Надежда умирает последней. Иногда она не умирает вообще.

Но теперь у меня есть и другая надежда.

Может быть, однажды наступит день, когда картина станет правдивой. Когда я смогу увидеть свою собственную тень.

Лада говорит, что и сейчас видит её. Что видела её, когда рисовала меня. Но я ей не верю.

Солнечные лучи падают на мои чёрные волосы и исчезают в них без остатка. Я — светлый отпечаток тьмы? Хотел бы я знать точно.

Гляжу на картину и думаю: если однажды я увижу свою настоящую тень что я почувствую? Чистую радость начала новой жизни — или мертвящий страх безнадёжной обречённости?

Но я не спрашиваю себя об этом. Я боюсь, что когда-нибудь оно ответит.