–  Узнаешь меня? - cпросил он.

–  Конечно. Хороший снимок.

–  Спасибо. И это, наверное, доказывает, что я автор этой истории, верно?

–  Писатель. Ты это имеешь в виду?

–  Да.

–  Ну да, либо это ты, либо у тебя есть брат близнец.

–  Это я, - сказал он.

–  Я верю тебе.

–  Хочешь автограф сейчас?

–  Конечно.

Я передала ему книгу. Взяв ее, он наклонился и начал шарить рукой по загроможденному столу, пока не отыскал там ручку. Затем он обошел стол, сел на диван и положил открытую книгу на колени. Он открыл ее на титульной странице. В правом верхнем углу он написал дату, а затем повернулся ко мне, и, улыбнувшись, спросил:

–  Ты хочешь, чтобы автограф был личным? Я имею в виду, писать ли мне твое имя?

–  Конечно.

–  Какое?

–  Мое.

–  Фрэн?

–  Естественно.

–  Ты точно в этом уверена? Ты действительно хочешь, чтобы я адресовал этот автограф какой-то Фрэн? Или все-таки Фрэн - твое настоящее имя?

–  А почему бы и нет?

Он только пожал плечами, а затем опустил голову и написал в книге короткое сообщение. Чуть ниже он расписался, а затем передал книгу мне.

Открыв ее, я прочла:

Для Фрэн

Моей таинственной и прекрасной гостье -

Расскажи мне свою историю.

Кто знает? Быть может моя следующая книга будет именно о тебе.

С теплыми пожеланиями,

Мерфи Скотт.

–  Спасибо, - cказала я, подняв глаза и закрыв книгу.

–  Ну, так как насчет того, что я написал?

–  Рассказать свою историю? С чего ты взял, что у меня есть история?

–  Твои рыжие волосы.

–  А что еще?

–  Телефонный звонок сестре Тони.

–  А что с ним не так?

–  Это была подделка. Ты все еще разговаривала с ней, когда я вернулся со стоянки, помнишь?

–  Да.

–  И ты сказала ей, что автомобиля Тони нет?

Я кивнула.

–  Что ж, я ведь мог просто услышать сигнал «занято».

–  Нет, не мог.

–  Мог. Я стоял прямо возле тебя и слышал то, что раздавалось из наушника. Пускай это и было очень тихо, но…

–  Там не было никакого сигнала, я разговаривала с сестрой Тони.

–  Тогда я задам другой вопрос: зачем?

–  Она беспокоилась о нем.

–  Ты не говорила с ней. Ты лишь делала вид, что говоришь, для того, чтобы приглушить сигнал. Но все в порядке, хорошо? Мне просто хочется знать, что на самом деле происходит. Возможно, это будет хорошим сюжетом для моего нового романа, а возможно, я даже смогу тебе чем-то помочь.

–  Кто сказал, что мне нужна помощь?

–  Ты должна находиться в отчаянном положении, если пришлось так замаскироваться, и прийти сюда именно так, как ты пришла, с историей о том, как не дождалась кавалера к завтраку.

Я только покачала головой, и попыталась сделать как можно более глупый вид.

–  А этот Утренний Синдром Обезвоживания? Совсем уж странная шутка.

–  Просто ты никогда не слышал о нем…

Он улыбнулся и покачал головой.

–  А вторая газета? Ведь это наверняка ты позвонила и заказала ее. Я думаю, что по какой-то причине, тебе нужно было попасть в квартиру Тони, но ты не знала, где она находится. И потому позвонила этим газетчикам.

Качая головой, я улыбнулась и сказала:

–  Ты действительно прирожденный писатель. Любой бы позавидовал твоему воображению…

–  Разве я ошибаюсь?

–  Смертельно ошибаешься.

–  Не говори так, ладно? Для писателя такие слова сродни ироническому предзнаменованию. А убивать себя мне как-то не особо хочется. Просто я заинтригован твоей ситуацией, вот и все.

–  Ты даже ничего не знаешь о моей ситуации.

–  Так расскажи мне об этом.

–  А как ты сам думаешь, что происходит? - cпросила я.

–  У Тони в квартире было что-то, очень нужное тебе, и тебе необходимо было это заполучить. Возможно, ты просто устала ждать разносчика газет и позвонила мне в дверь, выдумав эту историю про завтрак, а потом, когда мы проникли в квартиру, выдумала эту странную болезнь, чтобы, пока я бегаю за водой, позаботиться о своей проблеме, какая бы она ни была. А этот фальшивый звонок сестре был сделан лишь для большей правдоподобности твоей истории.

–  Полный провал, - сказала я смеясь.

–  Он что, шантажировал тебя?