— Видишь, не зря позвал. У нас со Светой уже трое детей, может, и четвёртого ребёнка родим, если Света решится.

— Да, выходит, не зря. Ты судьбу свою нашёл, Жень. Я рада за вас.

Без лишних слов Жека обнимает меня.

— Всё хорошо у тебя будет, Настя. Не падай духом. И если будет херово, то звони мне или Свете, мы у тебя есть. Помни это, ладно?

— Спасибо, — только и могу сказать, отстранившись от друга. — Я тогда пойду. Хочу с мыслями собраться. Там это… за всё заплачено, Жень. Вы хоть поужинайте все. А у админа спроси за торт, его должны были привезти. Скажи, чтоб свечи не зажигали, пусть так вам отдадут.

Попрощавшись, иду прочь от ресторана. Холодный ветер хлещет по лицу, а мне совсем не холодно. Мне почему-то сейчас наоборот — жарко. В сердце будто настоящий пожар.

Я долго бреду по улицам, ноги сами несут вперёд. Почувствовав, что продрогла до костей, сворачиваю в ближайший супермаркет и покупаю кофе. Но кофе вряд ли меня сейчас согреет так, как сорок градусов, поэтому шкалик водки и вишнёвый сок — тоже покупаю.

Как в старые добрые времена пью кофе из бумажного стаканчика прямо на улице. Кофе отвратительный, такой же горький на вкус, как и осадок в моей душе.

Решаю прокатиться на трамвае, но уже через несколько остановок выхожу на Лузановке. Спускаюсь к набережной. Не страшно совсем вот так бродить в одиночку, мне уже просто всё равно.

Море прекрасно. Остановившись от него в десяти метрах, полной грудью вдыхаю влажный воздух. Глаза закрыты, в ушах шум волн, разбивающихся о песчаный пляж.

Выбрав одну и скамеек, устраиваюсь на ней филейной частью тела. На мобильном включаю музыку. Время — начало девятого вечера, а у меня до сих пор не единого пропущенного звонка. Меня никто не ищет. Под «никто» подразумевается один лишь человек, потому что я всё ещё жду каких-то движений в свою сторону, ведь он же любит меня как бы.

Смеюсь в голос.

Любит? Ага, конечно. Хватит врать самой себе. Он любит только себя, а затем снова себя и так до бесконечности. Пока я почти что двенадцать лет любила этого мужчину безответно и самозабвенно, он любил себя в моей любви. Вот и вся правда, другой правды не существует.

Охмелев, замёрзшими пальцами дотрагиваюсь до экрана мобильного. Злюсь, что это чёртов телефон не реагирует с первого раза. Захожу в «Инстаграм» — личный дневник памяти. Я веду страничку с далёкого 2015 года, когда в нашей стране он ещё не был так популярен, как сейчас. Все посты на месте, я ничего не удалила и вряд ли когда-нибудь осмелюсь удалить.

Листаю фотки и улыбаюсь. Разве мне скучно жилось до позапрошлого года? Какого хрена я дала Потоцкому зелёный свет? Ну, разводился он с Людкой и скатертью дорога, чего же меня потянуло к этому сухарю с завышенной самооценкой? Ага, вспоминала. Мы с ним решили гештальт закрыть. Закрыли так, что я оказалась пациентом психиатра — очень поучительно вышло, но до меня не дошло. Спустя год, когда мы встретились на свадьбе Лёхи, я опять дала слабину. Пропала в третий раз. Грабли уже любимыми стали.

Выпив водку прямо из бутылки, ощущаю, как противная горечь обжигает горло. Не нравится мне этот вкус, но вроде как согревает немного.

Листаю фотки дальше. Ну классно же мне было одиночкой. Никто не контролировал, не делал нервы, да и плакать было не из-за кого. Не скажу, что очень скучно жила, но эмоций на разрыв не хватало. Сейчас их в моей жизни хоть отбавляй, только это совсем не счастье, а настоящая жопа.

Грусть накатывает ошеломляющий волной и мне так жалко себя становится, хоть волком вой. В принципе можно и выть, ведь на безлюдном пляже никто не услышит. Но я не вою, а ищу номер Дениса. Хочу ему позвонить и просто поболтать ни о чём. Он — единственный человек, который никак не связан с моим прошлым. Да что там прошлым, его и в настоящем нет. Значит, в душу лезть он точно не станет, а это то, что мне сейчас нужно больше всего.

Сомневаюсь. А вдруг я зря это всё? Ну зачем ему сдалась такая припаренная как я?

Так, стопэ, Настюха! Ты же ничего ему не предлагаешь. Один разговор его ни к чему не обязывает, да и тебя тоже.

Денис отвечает после третьего гудка. По голосу слышу, он очень удивлён. Согласна, я бы тоже охренела, если бы мне женатый мужик позвонил, которого я отшила несколько месяцев назад.

— Ты пьяная, что ли, Насть? — спрашивает практически сразу.

— Есть немного, — глотаю смешок. — А что? С пьяными женщинами ты не разговариваешь?

— Пьяных женщин я укладываю спать.

— М-м… звучит неоднозначно.

— Каждый думает в меру своей распущенности, — с ухмылкой в голосе произносит. — А если серьёзно, чего пьёшь? Случилось что-то?

— Можно я не буду отвечать на этот вопрос в деталях?

— Как хочешь.

— Я просто устала. Устала от своей жизни. Меня всё заебало. У тебя так бывает?

— Бывает, конечно же.

— Ну вот… И я так считаю, что бывает.

— А муж твой где? Не будет сцен ревности устраивать?