Макар прав, следующий глоток проходит легче. Я его вообще не чувствую. Как будто воду пью.

— Еще не поздно все изменить, бейб. Давай снова попробуем? — предлагает Макар.

Спьяну? А что будет потом? Мне он не нравится.

Вернее, он раньше нравился, к тому же он непротивный.

Но стоит совсем близко — красивый, с идеальной прической, с модной татушкой на раскачанных бицепсах, а мне совсем не хочется ничего.

Просто плевать!

Я не могу перестать думать о лжи, в которой жила. Больно думать об этом.

В голове словно иголки набиты. Громкая музыка только делает хуже.

Я думала, что смогу отвлечься. Но уже хочу убежать.

Оглядываюсь по сторонам, ища тихое место, чтобы просто забиться в него и отсидеться.

— Проблемы? — Макар вдыхает дым, выпуская через ноздри. — Тогда просто забей на них.

— Что ты знаешь о проблемах? — спрашиваю в сердцах.

— Много чего!

— Например?

— Предки разводятся. Делят дом и думают, кому спихнуть расходы за мое обучение, проживание и секцию спорта. То есть решают, на чью шею спихнуть меня.

Макар забирает у меня опустевший бокал и всовывает второй, взяв его со столика.

— Все так плохо?

— Ага. Может быть, вообще решат, что я дорого им обхожусь. Вернее, уже сказали! Отобрали подаренную тачку, — делает расстроенный вид.

— Мне жаль.

— Забей. Не будем говорить о плохом, бейб. Просто давай расслабимся?

Новый бокал коктейля исчезает быстрее предыдущего.

В голове появляется легкий туман.

Музыка уже не кажется отвратительной. По ней хочется плыть-плыть-плыть…

Пофиг, куда. Пусть даже в руки Макара.

Он вполне симпатичный и свободен. Ксю сказала, что с Риткой он только один раз, а сейчас свободен.

Иду танцевать с ним. Становится легко и жарко.

Руки Макара повсюду.

Они оплетают, тянут в сторону. Но я ускользаю. Чтобы потанцевать.

Просто забыть обо всем под музыку.

Отплясываю, пока ноги не начинают гудеть, а легкие колоть.

Внезапно получаю от кого-то локтем. Через секунду на платье расползается мокрое, липкое пятно. Потеки стекают по шее.

— Эй!

Тот, кто облил меня пойлом, даже не остановился. Просто махнул рукой, отвали.

— Не хочешь?

— Что?! — с трудом отзываюсь на голос Макара.

Он говорит что-то еще. Я не могу разобрать ни слова.

Макар вытаскивает меня за руку. Во рту сухо, как в пустыне.

Снова предлагает выпить.

Глотаю жидкость, как воду. Язык совсем ничего не чувствует.

В ушах шумит, перед глазами плывут огоньки. Пол под ногами тоже плывет почему-то…

Я стою, а он плывет. Хотя только что было совсем наоборот, когда танцевала.

— Ты облилась и совсем мокрая, — смеется Макар. — Домой подбросить?

— Да, можно домой, — соглашаюсь.

— Поехали. Я за рулем.

— Постой. У тебя же тачку отобрали, вроде… — пытаюсь думать связно. Выходит с трудом.

— Отобрали. У друга взял погонять.

— А тебе за руль можно?

— Ты из-за косячка переживаешь, что ли? — усмехается Макар. — Я частенько накуриваюсь, — смеется. — Даже на пары прихожу. Заметила хоть раз, что я накуренный?

— Что?! Ни разу…

— Вот и другие не замечают. Я в этом профи! — бьет себя в грудь кулаком.

Он садится за руль. Я приземляюсь рядом на переднее.

Машина взвизгивает и срывается с места.

Меня начинает мутить. Тошнотворный комок подкатывается к горлу из-за резкого старта и не хочет отступать.

Противный визг словно засел в голове.

— Есть вода? — спрашиваю. — Пить хочется.