— Кабак еще должен работать, — Гумалин в предвкушении потирает руки.

Никакого асфальта, только стоптанная пыльная земля. Хорошо, что дождя не было, а то бы увязли по колено в мокрой глине. Редкие прохожие представляют собой ракхасов, смуглых до черноты людей, иногда казидов, иногда кого-то вообще непонятного. Много здесь и высоких красивых дроу с острыми ушами, темной кожей и белоснежными волосами.

До покосившегося кабак мы не успеваем дойти, как сзади меня окликают громким рычащим басом:

— Эй, в капюшоне! — я застываю на месте. — Да, ты, широкий! Живо снимай плащ! Больно хорош он у тебя! Добротная ткань, подшитый край… Сапоги с веревками — тоже скидывай!

— Это берцы, — я не оборачиваясь швыряю назад булыжник, и в следующую секунду раздается обрывочный ор боли. Стопроцентное попадание. Преимущество быть телепатом — тебе не нужно видеть противника для точного выстрела. Достаточно ментального свечения разума, чтобы определить местоположение.

Теперь можно обернуться и посмотреть, кто такой наглый. Тем более, что его дружки уже берут нас в кольцо.

* * *