— Ты меня уже достал, затягивая это дерьмо, Флетч. — Я стараюсь говорить спокойно, потому что тьма внутри моей груди — это сгущающаяся масса, черная дыра, засасывающая мои органы, раскалывающая структуру моей грудной клетки. — Выкладывай.

Лука на мгновение замолкает. Я бы догадался, что ему это нравится, если бы его лицо не было таким бледным. Бледнее, чем обычно.

— Лена мертва, — говорю я.

Слова срываются с губ, как черная желчь, как черный камень, всю жизнь застрявший в горле, наконец выплескивается наружу.

— Да.

Лицо отца мелькает в моей памяти так четко, словно он стоит прямо передо мной. Его слова в последний раз, когда я его видел.

Думаешь, я не знаю, как заставить тебя слушаться без Лены?

Он предупреждал меня все эти годы, и все эти годы я успокаивался. Я думал, что он никогда не убьет Лену, потому что смерть Лены означала бы, что моя жизнь потеряна. Но мой отец не боится смерти от моих рук. Он — человек, который держит в руках и поводок, и ружье. Если собака сорвется с поводка, он может застрелить ее.

Только это хуже, чем быть застреленным. Хуже, чем получить пули во все конечности, агония, как от удара кастетом прямо в жизненно важные органы. От нее моя грудная клетка сворачивается сама собой. От этой боли я склоняюсь вперед.

— Твой отец — настоящий кусок дерьма, Кав, — говорит Лука в знак соболезнования. — Я не очень хороший парень, но даже я не опустился бы до убийства детей.

— Она была всего на два года младше меня — говорю я. Мой голос звучит тускло и густо. — Не ребенок. Женщина.

Странная мысль. Моя младшая сестра — женщина.

— Нет, Кав, ты меня неправильно понял.

Я поднимаю глаза на Луку. — Что?

— Она умерла в Ялинке — там, где ты вырос. За год до того, как ты поступил в Спиркрест. Ей было десять лет. Ему стоило больших усилий и, вероятно, огромных денег, чтобы подкупить милицию, подделать документы и скрыть эту новость. Он очень хорош в сокрытии смертей, твой отец. Но он позволил твоей маме похоронить ее как следует, и она до сих пор навещает могилу каждый год. Так я и нашел ее.

Внутри меня пустота. Тьма моего ожидания смерти, багровый цвет моего гнева — все это исчезло. Мой разум, моя грудь — они такие же пустые и бессодержательные, как бездушная серая бездна глаз Луки. Я смотрю на него и ничего не чувствую.

— Моя мать жива.

— Твоя мать жива. Может, у твоего отца есть хоть какое-то подобие совести, а может, он заинтересован в том, чтобы купить ее молчание — кто знает. Насколько я могу судить, она живет в достатке. — Его рот искривляется в сторону от горького веселья. — Если не считать ее мертвого и украденного ребенка, конечно. Теперь она замужем. Не знаю, интересно ли тебе это знать? И у тебя есть еще одна сестра, сводная, я полагаю. Сомневаюсь, что она что-то знает. Она кажется не более чем обычной девочкой, выросшей в Петербурге.

Я думаю о лицее № 237, о том, что Данил Степанович выкашлял, заставив меня столько трудиться все эти годы. О том, что я не нашёл там свою сестру, и о том, как я думал, что он меня обманул, придумал какую-то ерунду, чтобы я от него отстал.

Я думаю о маленькой девочке, сидящей на улице, и задаюсь вопросом, похожа ли она на Лену, потому что я забыл, как выглядит лицо Лены.

— Ее зовут Дарина, — добавляет Лука. — Не знаю, сколько еще ты хочешь знать, Кав. Твое лицо — страшная, блядь, штука. Если хочешь, я могу дать тебе адрес твоей матери, но я уверен, что твой отец внимательно следит за ней и ее семьей. Впрочем, я в этой игре не участвую. Если тебе нужен адрес, я дам его тебе.

— Нет.

Я встаю, и Лука напрягается — совсем чуть-чуть. Собаки сдвигаются. Одна из них делает шаг вперед. Две другие просто смотрят на меня. Их звериные глаза лишены эмоций. Мышцы, напрягающиеся под лаком их шерсти, напоминают мне об опасности, в которой я нахожусь.

— Дай мне лондонский адрес моего отца.

Лука делает это без единого ехидного замечания. Возможно, это потому, что ему жаль меня — настолько, насколько Лука вообще способен кого-либо жалеть. Скорее всего, это потому, что он видит, как рушится мой мир, и не хочет быть первым в очереди, когда я окончательно потеряю рассудок.

Однако нельзя потерять то, чего у тебя никогда не было.

— Одолжи мне одну из своих машин, — говорю я Луке, выходя из дома.

— Зачем, чтобы ты мог съехать на ней с моста?

Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на него. — Что ты сказал? Смерть — это не наказание, а подарок?

— Я сказал — награда.

— Ты все еще веришь в это, Флетч?

Он наклоняет голову и сужает глаза. — Убив себя, ты не вернешь свою сестру, Кав.

— Мне не нужен один из твоих дурацких "Aston Martin", чтобы совершить самоубийство, Флетч. Он мне нужен, чтобы доставить… как ты это назвал? Подарок.