— Кир, ты у меня самая красивая. Он любит тебя, перестань волноваться, — в коридоре появляется мамочка, улыбается и осторожно меня обнимает.

Вот оно! Вот то, что мне было нужно! Мамины объятия всегда согреют, укроют от всех бед и подарят долгожданное спокойствие.

— Это так заметно? — смущенно спрашиваю, отчаянно краснея.

— Это прекрасно! Иди и ни о чем не думай. Он — хороший парень.

— Почему ты так решила?! Ты ведь даже не знаешь, как его зовут! — удивленно восклицаю, отстраняясь немного назад и глядя маме в глаза.

— Потому что он заставляет тебя улыбаться, а глаза гореть. И мне, как маме, достаточно видеть, что мой ребенок счастлив. А теперь иди. Не заставляй парня долго ждать. Уверена, он тоже волнуется.

Целую маму на прощание и бегу к такси, что уже десять минут ждет меня у подъезда.

Вот только мама оказалась неправа. Стас не то, что не волнуется. Он меня и не ждет.

Администратор указывает мне на столик, за которым якобы меня ждут. Но это неправда. Он занят.

Стас сидит в окружении солидного мужчины, отдаленно напоминающего его, еще один сидит прямо напротив и оглядывает цепким взглядом парня. Но вишенка на торте — девушка, что сидит по правую руку от парня и так и льнет к нему, ослепляя всех довольной и белоснежной улыбкой.

А я стою, как вкопанная, посреди ресторана и не могу пошевелиться. Как в замедленной съемке наблюдаю, что вот она приближается к Стасу на смертельно близкое расстояние, как вытягивает губы трубочкой и как касается его щеки. А Стас…он даже не шевелится! Не предпринимает ничего, чтобы прервать ее и оттолкнуть! Даже не вспоминает обо мне…

Я выпускаю сумочку из рук и она, как мне кажется, с оглушительным грохотом падает на пол. Именно этот звук становится катализатором того, чтобы прервать этот акт мазохизма и, сохранив остатки гордости, уйти наконец из ресторана.

— Кира! Остановись! Постой! — сзади раздается голос Стаса, но я и не собираюсь останавливаться.

Несусь, сломя голову, на парковку, там я видела стоянку такси. Запрыгиваю в первое попавшееся и пытаюсь восстановить дыхание.

— За вами как будто гонятся, — таксист смотрит в зеркало заднего вида, пытаясь определить, стоит ли со мной связываться.

— Примерно так и есть. Поехали, пожалуйста.

— Поехали. Но куда?

Так, домой мне нельзя. Мама сразу заподозрит неладное, если я вернусь с долгожданного свидания так быстро. А ей никак нельзя волноваться. Значит, остается только одно место, куда я могу податься. Я всегда приезжаю туда, когда мне совсем плохо.

Называю таксисту адрес и задумываюсь о своем. Почему парни со мной так поступают? Почему считают, что со мной можно играть, как с куклой? Почему не думают, что у меня тоже есть чувства? Почему мне запросто можно сделать так больно?..

— Не плачьте. Вы красивая. Все у вас еще сложится, — неожиданно произносит таксист, а я лишь по темным каплям на светлом плаще понимаю, что плачу.

— Спасибо. Остановите здесь, пожалуйста.

Я выхожу из такси и просто бреду, куда глаза глядят. Отключив голову и эмоции. Хорошо, если бы можно было отключить еще и сердце. Чтобы не болело. Чтобы перестало меня терзать. И чувствовать что-либо.

Я возвращаюсь домой через несколько часов, надеясь, что Стаса не будет ни рядом с подъездом, ни рядом с моей дверью. Не смогу, я просто не смогу его видеть. Я просто умру…

На мое счастье, никого не встречаю и захожу в квартиру, тихонько крадясь. Слава Богу, мама спит, иначе она бы все поняла по моему лицу. Понимаю, что «сюрприз» Стаса удался, и он отнял у меня все силы. Поэтому падаю в кровать прямо в пальто, сворачиваюсь калачиком, укутавшись в плед, и просто отрубаюсь.

Глава 13

Кира

Меня будит настойчивый звонок. Я накрываю голову подушкой, но звонящий и не думает останавливаться. Чертыхнувшись себе под нос, все же нащупываю в кармане телефон, прикладываю к уху и выдаю раздраженно:

— Алло!

Но звонок не прекращается. И только тогда я окончательно понимаю, что звонят не на мобильный, а в дверь. А телефон у меня не реагирует на окружающую действительность. Разрядился.

Интересно, почему мама не подойдет к двери? Бросаю взгляд на часы и тут же получаю ответ: потому что она на лечении. Время уже десять утра.

— Да иду я, иду! — тяжело вздохнув, я все же сбрасываю плащ и иду открывать дверь. Ей-Богу, лучше бы я притворилась мертвой.

Потому что за дверью стоит Стас. Весь взъерошенный, встревоженный и…злой.

Я дергаю дверь обратно, не намереваясь с ним разговаривать, но у парня свои планы. Он вставляет ногу между дверью и косяком и буквально вваливается в квартиру.

— Нет, Кира, ты выслушаешь меня, — шипит он, наступая.

— А что, если я не хочу тебя слушать?! Что ты еще хочешь мне сказать? Вчера я все увидела своими глазами. Было достаточно красноречиво! — не замечаю, как сразу перехожу на крик. Упираюсь спиной в комод. Я в ловушке.