Шрифт:
– Не вынуждайте меня, - повторил он, все еще пытаясь освободиться от крепкой хватки старика.
Мистер Милз ничего не ответил, только сильнее сжал руку. Не долго думая, Питер ударил его ножом в живот. Хватка старика ослабла. Питер ударил его еще раз. И еще. Милз разжал пальцы и отступил назад. Питер опустил глаза, ожидая увидеть окровавленный нож в своих руках. Но крови не было. Вместо нее нож и его рука были перемазаны в каком-то подобии машинного масла.
– Что за черт?
– выдохнул Питер.
– Полиция!
– окликнули его.
– Бросай нож! Быстро!
Питер выронил орудие убийства и медленно повернулся.
*****
Мы выскакиваем на небольшой пятачок перед лестницей и перед нами открывается странная картина. Голый человек с обмотанными полотенцем бедрами стоит с ножом в руках перед манекеном.
– Полиция!
– моментально реагирует Майлз.
– Бросай нож! Быстро!
– пистолет Бобби нацелен на неизвестного.
Нож со звоном падает из разжавшихся пальцев и неизвестный поворачивается к нам.
– Я не хотел, - говорит он.
– Мистер Милз, он...
– он кивает на манекен, стоящий рядом с ним.
– Он меня вынудил...
Бобби вопросительно смотрит на меня. Я только молча киваю.
– Назовите себя, - приказывает Майлз и мы, не опуская оружия, подходим к неизвестному.
– Питер, - дрожащим голосом отвечает он.
– Питер Диленхолл.
База данных тут же выводит досье перед моими глазами. Питер Диленхолл. Тридцать лет, работал в "Лимбе". Объявлен пропавшим без вести пять лет назад. Тут же рядом с его досье всплывает еще одно окно с более интересной информацией. Питер Диленхолл был обнаружен мертвым два года назад в Старом Городе. Я ловлю на себе взгляд Бобби и снова киваю.
– Что здесь произошло, мистер Диленхолл?
– тут же спрашивает Майлз.
– Я... Я не знаю, - качает головой "Питер".
– Мистер Милз... Ну это, - он указывает на манекен, - он или оно следило за мной.
– Оно?
– спрашивает Бобби, а я лезу в карман за анализатором.
– Это не человек, - кивает "Питер".
– Когда я ударил его ножом, то крови не было. Только какая-то синтетика. Вот, - он показывает Майлзу руку. Абсолютно чистую руку.
– Понятно, - Бобби кивает.
Я включаю и настраиваю анализатор. Тест Войда-Кампфа давно отошел в прошлое, как слишком комплексный и не совсем удобный. От тестов на эмпатию вообще давно отказались. Куда проще использовать анализаторы, которые сразу же выявляют серийный номер и модель анди. Единственный минус такого способа это невозможность определить нелегальную сборку.
– Мистер Диленхолл, - говорю я.
– Пожалуйста посмотрите вверх и вправо.
"Питер" на мгновение, замешкавшись, выполняет команду. Я направляю на его правый глаз небольшой объектив анализатора. Секунда, две. И загорается зеленая лампочка. Тут же перед моими глазами всплывает окно. "ZX-056987", сообщает оно. Давно снятая с производства модель.
– Майлз, - коротко говорю я, убирая анализатор в карман.
Бобби понятливо кивает и отходит в сторону. Я достаю пистолет и направляю его на "Питера".
– Что происходит?
– тот недоуменно смотрит на меня.
Я молча нажимаю на курок. Пистолет с тихим щелчком выпускает заряд. Затылок анди взрывается брызгами синтетических мозгов. Несколько раз дернувшись, "Питер" падает на пол. Вздохнув, я убираю пистолет в кобуру.
*****
Ховеркар медленно плывет практически над самой землей. Вокруг все плотно укутано желтоватым туманом и облачками мелкой радиоактивной пыли. Старый Город нехотя выпускает нас из своих объятий.
– Что за чертовщина?
– Бобби все никак не может успокоиться.
– Это точно был анди?
Я только киваю в ответ. Нажимаю несколько кнопок и поворачиваю к нему экран с полным досье на Питера Диленхолла. Майлз несколько мгновений изучает его.
– Почему же он назвался его именем?
– Бобби вопросительно смотрит на меня.
– Думаю, - отвечаю я, - именно этот анди и убил Диленхолла. А потом решил, что он и есть настоящий Питер Диленхолл.
– Чертовщина какая-то...
– Вероятно программный сбой, - пожимаю плечами я.
– Фрэнк, что же это такое происходит?
– Майлз в точности повторяет слова Гуэрты.
– Не знаю, - качаю головой я и достаю пачку сигарет.
– Не знаю, - я закуриваю, а ховеркар несет нас прочь из мертвого Старого Города.
Утилизатор
0
В подвальчике у Джо темно и душно. Воздух наполнен запахами синтетического масла, озона и нейролакса. Киберпротезы рук и ног, развешанные по стенам длинного узкого коридора, придают этому месту зловещую атмосферу, но сегодняшнему посетителю нет дела до таких мелочей. Он уверенно идет вперед, и киберпротезы покачиваются, тихонько перестукиваясь друг с другом, когда он проходит мимо.