«Ты умеешь воскрешать мёртвых, Лор?»

«А что? Хочешь оживить дикарку, чтобы убить её снова?»

Что? Меня так ошарашивает его ответ, что я моментально забываю про боль, но затем она резко возвращается, и я сжимаю зубы и вцепляюсь пальцами в постельное белье.

«Кажется, я умираю».

«Разве я могу это допустить?»

«Ты можешь многое контролировать, Лоркан Рибав, но ты точно не можешь контролировать ритм моего сердца».

«Я контролирую всё, что мне принадлежит, Behach Ean».

Его голос одновременно жёсткий и мягкий, резкий и плавный.

«А разве моё сердце принадлежит тебе?»

«Оно всегда принадлежало мне. Я надеюсь, что скоро ты это поймёшь, поэтому хватит тратить его драгоценные удары на мужчин, которые не являются мной».

Я фыркаю в подушку.

«Ты тешишь себя иллюзиями, Морргот».

Неожиданно боль ослабляется, и моё сознание улетает прочь, точно у него вырастают крылья, и вот я уже лечу на вороне по ярко-голубому небу.

Я так хочу жить и путешествовать по миру.

И летать. О, как же мне хочется летать, и не в виде духа. Я добавляю это на случай, если Котёл слушает и собирается исполнить моё желание.

«Я клянусь тебе, Фэллон Бэннок, что ты будешь жить, путешествовать и летать».

«Очередное пустое обещание?»

Пальцы замедляются. Останавливаются.

Мои вены неожиданно вспыхивают огнём, прервав ту небольшую передышку, и я падаю.

Но я падаю не одна. Кто-то падает вместе со мной, и хотя я не могу видеть лица этого человека, запах грозы окутывает меня вместе с ледяными всполохами его магии.

Я бы предпочла упасть с кем-то другим — практически с кем угодно — но у меня нет ни энергии, ни воли оттолкнуть этого непостижимого мужчину.

Я просыпаюсь от громких голосов.

Моя голова болит. Мышцы гудят. Вены горят. Мне больно везде.

Я чувствую себя так, словно меня привязали к извивающемуся змею, и теперь десятки фейри жгут меня своим фейским огнём, в то время как бешеные звери обедают моими внутренностями, а люди используют меня как мишень для дротиков.

— Ты сказал, что яд вышел! Прошло уже несколько дней! Несколько, мать твою, дней!

Лор.

— Яд вышел, Морргот. Я избавился от него.

Лазарус.

— Тогда почему у неё, мать твою, всё ещё идёт кровь?

Несмотря на то, что тьма пытается меня затянуть, я заставляю свои веки раскрыться. Рядом со мной на прикроватном столике мерцает свеча, капли воска текут по её кремовой ножке, точно слёзы.

Раздается стук в дверь, а затем голос Имоген, которая говорит что-то про Катола, а Лор кричит ей что-то в ответ про Дайю и Неббу.

Неужели моя мать там? Мои брови изгибаются, но от этого у меня начинает болеть голова, поэтому я их опускаю.

Тишина.

Затем в мою сторону направляются шаги, раздается хруст кожаной ткани, и золотые глаза начинают поглощать меня.

За побледневшими полосами макияжа я замечаю круги под глазами Лора.

«Как ты себя чувствуешь?»

«Так, будто в меня выстрелили отравленным дротиком, а затем лечили ножами какие-то варвары, которые, в итоге, решили сварить меня в кипящем котле. Угадала?»

Один из уголков его губ дёргается.

«Но главный вопрос: неужели, я выгляжу так же ужасно, как себя чувствую?»

Его тени касаются моей щеки.

«Ты прекрасна».

Моё сердце пропускает удар, потому что… что? Но затем я закатываю свои опухшие глаза, потому что, конечно же, моя плоть должна казаться ему привлекательной. Я забыла, что хищным птицам нравится падаль.

Его глаза вспыхивают.

«Я тебя уверяю. Ты не похожа на падаль».