–  И дальше че было?
– спрашиваю я.

–  Мы попили пива, - говорит Стомп.

–  И что?
– Кэпа аж колбасит от нетерпения.

–  Потом пошли в бильярд поиграть, - пожимает плечами Стомп.

–  Дружище, а как она тебя восприняла?
– спрашиваю я.

–  Ты мудак, Бэкс, - обижается Стомп.

–  Не-а, друг, ну реально, - успокаиваю я его.

–  Ну, намана, - говорит Стомп, - она такая, не пафосная, нормульная.

–  А-а, - киваю я, - ну дальше.

Понятно, овца какая-то тупая, наверное.

–  Мы поиграли в бильярд, а потом поехали к ней и я ее трахнул, - смущенно говорит Стомп.

–  Ого, - смеюсь я.

–  И что дальше? Телефончиками обменялись?
– интересуется Кэп.

–  Нет, - отвечает Стомп, - я утром съебался.

–  Ясно дело, - смеюсь я.

Стомп допивает свое пивко. Он уже совсем некакущий.

–  Ехал бы ты домой, чувак, - говорю я.

–  Да, я хочу домой, - кивает Стомп.

Я вызываю такси. Оно приезжает через пять минут и Стомп сваливает.

–  Адрес свой помнишь?
– кричу я ему вслед.

Тот молчит и покидает бар.

–  Заебал он, - говорит Кэп, - как ты с таким уродом работать можешь?

–  Это бизнес, друг, - отвечаю я.

Мы берем еще по пиву. В "Собаках" становиться скучновато.

–  Как на счет того, чтобы пойти куда-то оторваться, - предлагаю я, - у меня еще Е имеется.

–  Можно, - с энтузиазмом говорит Кэп.

–  Лиля против не будет?
– подкалываю я.

–  А она к подруге какой-то свалила ночевать, типа ее парень бросил и прочая хуйня, ну ты понимаешь, - говорит Кэп.

–  Точно, что хуйня, - говорю я.

Достаю мобильный телефон и вызываю такси.

–  Куда поедем?
– спрашиваю я, одевая пальто.

–  В "Чикаго"?
– спрашивает Кэп.

–  Банально, - мощусь я, открываю дверь и выхожу на воздух.

Снег трещит под ботинками и посыпает нас с небес. Из-за угла, прорезая огнем фар темноту, выезжает желто-черное такси.

–  Решай быстрее, - говорю я, и машу рукой авто.

–  Ну, давай может в "Lion", - предлагает Кэп, - там сегодня "Би-2" играет.

–  Хуй мы туда без флаеров попадем, - говорю я, открывая дверцу такси, - идея, едем в "London-72", там сегодня "Мумий Тролль" играет.

Я сажусь на заднее сидение такси.

–  В "London-72", - говорю я водителю.

–  Так, а флаера?
– спрашивает Кэп.

–  У меня знакомые там, не парься, - отвечаю я.

Через десять минут машина тормозит перед входом в "London-72". Пафосное местечко. Перед входом толпятся неудачники, которым так и не суждено попасть сегодня на "Мумий Тролля".

Мы проталкиваемся через толпу к стюардом.

–  Привет, Коль, - говорю я, и жму руку одному здоровяку в костюме от Armani.

–  Здоров, Бэкс, какими судьбами?
– улыбается он.

–  Нам с другом, - я киваю на Кэпа, - надо во внутрь попасть.

–  Никаких проблем, - отвечает стюард, шепчет что-то своему напарнику и нас пропускают во внутрь под недовольный свист толпы.

–  С меня причитается, - говорю я улыбаясь.

–  Какие вопросы, дружище, - хлопает меня по плечу стюард.

Я толкаю дверь, и мы оказываемся в чилл-ауте клуба. Где-то издалека слышна музыка. Концерт уже идет минут как тридцать. Мы сдаем пальто в гардероб и валим в основной зал.

–  Надо бы выпить, - говорит Кэп.

–  Сейчас, жалко только, бесплатная выпивка нам не причитается, - отвечаю я, и мы валим к барной стойке.

Толпа плотно обступила невысокую сцену.

–  Утекай, в подворотне нас ждет маньяк, - поет Лагутенко.

Толпа в едином порыве вторит ему.

Мы садимся на высокие стулья возле барной стойки.

–  Два по сто Абсолют, - говорю я шикарной грудастой официантке.

–  С содовой?

–  Сухой, девочка, я пью только сухую водку, - улыбаюсь я.

Официантка ставит перед нами два стакана с водкой.

–  Твое здоровье, друг, - говорю я, поднимая стакан.

–  Твое, - отвечает Кэп.

Я отпиваю немного водки и беру с блюда кусочек лимона посыпанного солью.

–  Хотелось бы под "Тролля" поколбасицца, - говорит Кэп.

–  Иди попрыгай, кто же тебе мешает?
– говорю я.