Среди твоих пустых холодных слов.

Но я пишу сквозь боль и кровь

Я верю до сих пор в любовь,

Но совершенства в этом мире нет.

И будь я в сотни раз умней,

Не достучаться мне до ней,

Лишь холодом обдаст меня ответ.

Кто ж в этом мире правит бал

С меня достаточно – устал -,

Тебе доказывать, что слово - это Бог,

Что Бог – любовь, что Он один

Средь грешных нас непогрешим,

Он на кресте отдал за это кровь.

А ты молчишь и хмуришь взгляд,

Но я совсем не виноват,

Что истина намного ближе мне,

И может правда мира в том,

Что суждено сгорать костром,

Поэту, что воспел любовь и свет.

Я время торопил

Я время торопил,

хлестал его, спеша.

Я думал, я творил,

и корчилась душа

Но не смотря на боль

стремился и бежал,

играя чью-то роль

среди кривых зеркал

И вот, в конце концов,

уверовал и в них,

Удел всегда таков,

у пишущих стихи

К концу подходит бег

оборванной струной

– Quo vadis, человек?

не торопись, постой

Не в силах возразить,

дыханье затая,

я начинаю жить,

чтоб отыскать себя

Ночь

Бесконечную вольную песню

ветер тихо поет в ветвях

звезды смотрят устало на землю

запутавшись в лунных сетях

Паутинка дрожит серебристая

жадно ловит прохладу в ночи

купол неба бесшумно струится

раскинувши плечи свои

Вопросительно шепчут травинки

надеясь получить ответ

а сверху летит шелковистый

и мягкий космический свет

В тени дорог

В тени дорог могильный камень

лежит забытый с давних пор.

Укрыв собой горячий пламень,

что нынче дремлет вечным сном.

Кто был он - воин или пахарь?

Поэт, кузнец или или слуга?

Но на плите седого камня

истерлись древние слова.

И постояв в молчанье строгом

шепчу - мир праху твоему...

И снова вьется нить дороги

считая счастье и беду