Еще шире его ухмылка:

— Какая забота… И не такое проходили.

Неожиданно скомкал одеяло — и умостился сверху. Руку под голову. Взор на меня, все еще застывшую в удивлении:

— И че? Я тебе спасибо должна сказать? — рычу, хотя и уже позорно проклевывается на устах улыбка.

— А ты умеешь? — ржет (едва слышно).

— Да иди ты, — рассмеялась и я в ответ. Уложила сбоку от (теперь уже) Федькиной «свою» подушку — и улеглась сверху. Миг — и позорно сдаюсь: задираю голову вверх. Взор на своего благодетеля: все еще улыбается, гадина.

— Че? — не выдерживаю.

— Ниче, — тихо хохочет. — Че такая злая?

И снова скрип двери. Живо отворачиваюсь. Замираю, строя вид спящей.

Тихие, робкие шаги — и опять в нашу сторону.

Застыл кто-то у кровати. Позорно уступаю интересу — распахиваю веки: Зайчонок (тот самый, что не есть, итить ее налево).

— Че? — внезапно удивленно-грубое Мирашева ей.

— Я к тебе, — тихое, мерзко-кокетливое хихиканье. Движение, шорох — и запищала обиженно кровать.

— Куда? Не видишь, на одного? — недовольное. Хотя, судя по всему, не очень-то… категоричное.

Ведь шепот становится еще тише, интимней… соблазнительней. А кровать — пищать куда усерднее от аляповатых движений ее захватчиков.

— Слушай. Не надо, а…

— Я тихо. Никто и не узнает.

— Я узнаю, — грубо, но сдержано. — Не хочу.

Тихий смех. Визгнула змейка.

— Я же чувствую, вижу, что хочешь. Расслабься, котик… Ты же знаешь, я сама всё сделаю. Главное — доверься…

— Да блядь! — бешеное. Резвые движения. Переполох, отчего та (судя по внезапному вскрику) чуть не упала. Жуткий крип, стук.

— Ты куда? — обиженное, врастяжку.

Не ответил. Неуклюжий, но стремительный, уверенный ход прочь.

Буквально секунды — сорвалась и эта курица за ним, да так поспешно, что кого-то (кто на полу, на матрасе, спал) даже умудрилась задеть — замычал, засопел, заматерился несчастный себе под нос, но тут же благополучно опять уснул…

* * *

Минуты тикали, а напряжение в моем сознании росло по шальной экспоненте. Мысли, догадки… гипотезы просто взрывали мозг. Сжималось от странных чувств сердце. Гордость, самолюбие… подбитой вороной, неужто это вы в столь странную, безумную игру со мной сыграть решили?

Черти что.

КТО? Мира!

Дался он мне… Век не видела… и еще столько бы.

Гневно выругаться себе под нос, приподняться в постели. Взор около — спят, сопят — тихо вкруг.

«А, гори оно синим пламенем!» — живо подрываюсь, на край — встаю. Нашла где-то там свои «кроссы», обула, как смогла, — и пошаркала на выход.

— Ты куда? — неожиданно заспанное, хриплое мне в спину… Федьки.

Обмерла пристыжено я, полуоборот:

— В туалет. Спи! Сейчас буду.

— Провести? — трет глаза несчастный.

Невольно улыбаюсь я этой его заботе:

— Не дури голову! Знаю где — сама найду…

— Да я не… — перебивает.

Отчего и я тут же его пресекаю:

— Да поняла! Спи! Не пять лет — справлюсь.

Не дожидаясь очередных словесных выпадов — быстро за дверь.

* * *

Черт… еще и сушняк нехилый давит. Рановато как-то… али уже пора?

По памяти вырулить к кухне (в доме которая). Только хотела пнуть дверь, как тотчас узнаю голос: еще бы… — Мирон.

— Слушай, ну че ты пристала… тебе мужиков мало?

— Из-за нее, да?

— Че? — удивленно-злобное. Но затем резко — лживый смех. — Ты о ком?

— А то я дура, да? Сам знаешь о ком…

Жгучая, палящая тишина.

Вдруг шум, стук… приближающиеся шаги.

Отчего резко кидаюсь я в сторону. За порог — в сени, а там и на выход.

Пройтись по двору.

Замереть под яблоней, прячась в ее темени от лишнего внимания.

Присела на скамью.

«Мать твою! А холодно уже ночами!»

Невольно обхватила себя за плечи руками в тщетной попытке согреться.

Надо было и куртку брать. Хотя, кто ж знал? Днем так вообще духотень стоит — порой и в толстовке жарко.

А че я вообще выперлась? Что хотела? Что-то ж хотела… Но что?

Вот я овца… склерозная! Ну да ладно.

Мирон всю голову задурил.

Одного не пойму, если разговор… был обо мне, тогда почему… со мной-то телится?

Бред какой-то…

Черт! А может, я много на себя беру?

Так чисто… флирт, а где-то там… за пределами этой горе-дачи… есть та, которая заставляет его сердце биться чаще? Или… что иное пульсировать в вожделении. Мл*ть! Зайчонок… от тебя одна пошлость в голове, и картины… странные, полные предположений: что ты там с ним творила, что хотела… что уже получила — и с чем отказал.