— Не правда, всего лишь семгу на гриле, шашлык и пару салатиков!

— И торт!

— Ты за мной следишь?

— Конечно, не хочу, чтобы мой муж превратился из мачо Фассбендера в какого-нибудь…чокнутого профессора!

— Это кто такой?

— Не важно.

— Ладно, проехали. Но… тебе правда нечего загадать?

— А тебе?

— Ну, моя мечта рядом со мной.

— И моя! Я просто хочу, чтобы он был со мной. Мужчина моей мечты. Вот это могу загадать.

— Он?

— Ну да. Просто ОН. Тот о котором я мечтала.

— И кто же этот просто он?

— Догадайтесь, Алексей Владимирович.

— Думаю, мне придется потратить на разгадку этой головоломки всю жизнь. Кто же это, твой «просто ОН»

Утыкаюсь ему в шею, целуя и смеясь. Чудом не проливаю на себя кофе.

— Кстати, кофе тоже «он». — тихо шепчу ему на ушко…

— Я знаю. А этот твой «Он» тебя любит?

— Кофе? Не сомневаюсь.

— Я тоже.

Его губы горячие от кофе. Его губы пахнут кофе. Его язык сладкий от кофе. Мы целуемся, забывая обо всем, отставляя чашки, не думая о падающих звездах. Он — потому, что у него есть Я. Я потому, что у меня есть ОН.

Конец