— Куда ты меня ведешь? Пусти, Денис.

В ответ лишь молчание.

На первом этаже теть Алла что-то кричит Соколову вслед. Что-то про полицию. Но он ее игнорирует. Лишь заставляет меня перебирать ногами чуть быстрее.

— Садись, — запихивает в свою машину, припаркованную почти у самого входа в подъезд. Он тут полдороги своим мерином перегородил.

— Куда ты меня тащишь?

— Учиться доверять.

— Что?

Ответом он не удостаивает. Хлопает дверью перед носом так, что я вздрагиваю.

43

В салоне мы погружаемся в нервное молчание. Еще немного — и от взаимного напряжения потрескаются стекла. Я злюсь, но при этом нахожусь в полном непонимании. Куда он меня везет? Что вообще здесь происходит?

Закидываю ногу на ногу, покачивая острым носком ботинка.

Пока я стараюсь не взорваться от бушующих внутри эмоций, Ден достает телефон. Кому-то звонит.

— Где ты? — Маленькая пауза. — Где ты, я спрашиваю?

Вот как выглядит истинная работа с возражениями. Ему что-то отвечают. Голоса я не слышу.

— Хорошо, я сейчас подъеду. — Еще пауза. — Это быстро. Я сказал — это быстро!

Денис припарковывает машину у того самого ресторана, где мы с ним ужинали. Я гуглила, это закрытое место. Туда сложно попасть. Скажем так — чисто для своих. Охранник пропускает без слов. Уверена, в лицо Соколова знает.

Денис тянет меня за руку, мы поднимаемся по лестнице. В такую же закрытую кабинку, где были сами буквально на днях.

Со стороны это выглядит ужасно. Мы просто врываемся туда. Нагло, без приглашения. Оба кипим эмоциями.

Оказавшись внутри, инстинктивно делаю шаг назад. Но Денис не дает мне права выбора. Выдвигает стул и, надавив на плечи, вынуждает сесть за стол. Я плюхаюсь на пятую точку с ошалелыми глазами. Напротив сидит Холмогорова. Кажется, она в не меньшем шоке.

— Это Крис, а это ее мужик.

Соколов кивает в сторону брюнета, сидящего рядом с Кристиной.

— Успокоилась? — шипит мне в самое ухо.

Мужчина приподымается из-за стола. Поправляет очки в узкой оправе. На вид ему лет сорок. Он высокий, подтянутый, в дорогом костюме. Конечно, он возмущен. Правда, Денису до него абсолютно нет никакого дела.

— Что вы себе позволяете… — голос незнакомца кажется немного осипшим.

Конечно, вряд ли кому-то понравится, если его романтический ужин сорвет какой-то сумасшедший. Денис цокает языком.

— Умолкни, — даже не смотрит на него. — Телефон дай, — вытягивает руку, обращается уже к Крис.

Она несмело отдает ему айфон. Соколов склоняется ко мне еще ближе. Открывает ее инстаграм и удаляет последнее фото. То самое, где красуется подпись «С любимым».

— Довольна? — бросает мобильник на стол. Вопрос адресует, конечно же, мне.

— Кристина, что происходит? — мужчина спрашивает вполголоса, немного испуганно посматривая на Дениса.

— Я просил не делать выводов?

Соколов абстрагируется. Для него этих людей здесь вообще нет. Для него нет, а мне стыдно. Так стыдно.

— Просил? — встряхивает мое тело. — Нужно просто спросить! — придавливает голосом к стулу еще сильнее.

Часто киваю. Я настолько ошарашена, что вряд ли могу ему ответить. Язык приклеен к небу.

— Денис, я… — все же пытаюсь выдавить из себя слова.

— А ты, — бросает свирепый взгляд на Кристину, — еще раз выкинешь подобное, и я разорву этот драный контракт. Будешь платить неустойку.

Холмогорова подбирается. По взгляду видно, понимает, что Соколов не шутит.

— Поехали. Хорошего вечера, — Денис натянуто улыбается этой парочке. Меня же выдергивает из-за стола без всяких любезностей.

Крис заторможенно моргает и взмахивает рукой нам вслед.

Мы выходим оттуда в полной тишине. Я спускаюсь и считаю про себя ступени.

Контракт. Фиктивные отношения. Все не по-настоящему. Это и только это крутится в голове.

— Я вызову тебе такси.

Этими словами он просто добивает меня у дверей.

— Денис, я не хотела. Была не права, просто… все так сложно…

— Сложности в твоей голове, — стискивает зубы, прикасаясь пальцами к моим вискам. — Вся эта ересь только там.