любого уровня, хоть сотого. Правда, на ограниченный срок. Ты пойми, игра создана не для

шотхоллов – для геймеров. Чтоб им было интересно, и они не скупились на бабло. В «Ваншоте»

вообще очень много платных услуг. Но это все мелочи, – спохватился Виталий.

Кому как.

– Давай о главном, – продолжал он. – Как мы будем держать с тобой связь… если ты выживешь, конечно.

Слушая, я облачился в серо-голубой поношенный комбинезон с множеством разнокалиберных

карманов и грубоватые тяжелые ботинки типа берцев. Ощутил легкий запах свежести, который

обычно идет от свежевыстиранных вещей, почувствовал прикосновение ткани к коже.

Что ж, Виталий прав – органы чувств работают, как в реале.

Пока я одевался, перед глазами возникла ненавязчивая надпись: «Комбез, уровень 3, защита от

радиации 0, от взрыва +1, от ножевого удара +5, от выстрела +1, вес 1».

Довольно слабенько, как по мне. Так себе бронька. А что у нас с оружием?

Я нацепил кобуру с пистолетом. «Урон 16, дальнобойность 56, вес 1,5, модификации отсутствуют».

М-да, не густо. Слабее меня сейчас, похоже, только кактус.

Попробовал быстро извлечь оружие. Получилось. Рефлексы персонажа и впрямь были на высоте. С

новым телом я вполне освоился.

В шкафу обнаружились два ножа. Привычным отточенным движением вогнал один из них в чехол

на поясе, а второй поменьше на голени.

Виталий, тем временем, продолжал инструктаж:

– Встречаемся в игре. Я сам найду тебя. Мой ник – Лирик. Все имена уникальны, так что другого

перса с таким именем нет.

– А почему Лирик? Как-то слишком поэтично, нет?

15

Ваншот. За пределом

– Это от фамилии Лирков. А насчет поэзии… Знаешь, в «Ваншоте» на сегодняшний момент самый

страшный геймер носит ник Философ. Он приходит в игру, чтобы убивать. Наслаждается этим.

Настоящий мясник. Постарайся не попадаться у него на пути.

– Ага. А если он возьмет на меня задание?

– Не возьмет. У вас калибры слишком разные. Он хайлевел (*игрок высокого уровня) аж

пятидесятого уровня. Ты ему не интересен. Так что, если сам не полезешь…

– Не полезу. Че я псих, что ли?

– Надеюсь, нет. – Виталий помолчал. – Ну, всё. Удачи тебе, Ром Мел. И постарайся не погибнуть в

первый же момент.

В его голосе была какая-то настораживающая интонация. Словно он о чем-то не договаривал. О

чем-то очень важном для меня. Я ощутил тревогу.

– Виталь, не темни.

Но он уже не слушал. Голос стал сухим и официальным:

– Обратный отсчет пошел. Через три секунды тебя выкинет в игру. Три…

В моей голове зароились сотни вопросов, которые я так и не успел задать, мысли перескакивали с

одной на другую. Я никак не мог сосредоточиться на главном.

– Два…

Меня охватил реальный мандраж. Поджилки тряслись. Под ложечкой засосало. Неизвестность

пугала до чертиков. Да еще какая-то мысль не давала покоя. Вернее, даже не мысль – тень…

– Один!

Комната исчезла мгновенно. Теперь я оказался в баре. Или в клубе. Короче, явно питейном

заведении.

«Стрип-клуб "Бриззер", – услужливо подсказала память моего персонажа. – Любимое место тусовки

Потрошителей, как и других бандитских групп».

Кстати, о Потрошителях. Я… или мой персонаж… сразу узнал нанявшего меня главаря Сэма Упыря, наемника десятого, довольно высокого для «Ваншота», уровня. Лично мы с ним раньше не

встречались, найм шел через посредника – вспомогательного бота, который помогал внедрить

нового шотхолла в игру. Посредник показал мою фотку Упырю, а его рожу мне в память заложили

вместе со сценарием.

Главарь Потрошителей сидел за стойкой бара вместе с двумя организмами бандитской

наружности. Один явно человек, другой… хм… не совсем. Человекоподобный, но весь какой-то

бугристый, словно состоял из шаров разного калибра. «Это драторианец», – подсказала внедренная

память.

Все трое о чем-то разговаривали, пили, смеялись.

В клубе было шумно, душно, многолюдно. Тяжелый хорроркор (*хорроркор – разновидность

музыкального жанра), запущенный на максимальную громкость, долбил по ушам. Цветные лучи от