— Я и не собирался — вновь, одев маску, с улыбкой ответил парень

— Куда сегодня пойдешь?

— Дома буду, может, вечером только пройдусь, и все

— У тебя же день рождения, глупыш. Нужно веселиться, отдыхать. Понимаешь?

— Я не хочу ничего. Возможно, и отдохну. Не знаю я, Кэтрин. Дай мне хоть проснуться толком

— Хорошо, ведь это твой день. Джимми, я на работу. Давай я вечером приду, постараюсь раньше закончить, посидим, поговорим, хорошо? — натягивая сапоги на ноги, спрашивала Кэтрин

— Конечно, договорились!

Послышался тяжелый удар двери, и вот уже сонными глазами Джимми через окно провожал Кэтрин в это холодное утро. Сигарета таяла, и пепел падал на подоконник, парень не замечал этого, ведь снова все те же мысли погружали его в другой, абсолютно тихий и спокойный мир.

Телефон тем временем уныло пищал в комнате. Звонки, сообщение приходили одно за другим. Картер, мама, папа, даже Челси написала какое-то нелепое поздравление. В нем чувствовался своеобразный страх или что-то похожее. Возможно, ей было стыдно, или она просто боялась ответной реакции. Парень взял телефон в руки и начал читать. Зрачки бегали из стороны в сторону, улавливая каждую деталь, букву, предложение. Все они были такие разные, но в то же время и очень похожие друг на друга. От банальных: «с днем рождения, расти большой, счастья, любви» и до более глубоких и теплых типа: «ты сам должен идти к своей цели, всегда будь собой». Но все они в глазах парня приобретали одинаковый смысл так сказать — «Пожелания, ради приличия». Возможно, он и не был прав, но именно так его загруженный и тяжелый разум принимал все эти буквы.

«22 декабря 2011 год.

Сегодня мой день рождения. Не понимаю, почему люди так радуются этим дням? Родился? И что? Сделал планету немного тяжелей.

Наверное, все дело в возрасте, который, подобно стрелкам циферблата, слишком быстро бежит вперед, закладывая в мозгу разрывные мины, способные уничтожить каждую деталь памяти. Все идеалы рухнут, забрав с собой те волшебные чувства праздника. Глупо все так. И люди, которые стараются цепляться за обломки детства — глупцы. Эти части не склеить. Духовная основа продолжит разрушение. Наверное, во мне больше нет детства. Осознание того, что праздник лишь очередной серый день — финиш волшебства.

Знаешь, я так давно не писал тебе писем,

Не писал эти буквы…

Знаешь, я так давно не был к тебе близок,

Не целовал твои губы…

Забудем… немое "здравствуй" выводят чернила,

Словно черникой, рисует по звукам и нитям.

"Скучала?" молчи… я знаю ответ!

Я знаю, что нет…

Эти причалы… "что у меня?"

Да все тот же сказочный лес… моих звуков

.

В этих стихах больше трупов, нежели жизни!

Нежно по линии…

Дальше от света, больше рельс, что сходят с ума -

Иллюзорные города…

Дома, усеяны серыми хлопьями неба

Боль… память… мир… твари… дом… вены…

Вот и все, наверное…

Стой! Еще ты…

Все еще не ушла, оставив свой след внутри моей головы

.

Что у тебя? Любовь? Любящий дом, уютный очаг

Радость убьет печаль…

Руки любимых, вечно любимых глаз,

Прости… давай не о нас…

Не помни ту смерть, лучше забудь, зачем?

Мучить себя, вбивая ножи по рукоять в грудь

Он дышать не хотел, а значит судьба!

Второй месяц…

Без тебя…Без ласковых твоих слов,

Но по-прежнему посещаешь мир моих талых снов

.

Надеюсь… у тебя все отлично… правда, я верю,

Пусть совсем слепо…

Больше не жду. Кого я обманываю? Кому я вру?

Только себе…

Бег среди лет, чтобы вновь посидеть!

Могилою чувств, что в груди…

А разум — мост, мост от земли душою до неба.

Зачем?

Зачем я пишу тебе письма?

Зачем я зову тебя ночью? Прости за любовь, за слова,

Прочерк…

.

Прости за все эти строки».

Парень дотягивал остатки дыма. Телефон засветился. «Еще одно глупое сообщение. Интересно узнать, от кого?» — тихо произнес Джимми и начал читать. Цифры знакомого номера плавно перебирались по экрану, то влево, то вправо. Это была Саманта.

«Привет. Я так понимаю, у тебя сегодня день рождения? Если ты, конечно, не врал. Ну что же, с праздником тебя. Желаю всего самого лучшего, и забудь, наконец-то, меня. Целую».