— Я слышал, что меч хранился в шатре племени «Белого Когтя». А почему именно там? Что это за племя?

— Так решили варбоссы, — легкомысленно ответил орк. — Им виднее.

Понятнее от такого ответа не стало. Да и в целом быстро выяснилось, что разговаривать с рядовыми воинами совершенно бесполезно, они лишь пили, рыгали, ржали непонятно над чем и периодически били друг другу морды. Поэтому я отправился на поиски тусовки кого-то вроде военачальников, но тут столкнулся с неожиданной проблемой — меня туда не пустили. Я-то выглядел как обычный воин. Но тут мне пригодилась повязка варбосса «Красной Горы».

— Красная Гора? — переспросил орк в охранении. — Вы же сегодня проиграли осаду.

— И Марзул погиб, — подтвердил я. — Я его сын и теперь возглавляю племя.

— Племя, — фыркнул охранник. — Сколько вас там осталось?

— Он всё равно варбосс, — ткнул его локтём второй охранник. — Пусть идёт. — И заговорчески подмигнул. Видимо попытался сделать это незаметно, но сложно не увидеть, когда подмигивают глазом размером с блюдце. — Посмотрим, как его там встретят.

Место, где придавались отдыху военачальники, не особо отличалось от того, где я сидел недавно, разве что эти орки пили, рыгали и ругались, уже сидя на брёвнах, а не на голой земле. И здесь на меня вообще никто не обратил внимания, хотя, даже с использованием иллюзии мой внешний вид сильно отличался от окружавших меня орков. Они были явно здоровее раза в полтора, в то время как я оставался примерно в своих человеческих размерах. С рядовыми орками это было ещё не так заметно, а здесь я выглядел словно ребёнок на вечеринке взрослых.

— А ты ещё кто? — наконец, заметил меня один из военачальников.

Пожалуй, он немного отличался от остальных, поскольку не заливал в себя сплошным потоком алкоголь, а неторопливо хлебал его из стального бокала. Для орков это был просто верх аристократизма. К тому же, его зелёная морда была обрамлена бакенбардами, чего я у орков вообще никогда не видел.

— Я из Острых Крылышек, — ответил я, решив не светить лишний раз повязку Марзула. — Мы прибыли издалека, чтобы поучаствовать в осаде крепости людишек.

— Ты что-то путаешь, бро, — прищурился орк. — Острые Крылышки — это моё племя, и я тебя не знаю.

Он прикалывается что ли? Какова вероятность, что со мной заговорил орк именно из только что придуманного мной клана?

— Эй, парни, взять его! — воскликнул тем временем мой собеседник.

Меня тут же с двух сторон подхватили два громилы, словно только и ждали этого момента. Варбосс Острых Крылышек в этот момент смотрел на меня с подозрительно знакомой ехидной ухмылкой.

— Хотей, зачем эти игры? — спросил я его.

— Что значит зачем? — ничуть не смутился орк, и его лицо начало меняться, пока не превратилось в зелёную глазастую версию Хотея. — Игры — это весело. — Он посмотрел на державших меня громил. — Парни, отведите его в тюрьму, это подлый, мерзкий вражеский лазутчик.

Я мог бы, конечно, с лёгкостью сбежать, но интуиция и без Шепота Судьбы подсказывала, что Хотей сделал эту подставу отнюдь не просто так. И вот, меня потащили в так называемую «тюрьму», оказавшуюся простой глубокой и широкой ямой в земле, накрытой стальной решёткой. И, разумеется, меня бесцеремонно швырнули туда, не забыв выдать пару пинков. Уже в полёте я применил Универсальное Отталкивание, чтобы погасить инерцию падения и мягко приземлился на ноги.

— Ты ещё кто? — тут раздался из полумрака грубый мужской голос.

— Варбосс Острых Крылышек, — представился я, всматриваясь в темноту. Я мог бы, конечно, активировать молнию, чтобы увидеть собеседника, но решил с этим немного повременить. — А ты кто?

— Варбосс Белого Когтя, бро, — представился голос, и на освещённую часть ямы вышел огромный бородатый орк. — Будем знакомы.

А вот это уже интересно!

— Привет, бро, — протянул я орку руку.

Он схватил мою ладонь совей огромной лопатой, явно намереваясь как следует сжать, но Стальное Рукопожатие гномов оказало ему достойное сопротивление, даже несмотря на его сто десятый уровень.

— Добро, — сказал орк с ником «Лодрак», хрюкнув от боли. — За что тебя посадили в зиндан, бро?

— Меня подставил другой орк, — уклончиво ответил я, и по инерции добавил: — Бро.

— Понимаю! У меня так же, бро! — искренне обрадовался мой собеседник. — Меня подставили!

Я заинтересованно переспросил:

— Да?! Тебя тоже подставили?

— Ещё как! Всё наше племя Белого Когтя подставили, бро!

— Что же случилось, бро?

Почему-то я почувствовал себя героем какого-то комедийного фильма про уличных бандитов. У моего собеседника даже лёгкий акцент, слегка прожёвывающий буквы, был в наличии. А ещё на теле орка были нанесены многочисленные татуировки, а на голове самая красовалась самая настоящая бандана.

— Ты же знаешь о легендарном Закалённом в Крови Титанов Стальном Мече, бро?