Едем мы долго. Вот объективно долго! Стас попросил не задавать вопросов — сюрприз, — поэтому говорим обо всем подряд, но не о конечном пункте — я ему доверяю. Знаете? Забавно вообще, если бы на его месте Саша был, я бы докапывалась, пока не узнала точно, куда он меня везет — с ним все иначе. Давыдов так уверен в себе, так спокоен, что просто напросто заражает своей энергетикой, и я спрашиваю о чем угодно, но не о конечной точке, пока его рука покоится на моем колене. И нет в этом никакого сексуального подтекста, как бы странно не звучало, судя по его реакции на меня сегодня — он делает это неосознанно, как-то само собой разумеющееся, будто мы пара.

А может и не будто? Может и есть у нас шанс? Мне бы очень хотелось, чтобы был.

На таком подъеме, наконец, мы подъезжаем к загородному ресторанчику. Он находится прямо на заливе, а сам весь украшен небольшими лампочками. Очень красиво…

– Вау… - тихо шепчу, когда вылезаю из машины, на что Стас довольно спрашивает.

– Нравится?

Знает, что нравится, но ему важно услышать. Я улыбаюсь и перевожу взгляд на него, киваю.

– Очень красиво.

– Внутри еще лучше. Пойдем.

По-хозяйски Стас берет меня за руку и ведет ко входу, по пути рассказывая, что местный шеф-повар — его хороший друг. Вообще, судя по всему, у них какая-то компашка поварская, все друг друга знают. Хотя чему я удивляюсь? Логично это. Братия колпаков и поварешек должна держаться вместе в этом большом и злом мире, и хорошо это! Благодаря своему тесному знакомству с верхушкой, мы получаем лучший столик с видом на залив, быстрое, качественное обслуживание, еще и чудное, красное вино. О комплименте от шефа я вообще молчу — это что-то с чем-то! Невероятно вкусный и необычный ролл, но я разумно добавляю к этому:

– Ты, конечно, лучше готовишь…

Стас тихо смеется, поглаживая мою руку большим пальцем, кивает.

– Лиса ты, но я засчитываю попытку.

– Я не вру!
– «оскорблено» отнекиваюсь, он только головой мотает.

Нет, Стас действительно готовит лучше, как по мне, просто это японская кухня, а она моя любимая.

– Я правда так считаю, - решаю пояснить все-таки, - Просто японскую кухню люблю больше всего.

– Значит, кошечка больше всего любит рыбку?

Господи. Так глупо. Совсем неудачный комментарий, и это понимает даже Стас. Он вдруг мотает головой и выдыхает.

– Так, отмотаем назад. Я этого ужаса не говорил. Давай. Еще раз. Придумаю что-то более остроумное…

– Мне нравится… - тихо обрубаю, сплетая наши пальцы, - Когда на солнце есть пятна.

Не знаю, правильно ли он меня понимает, но улыбается шире. Мне ведь действительно не нужен идеал, я до него сама не дотягиваю.

– Потанцуешь со мной?

Неожиданно. Да, здесь танцуют, не подумайте, просто меня не приглашали на танец…черт, да никогда! Ай, нет, раз был — мне четырнадцать, и я танцую свой единственный, нелепый медляк в лагере на дискотеке. Здесь вряд ли такое будет уместно, поэтому я как-то тушусь разом.

– Я…

Но не успеваю ничего придумать. Вопрос то как был? Для галочки. Стас встает на ноги и выводит меня на танцпол. Прямо как в кино! Серьезно! Разве такое в жизни бывает? А бывает. Под красивую, переливающуюся и живую музыку саксофонистов, мы медленно танцуем. Он меня обнимает. Рука его, конечно, нет-нет, а сползет ниже поясницы, но он так обворожительно улыбается, что я и злиться не могу, и о переживаниях забываю. Есть только он. Его глаза. Его руки. И этот волшебный момент, как в сказке…

Но сказка чем плоха? Что она кончается. Моя, как и у Золушки, оборвалась сразу после танца, хотя на часах еще не было и одиннадцати! Ей повезло больше. Да и по итогу то что? Она туфлю потеряла — все. Мне же предстояло снова пошатнуть свои розовые замки, которым я только-только успела заложить фундамент.

– Стас?

Слышу голос, когда мы подходим обратно к столику, посмеиваясь. Если честно, я даже не сразу понимаю, что обращаются к нам, но когда интуитивно оборачиваюсь, там уж прятать голову в песок без вариантов. Точно на нас, как корабль с выверенным курсом, идёт высокая брюнетка. Она улыбается широко, и вызывает у меня дикую ассоциацию с Ольгой – похожи они, ой как похожи…

– Аня!

Стас приветствует её весело, и это пугает меня ещё больше. Вдруг это его бывшая? Пока он её целует в обе щеки, я чувствую себя страшно неуместно. Действительно, вдруг это его бывшая, и что тогда? Это его типаж? А я тогда кто? Мы ведь совсем не похожи. Ольга, эта Аня… Они, как одно лицо – точно модель с обложки.

– Марина, познакомься! Это Аня. Она жена Кирилла.

Фух… Так, Кирилл – это местный шеф-повар. Значит всё хорошо. Значит нормально. Не бывшая, Марина, дыши!