Я продолжая думать о своем, пригляделся к нему. Светловолосый, лет двадцати пяти, с грубыми чертами лица и картофелеобразным носом, он был одет почти точно так же, как я. Стоп! Может, он мне подскажет, что тут происходит? С этой мыслью я бросился к нему и помог присесть.

— Товарищ! Вы знаете, где я нахожусь?

Взгляд парня сфокусировался на мне.

— Ты кто? — облизнув губы, пролепетал он.

— Я Димон! — в глазах парня мелькнуло удивление. Не понимает, что ли? — Ну, это… Имя у меня Димон. Друзья так зовут. Понял? Я из России!

— Понял, понял, — парень как-то странно на меня посмотрел и сделал попытку отодвинуться.

Несмотря на свое состояние «звезда в шоке», я заметил его смятение, однако не стал расспрашивать. Спросил другое:

— А тебя как зовут?

— Майкл, — последовавший ответ заставил меня нахмуриться.

Именно так звали моего соперника-американца. Может, и его в чужое тело забросило?

— Не узнаешь меня, янки?

— Не-е-ет, — американец затравленно огляделся по сторонам, увидел трупы и заметно побледнел. — Мистер! Учтите, если вы меня убьёте, то у вас будут проблемы с самым могущественным государством этого мира! С Америкой!

— Да, да, я знаю, — вздохнул я. — Ты лучше на себя посмотри. На ноги, на руки. Рожу ощупай. Много интересного увидишь.

Американец медленно перевел взгляд с меня на свои ноги, потом на руки. Заметно вздрогнул, и потянулся к лицу. Молодец! Точно следует моим советам!

— Аа-а-а-а-а!!! — взревел Майкл через секунду, рывком поднялся и заметался около кареты, забыв про свои больные ноги. — Помогите-е-е-е!!! Спасите-е-е!!!

Я дождался, пока у Майкла прошел первый приступ истерики, а затем спокойно обратился к нему:

— Ты идиот? Чего орешь? От кого тебя спасать?

Вопрос пришлось повторить еще несколько раз, поскольку янки как будто не слышал меня, продолжая бегать, смотреть на себя и орать, как будто его священные ядра зажало мышеловкой. Наконец, мне удалось-таки докричаться до него. Он остановился, и с нездоровым интересом уставился на меня.

— Ты!!!!

— Я?

— Ты!!!

Мне стало вдруг неуютно.

— Ну? Чего хочешь сказать?

— Это все ты! Ты и твое правительство организовали мое похищение и перенос сознания в чужое тело! Говори, зачем это вам понадобилось?

Американец словно выплевывал свои слова-обвинения, приближаясь ко мне со сжатыми кулаками и вытаращенными глазами.

Нет, этого не может быть. Это сон! Это не может быть правдой! Я отступил к ближайшему трупу, около которого еще несколько минут назад заприметил кинжал. Наклонившись, подобрал его с земли и сделал шаг к Майклу. Тот сразу остановился.

— Эй! Ты чего? — настороженно спросил он.

Истерики и злости как не бывало!

— Майкл, я подозреваю, что я сплю, — пояснил я. — Мы с тобой спим! Рядом, на соседних койках, в больнице. С алкогольной интоксикацией. Давай я тебя ткну этим ножом, ты проснешься и разбудишь меня?

— Не-е-е-е, — не согласился Майкл и попятился. — Не надо меня ножом тыкать! Давай лучше я тебя ткну.

С таким сюжетным поворотом не согласился уже я. Боязно мне как-то. В конце концов, кинжал у меня, значит и тыкать им тоже мне! Эту мысль я высказал вслух. Надо признать, Майкл соображал быстро, мгновенно предложив ущипнуть самого себя. А он себя. Дескать, всегда так проверяют, когда нет уверенности, спишь или нет. На том и сошлись.

— Ай! Больно, — поморщился я, ущипнув себя за ляжку как можно сильнее. Выходит, все-таки не сплю. У Майкла результат был тот же. — Слушай, Майкл. Мы не спим. Уж больно тут все реально.

— Тогда где мы? — американец подошел к обезглавленному трупу и коснулся его ногой. Брезгливо поморщился, подошел ко второму и пощупал у него пульс, вызвав у меня удивление. Зачем он это делает? Ясно же, что мертвые. Следующие слова Майкла объяснили его поведение. — Тела вроде настоящие. Значит это не розыгрыш.

— Естественно не розыгрыш! — фыркнул я. — Мертвых подделать можно, но перенести наши сознания в чужие тела невозможно. Точно тебе говорю!

Майкл, подумав, согласился. Мы уселись на траву, и некоторое время сидели молча.

— Воспоминания… — неожиданно выдал Майкл, и повернул голову в мою сторону. — Кажется, я что-то помню… И это что-то не касается меня!

— В смысле?

— Это не мои воспоминания!

— Да? И чьи же?

— Его! — стукнул кулаком по груди Майкл. — Его! Содера Смэлла, родившегося в захудалой деревеньке, хозяин которой гордо именует себя бароном!

При упоминании имени Содера Смэлла у меня в мозгах словно кольнуло, и перед глазами поплыли непонятные картинки. Через несколько секунд я понял, что это фрагменты из жизни. Причем не из моей.