Спасение приходит неожиданно. Телефон Стаса снова подает настойчивые признаки жизни. Мужчина несколько раз моргает, словно очнувшись от глубокого сна, и стремительно возвращается на свое место на заднем диване автомобиля у противоположного окна. А я наконец рефлекторно сглатываю, ощущая как бешено бьется в груди сердце.

Пока я прихожу в себя, мой спутник прикладывает трубку к уху и снова с кем-то разговаривает. В основном молчит и слушает, на самом деле, но я рада уже тому, что он занят чем-то. Не мной. Как же хорошо, что ему позвонили – добром бы эта игра в гляделки для меня точно не закончилась.

Завершив разговор, Крестовский открывает дверь. Это служит знаком его водителю, который тут же покидает место у руля и, выйдя на тротуар, галантно открывает дверь для меня.

Оглядываясь по сторонам, понимаю, что Стас не обманывал, когда говорил, что мы поедем в Подмосковье. Только я не ожидала, что мы окажемся вдали от какой-либо цивилизации посреди огромного поля, по которому змейкой вьется гоночная трасса, а на двух трибунах у гаражей толпится народ.

– Что это за место? – спрашиваю с любопытством.

– Главное хобби Марка, – односложно отвечает Стас.

– Автомобили?

– И они тоже.

В своей раздражающей собственнической манере мужчина кладет ладонь мне на талию и подталкивает к закрытой трибуне, явно предназначенной для особых гостей. Едва мы усаживаемся на свои места, низкие гоночные машины, до этого стоявшие на старте, с ревом срываются с места.

В молодости я как-то была на уличных гонках стритрейсеров, но здесь все устроено на профессиональном уровне. Конечно, это не Формула-1, но выглядит все равно впечатляюще. Разноцветные машинки, которые издалека кажутся игрушечными, все больше прибавляют хода, с ревом проносятся мимо нас, исчезают в зеленой роще, появляются на противоположной части трассы за озером и минуют мост. Потом – долгий прямой участок по шоссе и снова поворот.

С самого старта и до пятнадцатого круга лидерство удерживает низкая синяя машина с белыми наклейками в виде быка, но внезапно перед мостом ее заносит и разворачивает, что дает другим гонщикам возможность обогнать ее.

– Твою мать, – вырывается у Крестовского.

Удивленно перевожу на него взгляд и вижу, как напряженно он следит за происходящим на трассе. Странно так, обычно такой серьезный и сдержанный, а тут поддался не шуточному волнению из-за гонки.

До конца заезда в лидерах остается серый автомобиль. Синий, за который так переживал Крестовский, приходит вторым, за два круга до финала отыграв три потерянных позиции.

Когда все машины финишируют под бурный рев толпы на трибунах, Стас поднимается с места.

– Пойдем, – говорит он спокойно. Очевидно, он уже взял себя в руки и снова включил режим “мистер невозмутимость”.

– Куда?

– На трассу.

Спустившись по лестнице и пройдя несколько метров по коридору мы выходим на финиш, где уже собралась пестрая толпа гостей. Машины облепили поклонники, щелкают затворы фотоаппаратов, а один из гонщиков, кажется, тот самый, пришедший к финишу вторым, стаскивает с головы шлем и серебристую огнеупорную шапочку, и я с немым удивлением узнаю в нем лучшего друга Крестовского – Марка Зимина.

Когда Стас сказал, что гонки – это его хобби, я ожидала, что он говорит об организации подобных мероприятий, но точно не о том, что его друг – гонщик.

Заметив нас, Зимин вручает свой шлем механику и с широкой улыбкой идет навстречу.

– Отличный заезд, брат, – Крестовский похлопывает Марка по плечу. – Но на мосту ты знатно накосячил.

– Да, что-то увлекся, – с беспечным сожалением отзывается Зимин, словно его это совсем не беспокоит, и тут же обращает внимание на меня. – Александра, как приятно снова тебя видеть.

– Здравствуйте, Марк, – возвращаю ему улыбку.

– Получили удовольствие от гонки?

– Это было, по крайней мере, необычно.

– Ааа, – прищурившись тянет Марк. – И снова твоя фирменная честность. Стас, как ты это вывозишь?

Узнать, что имеет в виду Зимин под этим “вывозишь” и какое это имеет ко мне отношение, мне не суждено, потому что игнорируя вопрос друга, Крестовский произносит:

– У тебя какие планы дальше?

– Планировал тут быть, пока уляжется все, – Марк морщится. – Организаторы уламывали меня вечеринку провести на трассе, но я их тактично на Борзова из «Джи Клаб» переключил. После прошлой тусы тут дорожное полотно перестилать пришлось на финише. Ну его нафиг. Помнишь же, во сколько нам это влетело.

– Правильно сделал, – соглашается Стас.

– О, извините, там Ваня Ковальский подъехал, – Марк вдруг хмурится. – Я обещал с ним переговорить по аренде складов в Королеве. Найду вас позже, ладно? Не уезжайте не попрощавшись.

Когда Зимин исчезает в доках, я оборачиваюсь к Крестовскому.

– Это место тоже тебе принадлежит? – невольно вырывается у меня.

– Не мне, а нам, – поправляет он. – Это партнерский проект с Марком. Мы об этом с детства мечтали.

– То есть, казино, стройка и гоночная трасса?