– Так, погоди, - перебил жреца Миха. – Стало быть…

Стало быть, без магов не обошлось, и что они там наворотили могут сказать только сами маги. А маги как раз и отсутствовали.

– Госпожа видит глазами той, что ныне заняла место её, - продолжил жрец. – А потому ведет больше моего. И сказанное её заставляет рыдать мою душу от горя. Ибо нет новости печальнее, нежели та, которую услышал я ныне.

Захотелось дать в морду.

И судя по всему не только у Михи подобное желание возникло. Вот что за люди-то! Конкретно спрашиваешь, а они тут начинают из словес узоры выплетать.

– Величайшее горе поразило земли мешеков…

– Папа. Умереть, - вздохнула Ица. – Жаль.

– Так… а папа у нас кто?

– Император, - ответил жрец.

Да вы издеваетесь, мать вашу!

Миха поглядел на баронессу, которая тоже выглядела несколько растерянной. На Джера. На… Ицу.

– А…

Жрец распластался на полу.

– Дарованная солнцем! Подательница жизни! – голос его звучал глухо. – Мать всех мешеков…

Императрица.

Мать твою… императрицы вот Михе еще не хватало. Мелкой. Наглой. Ковыряющейся в носу. И способной выдрать человеческое сердце.

– Нет, - сказала Ица жестко. – Там есть. Одна. Пусть. Хорошо. Она там. Я тут.

И развернувшись, вышла, правда, не выпустив Михиной руки. А он позволил себя увести, потому что… потому что хрен его знает, что делать.

С императрицей.

С баронессой, которая явно надеялась избавиться от неугодной невесты. С Джером, что… парень неплохой, да и обязательства остались, которые наверняка матушке его не понравится.

Баронесса знает Джера.

Очень хорошо знает. Так, как мать может знать сына.

И управится с ним легко, объявит бароном, а сама встанет за плечом белой тенью. Мудрой. И конкуренты по влиянию на неокрепший разум ей нахрен не нужны. А стало быть, и Миха не нужен. Лишний он. Был полезен, а теперь… теперь точно лишним стал. И ему, конечно, предложат варианты.

Разные.

Но вряд ли Михе они понравятся.

Еще, конечно, маги.

От них избавиться не так и просто, но если не выйдет избавиться, то всегда можно заключить взаимовыгодный союз. Потому-то и встретили их с почтением. И…

Голова лопнет.

– Послушай, - в коридоре Миха все же остановился. – Не то, чтобы я… в общем, это и вправду шанс. Для тебя.

Черные глаза.

Черные волосы. Смуглое лицо. Она не слишком красива. Даже для ребенка. А повзрослеет? Тут другие стандарты и… и она все равно не станет красивой.

Какая разница?

Может, и никакой.

– Джер, он парень неплохой. И клятву держит. Пытается. И будет дальше пытаться. Искренне. Но… может выйти так, что жениться на тебе он женится, а любить не будет. Понимаешь? Если повезет, станет ценить. Как друга там или еще… но вот… мужчины, они порой бестолковые.

– Как ты? – усмехнулась Ица.

– Точно. И здесь… здесь ведь для тебя все другое. Правила. Обычаи. Баронесса опять же. Останешься, она попытается тебя перекроить. Так, чтобы ей было удобно. И её сыну. И… может, и вправду домой? Хочешь, я тебя сопровожу? А то не нравится мне этот смуглорожий.

– Он… - Ица добавила что-то на своем. – Он так… думать. Вера. Боги. Главное, боги. Люди нет.

– Фанатик что ли?

Она пожала плечами, явно не понимая смысла слова.

– Ясно. Не важно. Там дома, ты ведь станешь Императрицей?

Снова пожатие плечами.

– Или… ты говорила, там уже есть Императрица?

А две – это многовато на один трон. Даже когда они дети. И что это значит? Вариантов немного. Императрица останется одна и…

Твою мать.

Дерьмо же.

Кругом одно дерьмо.

– Наверное, можно как-то это… решить? – Миха прикусил язык, понимая, что начинает врать. А врать детям нехорошо. Особенно таким, которые понимают, когда им врут.

Ица вот понимала.

– Ясно… но тут тоже. Жрец, если и вправду фанатик, от тебя не отстанет. Конечно, можно Миару попросить, и одним жрецом будет меньше. Но честно, я как-то… как-то вот не нравится мне такой подход. Да и то, что он сказал, тайной не останется.

– Да, - ответила Ица. – Времени мало. Надо идти.

– Куда?

– Туда, - она махнула куда-то вдаль. – За сердцем.

– Чьим? – обреченно поинтересовался Миха, заранее предчувствуя, что ответ ему не понравится.

– Бога, - ответила Ица. – Нам надо сердце бога.

Миха поднял взгляд на потолок. Серый. С подпалинами. То ли огонь постарался. То ли плесень. А может, и то, и другое. Но… опять же, какая разница?

– Хорошо, - он велел себе успокоиться. – А зачем оно нам надо?