— Иначе я бы не пришёл, сам посуди. Заработал, а куда деть, не знаю…

— Что за дичь он несёт? — спрашивает Мир, давясь смехом, и поднимается, чтобы высыпать пельмени в закипевшую воду.

— Не знаю, но по ходу работает, — кривлю губы в злой усмешке.

Фоном появляется голос Иры. Уставший, родной до очередной ломки в моём чёрном сердце. Исчезает быстро, а меня злит от бессилия. От того, что я не могу сейчас рвануть и забрать её оттуда. Делаю всё, чтобы она не пострадала, чтобы эта мразь к ней больше не подошла, но мне всё время кажется, что недостаточно, что всех моих накопленных ресурсов мало.

Верь, блядь, в меня, Ведьма! Мне можешь пока не верить, мы потом с тобой этот вопрос обсудим. Но в меня верь, как в спеца, как в мужика! На войне это пиздец как необходимость. А у нас война, родная. Тихая, но опасная, с запахом крови, пороха и плачем осиротевших детей. Мне бы сейчас здорово помогло тупо взгляд какой-то тёплый, чтобы зарядить меня и вынести из моей пьяной башки всю эту ересь.

Мир бахает передо мной тарелку с горячими пельменями. Сверху накладывает сметану и втыкает в цетр вилку.

— Жри давай, — своеобразная порция заботы от друга. Вторую тарелку ставит рядом с ноутбуком и включает чайник.

Пялится опять в монитор. Хмурится. Между бровей залегает вертикальная морщинка.

— Кажется, я нашёл, — говорит скорее сам с собой, чем со мной.

— Схх, бля, — часто облизываю обожжённые пельменем губы. — Что там? — откладываю вилку.

— Иди сюда, — машет мне рукой.

Встаю у него за спиной. Вроде штормит уже не так сильно. Видимо, я успел поспать, хоть и урывками.

— Этот дебил всё почистил, но на уровне обычного юзера, а сеть, как говорится, помнит всё. Видишь, — тыкает мне пальцем в экран. — Вот оплата счёта на имя бабы. Походу, та самая женщина, которую нашёл Рустам.

— И что там? — спрашиваю у друга.

Нет, мозг всё же ещё буксует. Щёлкает чайник, Мирный отвлекается, чтобы сделать нам кофе. Ставит передо мной кружку и кивает на остывающие пельмени.

— Ешь. Толку с тебя, если ты завтра падать начнёшь, м? — в Мире включается та самая «наседка», что выхаживала меня, пока я пытался сдохнуть после ранения на промзоне.

— Никакого, — вздыхаю, закидывая в рот чисто холостяцкий ужин и запивая его растворимым кофе.

— А у нас тут интересное, — прожевав очередной пельмень, сообщает Мирон. — Аренда банковской ячейки. Думаю то, что нам надо, находится именно там.

— Достать сможешь?

— Обижаешь… Но это не всё. Минуту… — задумчиво грызёт зубчик пустой вилки. — Есть! Я вскрыл облако, оно на эту же бабу.

— И чего там? — делаю ещё пару глотков кофе.

— Сейчас посмотрим. Как я и говорил, — хмыкает он, тыкая вилкой в пустую тарелку. Ржём как два придурка.

Нервы, мать их! Нервы, они не железные…

— Оу, — кривится он. — Короткие видосы. Беременной девочке угрожаете, мужику глотку перерезаешь. Эффектно, но ракурс так се. Ты же знаешь, кто попарацци?

— Знаю.

— Про Серпа тут пара фоток всего. Неудобно ему было? — смотрит поверх монитора Мир.

— Да, там хер скроешься, — подтверждаю.

— По Грановскому ещё доки, — Мирон продолжает изучение материала. — С последнего тендера. Имена. Полагаю, тех, с кем Руслан Аркадьевич завязан. Фотки его сына. Хм… колоритный парень. Он реально весь забитый татухами? — друг снова поднимает на меня взгляд.

— Почти, — усмехаюсь, вспоминая нашу ходячую «картинную галерею», по имени Назар Грановский.

— Ещё доки… но тут неинтересно. Ира, Егор с пацанами у школы. Нах ему фотки собственного…

— Моего! — рычу я.

— Ну да, твоего сына. И тогда всё на места встаёт сразу, — кивает Мир. — Он их слить кому-то хочет. Мразь.

— Так, всё, я поехал, — поднимаюсь.

— Куда? — Мирный тоже встаёт, преграждая мне выход с кухни.

— Иру надо срочно забирать оттуда и увезти вместе с детьми в безопасное место, — говорю ему то, что ещё в тачке обсуждал с Рустамом. — Помнишь, мы пацана из моей стаи и его девушку прятали в домике в горах? Ты отвозил их тогда.

— Помню.

— Было бы идеально, согласись? — задумчиво прислушиваюсь к собственной интуиции. Она опять мигает в моей голове красной кнопкой. — Нет, — тут же отрицаю. — У меня дом есть в закрытом посёлке. Про него никто не знает. Для них строил. Туда можно.

— Угу, и мигалку ещё на башку нацепи, — смеётся друг. — Ты и так просвечиваешься со всех сторон. Только идиот не догадается, кого и куда ты прячешь. Подставишь обоих.

— Согласен. Предлагай. Ты же у нас спец в укрывательстве свидетелей, а я сегодня бухой…