— Ууу, — чуваки! Это, вообще ядерная вещщь! — тут же воскликнул продавец в рваных джинсах, ветровке обрёмканой бахромой и с длинными грязными волосами, повязанными на голове красной лентой.

— Бритиши! — он продолжал нагонять психофон на покупателей. — Маде ин Ландан! Вери гудд мьюзик! Новая рок-группа! Музыка, просто чума! Чистый драйв! Прикиньте, пипл работают по ночам на кладбище — гробокопателями, а днём сочиняют и поют офигительные песни, от которых дрожит мир по обе стороны океана. Музыка, проста ад! Вампиры и мертвецы поднимаются и выползают из могил! Берите, будете слушать, не переслушаете. По деньгам — договоримся.

— Нам бы это… Что-нибудь про космос? — попытался объяснить свою потребность Валерка. — Такое… легкое, танцевальное, космическое.

— Хмм, космическое? — раздался многозначный, многоцелевой хмык — который говорил о том, что есть же в этом мире полные крэзи и дауны ищущие непонятно, что. Да ещё здесь! — на этом уютном островке свободы среди любителей "Высокой, божественной западной мьюзик!".

— Чуваки, это вам надо чапать в "Мелодию"… Там, может быть, и есть, что-нибудь космическое под, что можно лабать да ногами дрыгать. Типа марша Космонавтов! Он начал ехидно напевать…

— И дальше… лабуди… лабуда… и полная ерунда!

Продавец высокомерно задрал подбородок. — Мы такое, не держим!

— Блин, даже не думал, что ничего не сможем найти, — расстроился несостоявшийся капитан музыкальной вселенной — обольститель непорочных дамских сердец. — А говорили, здесь есть всё! А тут, ни-фи-га! Чего же делать теперь? Завтра мероприятие?

— Хай, мьюзикмэны! — к искателям оглядываясь, подошла странная личность в шляпе, длинном плаще и темных очках…

— Нам бы пару — тройку музыкальных композиций про космос? — напарник Максима тряхнул белёсыми кудрями. — Желаем провести небольшую танцевальную программу.

— Про космос так, про космос, — личность несколько раз обернулась по сторонам, словно остерегаясь последствий за свою законную деятельность. Приспустила очки. Подозрительно осмотрела покупателей. (Мало ли, что?). Полезла за пазуху. Движением заезжего фокусника вытащила оттуда небольшую цветную коробочку с магнитной плёнкой.

— Вот, как раз то, что ищите! Первая студийная запись группы "Мега Сейшен Бит Галактика". Единичный экземпляр. Девять новых песен. Улётное качество звука. Знакомый только вчера с Германии притаранил, под заказ. Ещё не у кого нет. Семьдесят деревянных!

— Фига себе, сколько? — у покупателей упали челюсти на пол.

— Семьдесят, — не моргнув глазом повторил добрый волшебник.

— У меня всего сорок семь рублей, — раздосадовано произнес любитель космической музыки. — Блин, я целых три месяца на неё собирал. Думал, будет дешевле.

— А у него? — неизвестный мотнул головой в сторону Макса.

— Два рубля с мелочью, — ответил лучший друг Комсомола. — С обеда осталось. Трёшку разменял.

— Ну, не знаю, не знаю, ребятки? Давайте, решайте по-быстрому. А иначе бобина уйдет на сторону, за минуту. Свиснуть не успею. Музыка новая. Фирма. Запись качественная, хорошая. Кроме вас, сегодня, ещё пять человек спрашивали, умоляли продать. Все хотят про космос — все ищут как будто с ума посходили — ни у кого нет. Думайте, решайте. Завтра будет дороже!

— Есть ещё рубль, — почти рыдая, произнес Валерка. — И… всё!

— У меня пятнадцать копеек в кармане завалялось, — Макс из последних возможностей поддержал боевого товарища по несчастью.

"Фиг, с ними, с пятнадцатью копейками", — подумал путешественник во времени. — "Для нового фрэнда ничего не жалко! Всё-таки мечта детства".

— Ладно, — смилостивился продавец. — Гоните бабки. Повезло вам, что у меня через полчаса поезд в Ригу и мне тут не с руки тусоваться.

— Всё! — он помахал рукой. — Удачи вам, кореша! Бай-бай.

Путешественник во времени скучал, лежа на кровати у себя в комнате.

Несчастный страдалец глубоко вздохнул и осмотрел полупустое пространство, обклеенное блеклыми обоями. Его взгляд упал на старые журналы, сваленные как попало, на столе.

Пришелец потянулся за верхним экземпляром. Взял его. Быстро пролистал. Остановился на последней странице в разделе "Досуг".