– У тебя вообще чердак рассыпался, да?

В руках долбанного Бэтмена уже нет биты. Не знаю, куда он ее дел. Зато у меня есть почти пустая бутылка. Осушаю ее одним глотком и – бросаюсь на него.

Я не особо верю в успех. Но все же надеюсь на эффект неожиданности.

Не сработало. Бутылку у меня отобрали, руки скрутили за спиной, воткнув мордой в капот моей же машины.

– Ну ты мурло пьяное! Чего творишь вообще?

Он толкает меня. Я сажусь на траву. Хлопаю глазами. Чувствую мутноту.

И тут мне на голову обрушивается поток воды. Чувак поливает меня из бутылки. Уф… Посвежело.

– Ты какого хрена нажрался? Идиот. Много я разных неадекватов повидал. Но такое вижу впервые….

– Отвали, – бурчу я.

И пытаюсь подняться. Хочу взять еще одну бутылку. Продолжить банкет, так сказать. А то как-то слишком ясно стало в голове. Но чувак не дает мне встать. Давит на плечо, удерживая. Сам садится рядом на бревно. И выдает:

– Короче, тебе трындец. Полный и абсолютный. Но, походу, ты и сам уже это осознал.

– Иди нах! – ору я.

– Я поговорил с охранниками. И даже с твоей любовницей бывшей пару минут пообщался.

Что? Какого х…

– В ближайшее время на тебя, вероятно, напишут два заявления в полицию. Аня, которой ты разукрасил дверь. И Снежана, на которую ты набросился с кулаками. Свидетели есть в обоих случаях. И, как ты понимаешь, на суде по разводу это все сыграет не в твою пользу.

Обложили. Со всех сторон обложили. Подстава за подставой…

– Как они могли меня уволить?! – возмущенно ору я. – Это незаконно! Мне даже две недели не дали отработать!

– Незаконно. Тут ты прав. Ваш генеральный – тот еще ходок, как я понял. У вас там, походу, вообще не фирма, а бордель. Понты, гулянки, разврат. Как вы еще не развалились?

– Не развалились, – бурчу я.

А моя реальность разваливается на глазах.

У меня было все. У меня была классная семья, отличная работа и в целом охеренная жизнь. Куда все подевалось? И почему?

– Карма работает без сбоев, – выдает этот умник.

Оказывается, я это все вслух сказал…

– Отвали от Ани. Еще одна пакость – и тебе конец. Я, в принципе, уже сейчас готов разбить тебе табло и машину.

Я инстинктивно шарахаюсь от него.

– Чего тебе надо от меня вообще?

Это получается жалобно.

– Мне надо, чтобы ты был адекватным. Дееспособным. У тебя дети.

– Что тебе, мля, до моих детей?

– А тебе? Ты вообще помнишь об их существовании? Часто им звонишь? Общаешься?

– Отвали!

Вот уж чего я точно не ожидал, так это подобных разговоров…

– Я-то отвалю. А ты возьми себя в руки. Детям нужен отец. Пусть накосячивший, пусть расставшийся с матерью. Но мужик. А не пьянь подзаборная.

– Я не пьянь!

– Ну вот и прекрасно. И не надо двигаться в ту сторону. Сегодня ладно, напьешься. Поплачешь от жалости к себе. А завтра – возьмешь себя в руки. И крепко подумаешь о том, что ты делал не так. И пойдешь искать новую работу. Тебе ещё алименты платить.

Не, ну этот Бэтмен вообще охренел! Он еще жизни меня учить будет.

И смотрит с такой брезгливой жалостью…

Слышу его разглагольствования как сквозь вату. В ушах шумит коньяк. В башке гудит, как в пустой кастрюле.

– Поехали, – вдруг произносит он.

Он снова берет меня за шкирку. И – грузит в свою машину.

– Куда ты меня везешь?

– Домой. Тачку твою закрыл. Вот ключи. Не просри их.

– Я вон там живу…

– Знаю. Только не блевани.

Он довозит меня до родительского дома.

– Выгружайся давай.

Я открываю дверь машины и практически вываливаюсь. Ноги не держат. Руки тоже.

Смотрю на этого… Бэтмена.

– Что мне делать? – внезапно вырывается у меня.

– Попроси прощения, – выдает этот хренов советчик. – Для начала.

– За что?

– Не за что? – издевательски ухмыляется он.

Ну, допустим… Ну да. Есть за что. Но она… Она тоже!

А кто первый начал? Да что за детский сад… Она жена и мать моих детей! Она не должна…

Меня душит бессильная злоба. И где-то там, в груди, клокочут эмоции. Очень много разных эмоций, определить которые я пока что не в силах.

– Вот когда поймешь, за что, – продолжает чувак. – Когда сам захочешь попросить прощения, искренне, от души. Тогда в твой жизни что-то начнет налаживаться.