– Фаду принесло Португалии мировую известность, - сказал Игнасио, когда они с Мариной сели за столик в небольшом уютном кафе.
– Трудно объяснить фаду на словах, лучше один раз услышать.

Марина с интересом осмотрелась по сторонам.

– Здесь очень мало людей, - сделала она замечание, - и столиков мало...

– Это очень хорошо, - сказал Игнасио.
– Значит, здесь меньше будет толпиться туристов, и, вообще, меньше официоза. Лучше всего познавать страну по ее глубинке, где лучше сохраняются традиции и меньше влияния глобализации и модернизма. Может, исполнители не так известны, но зато поют с душой. Атрибут фаду - это неизбывная грусть, которая по-португальски называется saudade. В переводе на русский значит тоска, ностальния.

В тот вечер выступали двое солистов - мужчина и женщина, аккомпанировали им гитаристы. Марина слушала фаду с замиранием сердца, это музыка и виртуозное исполнение певцов не могли никого оставить равнодушными. Словно цыганские романсы, приобретшие необыкновенную популярность в России, они бередили душу, вызывая воспоминания о былой любви или о силе зарождающейся страсти. Когда наступил перерыв, музыканты ушли со сцены. Игнасио разлил вино в бокалы и поднял свой бокал:

– Марина, я хочу выпить за тебя. Благодарю судьбу, что помогла нам встретиться.

– Помню, вначале ты не очень был рад нашему знакомству, - рассмеялась Марина.
– Ты всячески избегал встреч со мной.

– Ну, я же тогда не знал, что ты мне послана небом и...
– мужчина помедлил и добавил, - и что я не смогу без тебя жить.

– Мне показалось, что ты разочарован в любви, да и вообще в женщинах...

– Что было, то было, - усмехнулся Игнасио.
– Но я же тогда не знал, что самое лучшее в жизни и самая главная встреча ждали меня впереди. Я не знал, что встречу женщину своей мечты. И полюблю со всей страстностью поэта...

– О, так ты поэт?! Лирик... Я все гадала, кто же он - мой Игнасио? Чем занимается, что за профессия у него? Ты казался мне таким загадочным, - улыбнулась Марина и лукаво посмотрела на партнера.

– А ты мне казалась такой недоступной. Я даже немного побаивался тебя...

– Да, неужели?!

– Да, я лирик, это правда. Но не поэт, а писатель...

– И в каком жанре ты сочиняешь?

– Я пишу прозу, романы... В тот момент, когда мы встретились с тобой впервые, я был на грани срыва. Все меня раздражало, я жаждал одиночества, вот потому я и накинулся на тебя, когда ты...

– ...ну, продолжай. Когда я нагло вторглась в твою жизнь.

– Пойми, я был в изнеможении, в духовном поиске, я был опустошен. Мне казалось, что я исписался, я потерял вдохновенье, мне стало трудно писать. Идея призрачна как мираж в пустыне. Тебе кажется, что ты видишь силуэт, абрис будущего романа, ты идешь к нему, протягиваешь руки, и все исчезает в одночасье, как будто его и не было никогда. И вновь пустота... Идеи, мысли то и дело возникают в твоей голове, переплетаются, и кажется, вот сейчас ты уловишь сюжетную линию, но нет, все тает...

– Все тает как прошлогодний снег, - сказала Марина.

– Интересное сравнение. Знаешь, Марина, у нас на юге не бывает снега, у нас мягкий средиземноморский климат, на севере горы защищают Алгарве от холодных ветров. Когда в феврале в Европе бушуют ненастья, у нас цветет миндаль.

– А у нас на севере, когда выпадает первый снег, это всегда праздник, у всех приподнятое настроение. Землю укрывают белый чистый снег, он валит белыми хлопьями, искрится тысячами бриллиантов, преображая все вокруг. Крыши домов, деревья, лужайки, поля - все в снегу. Когда выпадает первый снег, то в школах обычно срываются уроки. Стоит кому-то одному сказать в классе, что идет снег, как тут же все ученики радостно срываются со своих мест и бегут к окну. Они гурьбой толпятся у окна и наблюдают, как белые снежинки, не спеша, вальсируя, падают на землю, образуя белый пушистый ковер.

– Ты счастлива и улыбаешься, - Игнасио обнял Марину за плечи.
– Я рад видеть тебя такой с улыбкой на лице. Воспоминание о родине дают тебе силы. Ты, наверное, очень скучаешь по дому?

– Да.

– Возможно, ты скоро уедешь, и мы никогда больше не увидимся, - грустно сказал Игнасио.

– Не говори так, Игнасио, прошу тебя!
– пылко заговорила Марина.
– Мы не расстанемся никогда. Даже если я уеду, я обязательно вернусь к тебе. Я не представляю себе жизни без тебя, без твоих объятий и поцелуев... Твои глаза, твоя душа пленили меня. Твои рассказы о писательском труде. Ты говорил о своей работе, о творческом поиске. Я, наверное, перебила тебя...

– Знаешь, писательский труд - это вечный поиск... Часы, дни, а иногда и месяцы творческих поисков и мучений... И вдруг на тебя нисходит вдохновенье, ты утомлен и счастлив одновременно, наступает пора, когда ты можешь выплеснуть на бумагу все те мысли и думы, что тревожили тебя все эти дни, не давая покоя ни днем, ни ночью. Знаешь, Марина, идея, будущий сюжет, как самоцвет, как алмаз, еще не ограненный. Потребуется еще много бессонных ночей, чтобы огранить этот камень, убрать все лишнее, затем отшлифовать текст, чтобы он засиял всеми гранями. Запечатленный на бумаге, предстал цельной картиной, с выстроенными сюжетными линиями, с созданными образами героев. Это утомительный труд, иногда приходится работать без сна и отдыха, без перерыва на обед, потому что вдохновение капризно как женщина, оно может растаять как дым... Я твердо убежден, что человек должен писать только тогда, когда ему есть что сказать людям. А иначе и незачем садиться за рабочий стол. Я понимал, что из пустого кувшина вода не польется. Поэтому я сбежал из города поближе к морю. Мне надо было наполниться впечатлениями, глубиной. Ничто так не вдохновляет, как море и общение с природой.