Сложив в сумочку всё необходимое, беру в руки поднос с пустой посудой и иду на кухню.

— Спасибо за кофе. Было вкусно, — вежливо благодарю за завтрак.

— Незафто! — звучит в ответ.

Денис ест. Правда, перед ним не бутерброды, а ведро с кашей. Просто это корыто тарелкой никак не назвать.

Я мою за собой посуду и уже собираюсь уйти, как мой временный сосед вновь подает голос:

— Ты куда?

— Я что, должна перед тобой отчитываться? — неожиданно для себя вспыхиваю я.

— Нет, конечно, — мужчина поднимает свой тяжелый взгляд. — Просто хочу сказать, что меня днем не будет. Работа. Послали по юридическим вопросам в этот проклятый город! Хорошо, хоть с командировочными не пожадничали. Ключи у тебя есть.

Я с непониманием смотрю на него. Зачем он все это мне говорит?

— Ты Асю покорми, если придешь раньше меня, — продолжает он, поглаживая одной рукой живой шерстяной комочек, который мирно мурчит у него на коленях.

«Везёт» — мысленно завидую я своей тезке. Хочется также укрыться за чьей-то могучей спиной. Чтобы не бояться, не переживать. Кстати, могучая спина Медведя, для этого отлично подошла бы…

Вновь легонько встряхиваю головой, прогоняя наваждение. Да что ж это такое!

— Так что? Покормишь? — снова спрашивает мужчина.

Только на этот раз его голос звучит не строго, а даже как-то ласково. Вместо ответа киваю, забегаю в комнату за документами и скорее иду в коридор.

Минуту спустя я уже на улице. Хорошо, что с утра жара не такая сильная. Можно настроиться на рабочий лад. Первая работа. Официант. Правда, я даже не посмотрела, что за ресторан такой! Но, ничего, справлюсь. Хорошо, что чаевые каждый день. Да и после того, как начнется учеба, можно будет вечерами подрабатывать.

Мечтая о светлом будущем, я не замечаю, как проходит время. Маршрутка останавливается, я выхожу на ближайшей к моему будущему месту работы остановке.

«Спорт бар Старт» — гласит вывеска. Ну что ж. Не так уж и плохо. Управляющий оказывается нормальным. По крайней мере, на первый взгляд. Условия работы меня устраивают. Одежду выдают. Что еще надо? Соглашаюсь выйти прямо сегодня.

К обеду, кажется, даже немного втягиваюсь в процесс. Понимаю, что от меня требуется. Правда, посетителей немного, но так даже лучше. Можно подучиться.

Блин. Сглазила…

Сразу после обеда в кафе врывается толпа фанатов. Лица разукрашены какой-то краской. Глаза безумные. В руках флаги футбольных команд.

Бар неуловимо превращается в настоящий зоопарк. С живыми макаками.

Толпа влетает в зал, где располагается огромный экран телевизора и начинает шуметь. Подскакиваю, пытаясь записать заказ. Хотя, что там записывать? «Много пива», что ли?

Срываюсь, бегу на кухню, хватаю бокалы. Приношу посетителям. Спустя полчаса спина и руки уже отваливаются. А подвыпившие посетители, развеселившись, начинают бросать на меня похотливые взгляды.

«Кажется, с работой я немного погорячилась…» — мелькает мысль.

И тут же, словно в подтверждение моих слов, кто-то грубо толкает меня. Чтобы не упасть на пол, пытаюсь ухватиться за пустой стул.

Но бокалы с выпивкой, к сожалению, удержать не получается. Они вылетают из рук, стремительно летят на покрытый плиткой пол и разбиваются на тысячи осколков.

Хорошо хоть, что в этой половине зала почти никого нет, кроме разве что того негодяя, что меня толкнул.

— Ты что наделала? — звучит откуда-то истеричный голос с легким акцентом.

Поднимаюсь и вижу перед собой пузатого кавказца, лет сорока.

— Ты хоть знаешь, сколько стоит каждый такой бокал? — продолжает повизгивать пузан.

На его крик тут же прибегает администратор.

— Что тут?.. — начинает он, но заметив хамоватого мужлана, тут же меняется в лице и продолжает уже совсем другим голосом.

— Простите, Казбек Юсуфович. Это наша новенькая. Точнее бывшая новенькая. Она уже уволена.

Перевожу растерянный взгляд с администратора на мужчину и обратно. Хочется возмутиться. Как же так! Ведь этот Казбек сам меня толкнул! Вот только от обиды на глаза начинают наворачиваться слезы, и мне не удается выдавить из себя ни звука.

— Уволена, говоришь? — визжит пузан. — А кто за бокалы заплатит? — наезжает на администратора. — Да ладно они? Посмотри, что с моими туфлями! Да они стоят дороже, чем твоя жизнь! — а это он уже ко мне обращается.

— Казбек Юсуфович… — пытается вставить слово администратор, но кавказец уже переключает все внимание на меня.

— Значит так, — произносит, сверля меня черными маленькими глазками. — Ты мне должна тридцать тысяч. Плати и вали на все четыре стороны!

Сколько!?? От услышанного ко мне тут же возвращается самообладание.