А вы учите многому, даже чего сами не знаете.

Спихнeте на опыт, вы же постарше!

Заблуждаетесь, мрази!

Вы не жили мою жизнь, а я вашу!

Моменты жизни как сосуд.

Когда забываешь –

к чёрту разбиваешь.

Нужна книга как камасутра,

где будут варианты

сборки получившейся мозаики.

А у меня каждый палец при костыле.

Он тщетно пытался собрать воедино,

но вовремя бросил эту картину.

Я мог написать тебе.

Я могу позвонить.

Только зачем, скажи?

Я встаю и вижу свет.

Выхожу и вижу их:

вечно слоняющийся сброд, тех,

кто мне что-то говорит.

Я перестал опасаться,

хоть и недоконца.

Но меня уже волнует мало,

что обо мне подумает дядя Витя с другого этажа.

Все погрязли в себе.

Им безразличны остальные.

Главное – своя жопа в тепле,

остальное – меня не насилует.

Тебя подключают насильно,

к этому стаду. Такая программа.

Но только тебе выбирать,

какого хочешь финала.

«В память о том, кого знать не знал»

В память о том, кого знать не знал

Напишу этот текст.

Без лести и лжи, только правда.

По прошествию двух лет.

Ночь. Зима. Февраль. Аптека – не нужна.

Ведь всe случилось быстро.

Как будто снегом замело поля.

Всe это ниже этажом происходило.

Я знать его не знал.

Лишь после ситуации увидел я его лицо.

И то лишь с записи.

Когда прошло пару деньков.

Он мне не то чтобы другом -

Товарищем не был.

Его погубила дурость,

И мне сказать, что жалко его не было, не стыдно.

Мне жалко всех его родных,

Что на него надежды возлагали.

А он по дурости химозой решил подышать,

И все возможности – как Башни Близнецы.

Я имени его даже помню.

Фамилия лишь только отпечаталась.

Ему без малого полгода оставалось,

А он жизнь самоубийством решил покончить.

И я могу сказать, что он был недалeкого ума,

Раз совершил такое странное деяние.

И я скажу: он недоумок, это правда,

Нормальный человек херню подобную выбрасывает.

Смягчить мои нападки сможет только факт того,

Что сделал это в гневе под давлением он.

То место ведь спокойно

могло вынудить его.

Возможно я б пошёл за ним если б остался.

Когда ты взаперти, выход один – прощаться.

Я толком даже и не знаю

зачем ему я посвящаю эти строки.

Они должны были входить ещё в «Записки Марка»,

но посчитал, что будут лишними при лоре.

Я много думал: «Почему?»

Что приключилось с ним такое.

Ведь просто так ведь не приходят

мысли: а дай-ка освежителем я подышу.

Возможно всё.

Но я не следователь.

Он просто умер.

Я просто вспомнил.

Он был на этаж ниже.

А я знать его не знал.

Часть 2

«Я ТЕБЯ потерял»

Я знать его не знал.

И в принципе зачем пишу я про него?

Такой своеобразный запоздалый некролог,

От человека, что не был с ним знаком.