— Какой мотоцикл твой? — спросила я, отгоняя сексуальные мысли.

Он поднял руку, его запястье коснулось моего локтя в движении, которое казалось случайным, но определенно было сделано специально. — Черный посередине.

— Дэш. — Я прочитала имя, выгравированное пламенем на одной панели. — Твое имя?

— Да. — Он протянул руку между нами. — Дэш Слейтер.

Я вложила руку в его, не позволяя сердцу трепетать от того, как его длинные пальцы обхватили мои собственные. — Дэш. Интересное имя.

— Прозвище.

— А какое твое настоящее имя?

Он улыбнулся, убирая руку. — Это секрет, который я открываю женщине только после того, как она позволит мне купить ей пиво.

— Жаль. Я пью пиво с мужчиной только после того, как узнаю его настоящее имя.

Дэш усмехнулся. — Кингстон.

— Кингстон Слейтер. Но твое прозвище — Дэш. Кто-нибудь когда-нибудь называл тебя Кингом?

— Не тот, кто дожил до того, чтобы сказать это дважды, — поддразнил он.

— Приятно слышать. — Я рассмеялась, осторожно вынимая телефон из кармана на случай, если представится возможность сфотографировать. Затем я обмахиваю лицо веером. — Здесь жарко? У вас есть комната ожидания или какое-нибудь прохладное место, где я могла бы посидеть?

Может быть, место, где тусуется твой отец, которого скоро посадят в тюрьму? Если копы когда-нибудь появятся. Почему они так долго?

— Пойдем. — Он кивнул на дверь офиса. — Можешь подождать в моем кабинете.

Мы прошли три шага, когда на стоянку въехала полицейская машина с мигалками, но без сирены. Да! Я сдержала желание победно вскинуть руки вверх.

Дэш остановился, протянув руку, чтобы заслонить меня от полиции. Это был защитный жест, конечно, не то, что я ожидала от бывшего преступника. Разве он не должен использовать меня как щит от властей, а не наоборот?

Два офицера в мгновение ока вышли из патрульной машины. — Мы ищем Дрейвена Слейтера.

Дэш стоял выше, скрестив руки на груди. — Что вам от него нужно?

Полицейские не ответили. Они направились к двери офиса и исчезли внутри как раз в тот момент, когда на стоянку въехала еще одна полицейская машина, в которой находился Шеф.

Маркус вышел с пассажирского сиденья и подошел к нам с Дэшем, приподняв солнцезащитные очки. — Что ты здесь делаешь, Брайс?

— Меняю масло.

— Я думал, что сказал тебе держаться подальше.

— Эта машина совсем новая, Шеф. — Я ухмыльнулась. — Я хочу, чтобы она прослужила долго, и я слышала, что уход за машиной — это ключевой момент.

Глаза Шефа сузились, уголки его усов опустились. Так вот как выглядит его раздраженное лицо. Я бы никогда больше не приняла его за улыбку.

— Что происходит, Маркус? — спросил Дэш, глядя между нами.

— Мы пришли за твоим отцом.

— Зачем?

— Не могу тебе сказать.

Дэш что-то пробормотал себе под нос. — Тогда что ты можешь мне сказать?

— О ней, сейчас? — Маркус бросил большой палец в мою сторону. — На данный момент не очень много. Надеюсь, ты не сказал ей ничего такого, чего не хотел бы видеть в Воскресной Tribune.

— Что? — У Дэша отвисла челюсть.

— Она новый репортер в городе.

Лицо Дэша метнулось в мою сторону. — Ты новый репортер? Я думал, они наняли мужчину.

— Да, иногда бывает. Мое имя. Всегда вызывало путаницу. — Я пожала, плечами. — Брайс Райан, Клифтон Фордж Tribune.

Ноздри Дэша раздулись. Мое приглашение выпить пива в The Betsy только что было аннулировано.

Дверь офиса гаража распахнулись, и оттуда вышли два офицера с Дрейвеном Слейтером в наручниках.

Я выдавила из себя улыбку, выражая благодарность ангелам-журналистам, которые благословили меня сегодня.

— Позвони нашему адвокату, — приказал Дрейвен Дэшу, его челюсть сложилась в еще более сердитую линию, чем у его сына.

Дэш только кивнул, пока Дрейвена запихивали на заднее сиденье полицейской машины.

К Дэшу подбежала женщина с белой стрижкой пикси, вышедшая вслед за офицерами из офиса. Два механика из гаража бежали трусцой в нашу сторону.

Я поспешила сделать снимок на телефон, пока машина не дала задний ход и не уехала. У нас в газете не было штатного фотографа, да он и не был нужен, когда смартфоны так удобны.

Как только патрульная машина и Дрейвен скрылись из виду, Дэш набросился на Шефа. — Что, блядь, происходит?

— Дэш, я бы хотел, чтобы ты спустился в участок для допроса.