В заботах праведных, чтоб было без остатка,

Чтоб в творчества реку, бежал ручей сверкая;

Чтоб с чувствами и перлами было там в порядке,

Чтоб пользу от трудов своих, при жизни получая.

17. 06 21 г.

Снова приступ ностальгии;

Сердце трепещи в груди.

С мыслями о перипетии:

Что ожидает впереди?

Жил, казалось, улучшая,

Храм, что наваял внутри.

Что-то впрок заготовляя,

Чтоб украсить лик земли.

Скоро грань, за тем пределом,

С духом, расставшись навсегда,

Чтоб, потом, остаться делом,

Как отпечатками следа.

2021

Средина лета…

Занимаюсь рыбалкой…

Со снастями и обманкой,

Сижу на Лимане.

На лодке в штиблетах…

В футболку одетый…

Сижу среди лоз…

(Лиман весь ими оброс).

Ловлю на червя…

И точно не зря…

Сделав точный заброс,

Внимание на поплавок.

Еще переброшу разок…

С рыбацкой сноровкой.

С моей подготовкой.

Застучало сердечко –

Делаю подсечку

Вот она — сласть!

Жирный карась!

Не клев, а жор,

Я, как мажор!

За пару часов,

Пара сковородок –

Вот так улов!

Июль, 2021 года

Хватаешь жизнь, — ее уж нет, –

Воображение — стерлось до дыр,

Вытягиваешь с памяти, — с тенет, –

Утонувших воспоминаний, мир!

Слипаются слова в застывший слепок,

В стихи, впитавшие былое и думы,

В характер плавясь, чтоб стал крепок.

(Нервы плюс воля, приемлемая сумма).

Переплывая — берешь повыше всегда,

Станешь плыть, — дольше века, –

Внизу — темная, ледяная, вода,

Пытается утопить человека.

Привязанный к единственному долгу.

А кругом, Эдем, — девы разгулялись:

Пляшут и поют, — смотришь на берегу.

Глядишь на солнце — о нем мечталось…

А под тобою пучина, над нею скитаюсь.

Воспарить не дает, унылый раб,

Он, с ноги на ногу, переминаясь…

Надо найти опору, чтоб не быть слаб.

За это время, годы, тяжкие, пойдут земные,

От юности цветов, не останется и следов.

И то, что видели глаза, молодые,

Корнями в память врастут, вековых дубов.

01. 07. 21 г.

Не жалко расставаясь с прошлым,

С архивными записями в блокноте,

И начать со всего, быльем поросшем,

Что в бытность добывалось пОтом.

Какие замыслы тогда в мозгу роились,

Какие замки воздвигались на мечтах?

С годами, это все, потом, покрошилось,

Затираясь в сыпучих, памяти, песках.

Пришлось переиначивать сюжеты,

Совать туда, — куда ведет строфа.

И выпустив метафоры, как манжеты,

Ронять, как слезы, на экран слова.

И выбравшись — с коротеньких штанишек,

Иначе, Судьба поможет, вмиг, пинком,

Выпростаться из хуторских мыслишек,

Пуститься как бы под гору, кувырком.

Великий вор, укравший чемоданчик,

В Лионе, на вокзале, у Хемингуэя.

Здесь в этом просто открывался ларчик:

Судьба указала путь писательскому гению.

Я, тоже, убегая из своего селения,

Палил без жалости архивные листы.

И в этот миг, — стремительно взрослея, -

Сжигал за собой, последние мосты.

02. 05. 21 г.

На холсте грядок, я создаю сюжет;

Что в стихотворение будет воткнут;

Тюльпана красного, на грядке силуэт;

Сирени голубые, что у калитки мокнут;

Высокая береза, что над мокрой трассой;

Молоденькие липы, сгрудившись у забора;

Клубничные грядки (их произвожу террасой);

Что к огороду спускаются, как бы по косогору;

Здесь я художник на земле, — не, в облаках витаю;