спустя минут семь, парень в сером пулезащитном комбинезоне и наглухо закрытом шлеме. На плече – автомат, двое поодаль страхуют, также с автоматами.

– Прошу. – Я протянул карточку ай-джей, Мартин – какие-то корочки. Десантник повертел их в руках, вернул обратно, уважительно поинтересовался:

– Куда едете?

– Да сейчас везде сплошная сенсация, – улыбнулся я. – Вот смотрим, что тут интересного на окраинах творится. Говорили о мародерстве, но я вижу, все под контролем.

– Что в багажнике?

– Запаска… Больше ничего, – буркнул Мартин.

– Скажите, как там дела? У вас, наверное, есть своя информация? – заговорщическим тоном спросил я.

Десантник прогудел из-под шлема:

– Вроде наши взяли ТехКонтроль. Больше ничего нового…

«Наши»… Стало быть, это путчисты. Значит, окраины, по крайней мере с этой стороны города, под их контролем. Оно и понятно: раз Пашичев, командующий округом, с ними… Будут давить с окраин на центр, прорываться к своим, которые там министерства громят.

Десантник дал знак, чтобы нас пропустили. Я отметил, что стоявший перед нами «вольво» съехал на тротуар и двух солидных мужиков уже положили на асфальт и обыскивают, в то время как еще один десантник потрошит на капоте объемистые пакеты с документами… Ладно, не наше дело, глазеть тоже не надо попусту. Самодельный шлагбаум в виде свежевыкрашенной в красный цвет трубы поднялся, и «сааб» поехал дальше.

– Что там у тебя за документы? – поинтересовался я.

Мартин закусил губу, словно раздумывая, стоит ли мне показывать, потом сунул свои корочки.

Ничего себе…

Служба внешней разведки России. Мыльников Мартин Александрович, лейтенант…

– Настоящие?

Голос мой звучал, надо полагать, изумленно, и Мартин улыбнулся. Редкое зрелище.

– Настоящие.

– Насколько я понимаю, ребята не в курсе?

– Не в курсе.

– А мне зачем сказал?

– Я вам доверяю.

– А Артему?

– Артему я доверяю, но ему эта информация ни к чему. А вам, я думаю, пора знать.

– Послушай, у меня возник ряд вопросов… Ничего? – Я устроился на сиденье поудобнее. Все-таки мой «ниссан» куда комфортабельнее. Буду жив, куплю себе опять «ниссан».

– Задавайте.

– Артем и вся история с НЕРвами – это часть задания?

– Не совсем. Считайте, что я не имею права ответить на ваш вопрос.

– Брат в курсе?

– Нет. Зачем? У нас не те отношения… Кстати, не только личные, но и ведомственные.

– Ч-черт… – Я выругался, потому что хотел спросить очень многое, но знал, что Мартин ничего мне не скажет.

СВР – контора серьезная и законспирированная. До такой степени законспирированная, что многие о ее существовании уже давно забыли. При нашей очень странной независимости внешняя разведка в принципе нелепа по сути своей, так что это неудивительно… МВД и прочие правоохранительные органы всегда на виду, а СВР уже из области слухов и сплетен.

– Понимаю, – улыбнулся Мартин, который почему-то сразу стал выглядеть старше. – И хочется и колется… Не ломайте голову. Я уже давно действую сам по себе. Уверяю, за мои проделки начальство по головке не погладит… Им стоило огромных трудов внедрить меня в «Змеиную кучу», и вот – на тебе…

– Извини, а как же… ну…

– В смысле голубизны? – правильно понял мое замешательство Мартин. – Да никак. Все на самом деле. Сочетаю, если хотите, приятное с полезным. Ну да вы не гомофоб, так что не берите в голову. Договорились?

– Договорились. Вон, кстати, «Хиросима»…

Клуб ничуть не изменился со времени моего последнего визита. Тот же уродливо-напыщенный ядерный гриб, те же пластиковые тачки на стоянке. Путч, казалось, не отразился на размеренной жизни московских японцев-гурэнтай.

Я огляделся, но давнего знакомца Иунэго нигде не увидел. Впрочем, на то они и японцы, чтобы уметь быть незаметными. Уверен, он где-то тут. До поры до времени не показывается, как и в прошлый раз.

– Пойдешь со мной? – спросил я Мартина.