— Ну, хвала богам. — На миг на лице директора мелькнуло облегчение, но тут же вернулась озабоченность. — Раз в порядке, давай поднимайся. — Протягивает мне руку, в которую я тут же вцепился.

Каждая мышца в теле, протестует против того, что я начал двигаться. Но, директор прав. Надо вставать.

— Много у тебя еще тут покойников припрятано? — Дождавшись, пока я твердо встану на ноги, поинтересовался мой новоприобретенный родственник. — И почему ты их не сжег? — В его голосе слышалось неподдельное удивление.

— Да, как-то руки не дошли. — Пожимаю плечами, пропустив первую часть вопроса мимо ушей.

— Ну, а если б она тебя сожрала? — Вильям покачал головой. — Не буду спрашивать, зачем ты вообще столько человек перебил, потом расскажешь, но устраивать кладбище у себя во дворе, это полнейшее безрассудство. — Он осуждающе цыкнул и развернувшись, энергичным шагом пошел по развалинам сарая в сторону особняка.

Ну, а что тут сказать еще? Дядя, надо привыкать к наличию у меня живых родственников в этой реальности, прав. На Основе покойников принято сжигать. Иначе они поднимутся и придут перекусить тем, кто забывает про элементарные правила.

Очень насыщенный энергетический фон планеты, так понимаю. Жаль, что я его в принципе не ощущаю, потому что не принадлежу к этой реальности. Иначе не пришлось бы ломать голову, где добыть источники праны. Вообще, в доставшейся мне памяти, имелись сведения о том, что не стоит покойников лишать погребального костра.

Но я пренебрег данным правилом по двум причинам. Первая — просто не поверил, что подобное возможно. Реально, самопроизвольная трансмутация органической массы, это очень энергозатратный процесс.

В родной реальности, не каждый демиург способен подобное осуществить. Точнее — мало кто, даже из демиургов, будет готов потратить прорву энергии на то, чтобы из умершего низшего создать монстра. Гораздо проще, вырастить необходимую тебе особь с нужными характеристиками, поигравшись с геномом. Анубис любит такой ерундой заниматься.

Ну, а вторая причина — банальная лень и не желание заморачиваться со скрытным сожжением тел. Хотя… Можно же было это сделать в подвале… Ну, да ладно, чего уж теперь.

Оказавшись внутри дома, я проковылял по гостиной и рухнул на диван. Все, не трогайте меня. Даже если разверзнутся бездны Хаоса. Спать…

— Ну и чего ты разлегся? — Тьма, вот только прикрыл глаза, а директор уже стоит рядом, нависая надо мной.

— Спать хочу. — Не открывая глаз, недовольно бурчу я.

— Здесь?

— Ну а где еще? — Вопросом на вопрос отвечаю я.

Чего ему надо, этому директору, вообще. Ну, дядя и что? Сейчас я прям сильно не в настроении выяснять отношения. Мне просто физически не хочется ничего делать. Даже думать…

— Так, понятно. — Директор вздохнул. — Я сейчас отлучусь, дождись меня тут.

— Ага, отлично. Так и сделаю. — Ехидно бурчу и практически сразу проваливаюсь в сон. Куда и зачем собрался отлучаться директор, мне все равно. Перестал меня дергать, и ладно. А если кто-то еще захочет заглянуть ко мне в гости без приглашения, убью даже не выясняя, чего им от меня нужно.

— Джек, вставай.

Открываю глаза, чтобы вновь увидеть директора, стоящего рядом с диваном, на котором я спал. Так, дядя, надо привыкать его называть, вроде куда-то собирался отойти?

— Ты, что так и не вставал еще? — Директор чуть дернул головой. — Ну и горазд ты поспать…

— Да я только прилег. — Так, похоже поспать мне не удастся. — Ты же вроде куда-то собирался отлучиться? — Я все еще уставший, поэтому обращаюсь к директору на «ты».

— Это было утром, Джек. — Директор покачал головой. — Я уже вернулся. Давай, собирайся. Деньги, документы, вещи.

— В смысле утром? — Я резко подскочил. — А сейчас сколько времени?

— Через час начнет смеркаться.

Тьма! Получается целый день проспал. Линда!

Не обращая внимания на удивленно уставившегося на меня дядю, пулей взлетаю наверх. Там же девушка раненая… Обескровленная, не евшая и даже воды не пила весь день. Надеюсь, она еще жива…

Не понял… Я застываю столбом на пороге своей комнаты, глядя на пустую кровать. Скомканная окровавленная простынь, обрывки перевязочного материала. Нож, который так и валяется на столе рядом с вытащенным наконечником арбалетного болта. А Линды нет… Тьма… В душе что-то екнуло не хорошее. В памяти тут же всплывает химера, которую, получается утром, сжег шаровой молнией.