Речь сына продолжает поступать в мой мозг, реши он вдруг устроить проверку и потребовать с серьезной интонаций строго учителя “ну-ка, повтори, что я сейчас сказал”, я бы с легкостью выполнила задание. Но в то же время все мое внимание приковано к Марату. Он смотрит на нас завороженно, настолько сосредоточенно, будто боится пропустить жизненно-важную информацию. И взгляд у него такой открытый и обожающий, что я теряюсь. Моя ледяная броня снова начинает шипеть, будто теплые лучи от улыбки Марата пытаются компенсировать холод, который появился во мне с его же подачи.

Он открывает рот, чтобы что-то сказать, но я трусливо перевожу взгляд на сына и активно включаюсь в разговор. Не хочу знать что там Скалаев собирается выдать на этот раз. Потребует благодарностей за то что привез моего сына, на которого ему наплевать? Пусть заодно и оплату за охрану потребует, что уж там… Хотя, сберечь мою жизнь в его интересах, если тот, кто так настойчиво пытается со мной расправиться, дойдет до цели, то прогуляться до ЗАГСа у нас не получится, а значит брачный договор так и не вступит в силу.

Если бы не требовательное урчание в животе Тимура, я бы эгоистично не отпустила его от себя до вечера. Слушала бы его милый треп, играла бы в “угадай слово” и продолжала делать вид, что в палате мы только вдвоём. Но когда его живот второй раз дает понять, что хозяин не прочь перекусить, я спрашиваю:

— Голодный? В холле, наверняка, есть автомат с вкусняшками.

— Вкусняшки? — таращит глаза сын. — На обед?

— В виде исключения, — широко улыбаюсь. Я успела поесть до их приезда, и думаю, можно было бы попросить персонал принести еще одну порцию для него, но на обед был грибной суп, а Тимур не признает грибы ни в каком виде, так что придется мне на денек побыть неидеальной матерью, скармливающей сыну шоколадные батончики на обед.

— Алиса Михайловна, капельница, — в палату входит медсестра с новым набором для пыток. Насколько я знаю, большую часть ночи я провела под капельницей, утром мне опять вливали что-то и вот, спустя пару часов медсестра несет новую баночку. У меня там в крови что-то кроме лекарств останется? Такое впечатление, что они готовят меня к полету в космос. Но с другой стороны, не могу не отметить, что чувствую себя отлично. Что-то мне подсказывает, что без такого обилия лекарств, я бы еще долго не могла встать с постели.

— Сколько по времени это займет? — подает голос Марат.

— Сорок минут, — отвечает медсестра, оттесняя Тимура от моей кровати. — Малыш, не хочешь пока прогуляться? У нас внизу отличный парк, соберешь маме букет?

— Там через дорогу кафе есть, мы пока сходим пообедаем, ты не против?

Так как я все еще избегаю смотреть на Марата, я не знаю кому именно он адресует этот вопрос, но исходя из того, что Тимур не спешит отвечать, понимаю, что Скалаев спрашивает у меня. Не против ли? Против. Еще как. Не хочу, чтобы сын провел в его компании ни минутой больше. Не хочу дать Марату шанс заполучить симпатию Тимура, чтобы затем исчезнуть из нашей жизни оставив уже не одно, а два разбитых сердца после себя. Но что бы я ни выбрала — батончик в холле или нормальный обед в кафе, мне в любом случае придется отпустить сына с Маратом, а значит из двух зол следует выбрать меньшее.

— Хорошо, — киваю устало. — Только обязательно поешь суп, а не бургер какой-нибудь.

— А после супа можно вкусняшку?

— Можно, — соглашаюсь с улыбкой.

В следующее мгновение я чувствую приближение Марата. Он подходит к Тимуру и аккуратно, будто боится ему навредить, берет его за руку. Словно завороженная я смотрю как длинные сильные пальцы смыкаются на тонком запястье сына и почему-то от этого зрелища к горлу подкатывает огромный ком. Медленно, по маленькому шажочку за раз, перевожу взгляд выше и затем несколько раз замираю в мгновении вверх-вниз, вверх на лицо Марата и снова вниз — на лицо сына. Сколько раз в жизни я представляла себе этот момент? Недостаточно часто для того чтобы свыкнуться и воспринимать эту картину как должное. Определенно недостаточно. Потому что несмотря на то, что у меня были долгие пять лет чтобы привыкнуть к их сходству, сейчас картина перед глазами больно бьет под дых.

Правая рука Тимура все еще лежит в моей ладони, за левую его держит Марат и от этой “живой цепочки” внутри все скручивается тугим узлом.

Я снова поднимаю дрожащий взгляд на Марата и успеваю различить едва слышное “Я не знал” перед тем как прибор у моей головы начинает истошно сигналить.

Медсестра беспощадно разрывает наш контакт и подталкивает Марата с Тимуром к выходу, а сама поспешно раскрывает упаковку с лекарством и приговаривает:

— Не переживайте, сейчас полегчает. Доктор сказал, что такие скачки давления нормальны. У вас была очень тяжелая ночь. Все будет хорошо.

Она поглаживает мою руку, продолжает что-то шептать с какой-то нежной интонацией, но я совсем не разбираю слова. Мне хочется вырвать эту стеклянную банку из опоры над своей головой и запустить ее в удаляющуюся голову Скалаева.

Что именно ты не знал, Марат? Что наш сын классный? Что он интересный и умный? Ты думал, что он будет таким же ничтожеством как и его мать? Ну конечно! Он же появился не в таком безупречном союзе как Дарья и Алекс. Нет, он появился у двух поломанных жизнью людей. Но это мы с тобой испорченные, это с нами не все в порядке, Тимур же идеальный. И где-то в глубине души я, конечно, рада, что ты это понял, вот только свой шанс ты уже потерял. Пусть не шесть лет назад, но на прошлой неделе точно.