Вход/Регистрация
Уймись
вернуться

Голубев Виктор Анатольевич

Шрифт:

Это говорит Колдун. А Поэт ему отвечает:

Нет, такого всего не хочу я.Мне не надо кичливо потеть,Чтоб, влюбленностисчастье почуяв,Гордо реять (не просто лететь),Развернуть благодарственныйтрепет,Деловитую в жизни возню,Урезонить свой мысленный лепет,Что десятый придется на дню,Чтобы жить с наполнениемлегких,Сделать смелый,порывистый шагИ для этих всесилий нелегкихМне не нужен в помощники маг.

Да, чтобы увидеть или почувствовать настоящую любовь, не нужна магия, не требуется колдовство. Тот, кто понял законы мира, сумеет поймать его суть. И поэзия – сети, необходимые для этой ловли.

Андрей Щербак-Жуков,

поэт, прозаик, критик

Опыты

(1987–1995)

«В пылу религий и страстей…»

В пылу религий и страстейБуришь сознанья высиИ в рамки принятых мастейСужаешь свои мысли.Там есть и сила, и объект —Материя такая…Сдавить бы общий интеллект,Сложившийся веками.Доколе стал бы ворожить,Науке неизвестно.Чтоб было очень просто жить?Тогда неинтересно.

1991

«Не видать мне моих барышей…»

Не видать мне моих барышей В круге меченом.Я наелся уже до ушей Человечины.Мне б туда, где белеет скала Вечной повести,Чтоб не знать ни любви, ни тепла И ни совести.Я и сам бы застыл валуном, Распластался ниц,Чтобы жить между явью и сном И нечетких лиц.И смотреть в бесконечную даль Мимо призраков.Только часто досадую: жаль, Не порвать оков.Знать, бывал уже я подлецом, Очень важным слыл,Расковырянный где-то отцом Из подземных сил.Вот и маюсь теперь за дела Злые-пошлые.Подвела меня жизнь, подвела, Моя прошлая.

1993

«Листья тихо кружат…»

Листья тихо кружат.Серый-серый день.Изморось и лужиНагоняют лень.В воздухе прохлада,В поле чистота.А в душе отрада,Сладкая мечта.Лес стоит угрюмый,Мокрый и седой,Постаревший думой,Сердцем – молодой.Я дышу по полной,Замерев в пути,Я купаюсь в волнахЛасковых картин.Как прекрасна осень,Тихая печаль!Вспоминаешь после,И как будто жальДней ушедших грезы,Лета и весны.И роняет слезыВеточка сосны.И большие мысли,Овладев тоской,Все болеют высью,Ищут все покой.Легкое унынье —Чуть, не до греха —В тишине отныне,В прелести стиха.

1989

«Задавлен тяжестью мечты…»

Задавлен тяжестью мечты,Я, точно так же, как и ты,Надеялся и жил.Я видел то, что я хотел.Там было много добрых делИ праздник тоже был.Но верить в чудо нелегко,И гром, гремящий высоко,Мне крикнул одному:«Когда огонь Души утих,Она рождает мертвый стих,Не нужный никому».

1991

Зимняя слякоть

Поперхнулось утро. Темь. Дороги,Наполняясь шумом адских шин,Освежают мысли понемногуВлагой проезжающих машин.Сопли снега с примесью печали…Вот уж меланхолии краса:Сидя дома, любоваться далью.Как черны в пространстве небеса!Но в пути их лик не так прекрасен.Если б больше света, чистоты,Если день предвиделся бы ясный,Ласковость природной красотыМне была б текущею утехой,То, как в частых, бесконечных снах,Я б тогда забыл про все прорехиВ обуви, одежде и в делах.И такое легкое участьеМнимого посла со стороныВстроило бы маленькое счастьеВ вязь моей простой величины…Льет за воротник. Какая гадость!Словно в удаленности, в глуши,Моя радость бытия – не радость,В ней какое-то смятение души.Я иду – не еду! И с порогаЗапрягаю хлесткий свой словарь.Ну, поберегись, моя дорога!Если сохраню сухими ноги,Не предстану путником убогим,То не осужу тебя так строго,Будто не дрожащая я тварь.Но послушный, буднично гонимый,Я ступил по щиколотку в грязьИ уже страдаю ощутимо,Упускаю с лирикою связь.Так испортить жизни вдохновенье!Топать по ухабам в темноте,Чтоб прийти в нелепое мгновенье,В скуку и постылость легких тем…Вновь сверкают брызгами асфальты —Будничных ненастий аскетизм.И застыл в полете вялой смальтойДерзкий мой, крутой максимализм.

1987

«Почему не блеет коза?..»

Почему не блеет коза?..У тебя больные глаза,Покраснел от сырости носИ замучил проклятый понос.И зачем мне такой «кумыс»?(По дороге на рынок скис.)И напрасно топтала ногаЗаливные мои луга…Ты в опале моей пока.Я намял тебе палкой бокаТак, что впору с тобой замычишь.Ну а ты все молчишь и молчишь.

1992

Балерина

Какой-то посторонний звук отвлек его от мыслей. Он повернул голову, не сразу сообразив, что это человеческий голос. Капризничал мальчик, и назойливая мамаша, постоянно его одергивая, пыталась увлечь ребенка красотой полотен и богатством содержимого залов. Мальчику было неинтересно, а кроме того, он быстро устал от непонятного однообразия экспозиции, поминутно выказывая желание уйти, мечтая о более близких его нраву и настроению занятиях.

Теперь мало кто ходил по музеям, людям было не до искусства. Он и сам не понял, зачем пришел сюда, словно механически следуя инструкциям странного указчика, определявшего направление движения по совершенно не известным ему правилам. И сейчас его заботило даже не то, что он тут делает, а мысли о какой-то неведомой силе, которая управляла им, когда он всякий раз, задумавшись, отдавался воле случая, приводившего его порой в самые необычные места.

  • Читать дальше
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5
  • 6

Ебукер (ebooker) – онлайн-библиотека на русском языке. Книги доступны онлайн, без утомительной регистрации. Огромный выбор и удобный дизайн, позволяющий читать без проблем. Добавляйте сайт в закладки! Все произведения загружаются пользователями: если считаете, что ваши авторские права нарушены – используйте форму обратной связи.

Полезные ссылки

  • Моя полка

Контакты

  • chitat.ebooker@gmail.com

Подпишитесь на рассылку: