Собственно, как только все мои занятия на сегодня заканчиваются, решаю направиться в ритуальный зал.

«Зачем тебе этот подвал? — бурчит Дюббук. — Может, лучше дома?»

«Дома слежка может быть. Фиг знает, какие хитрые артефакты туда сунули люди императора. Да и простые жучки и камеры никто не отменял. В том числе такие, что магические волны улавливают».

«Блин, а ты прав».

«Ну ещё бы».

«Буги хочет кушать!» — скрипучим голосом жалуется малыш.

«Ну ты что, забыл, как это делается? Возьми у меня из кармана пару рублей и сопри в столовой что-нибудь вкусненькое».

«Буги да!»

Как хорошо-то. Всё как в старые добрые времена. Я опять преподаватель, силы хоть залейся. Студенты смотрят на меня с уважением, а кто-то даже с опаской. Студентки провожают взглядами. Любую из них я могу затащить в постель, если захочу.

Я ж теперь звезда даже круче, чем в прошлой жизни. Доверенное лицо императора. По телику меня показывают. Шик и блеск.

Только вот короткий поводок в виде клятвы на крови меня напрягает. Но ничего, сейчас я его обрежу.

Конечно, служить его величеству всё равно придётся. Но при необходимости можно будет действовать по своему разумению. Или вовсе сказать «нет».

Сложно, конечно, будет сказать владыке это короткое слово. Он пререканий не потерпит. Но и вечно кланяться, как болванчик, меня не устраивает.

Предстоит завоевать авторитет у владыки. Я не какой-нибудь бесхребетный лакей. Я — магистр Дум! И предпочитаю действовать по-своему. Даже если цель передо мной будет ставить другой человек.

Почему бы и нет, собственно? Так проще, думать не надо. К тому же, выполнять задания государственной важности это круто.

Лишь бы меня не сделали разменной монетой в битве тех, кто за магию, и тех, кто против. Но вот для этого как раз и нужно показать, что я крутой и ценный перец, а не просто пешка, которой не жаль пожертвовать.

По дороге в ритуальный зал натыкаюсь на афишу предстоящего Дум-турнира. Точно! Он состоится уже через пару недель.

Интересно, а я теперь смогу участвовать?

Чтобы это узнать, бегом отправляюсь в кабинет Сыр-Бора. Теперь-то он в любой момент меня примет, не надо секретаршу убалтывать.

— Исключено, — говорит Михаил. — Ты теперь магистр. Турнир для студентов.

— Но я же записался ещё когда студентом был!

— Не имеет значения. Ты зачем хочешь участвовать? Чтобы победить?

— Естественно.

— Ну и как это будет выглядеть? Магистр, да ещё и обладающий уникальной магией, вышел и всех победил. Несправедливо.

— Откуда вы знаете про уникальную магию? — я поднимаю одну бровь.

— Оттуда, — Сырок тычет пальцем в потолок. — Когда мне сказали о твоём назначении, то в общих чертах объяснили, что к чему. Не хочу знать подробностей. Пока что. Вот если стану ректором — всё мне расскажешь.

— Хорошо, — киваю я. — Уверен, что станете.

— К турниру я тебя не допущу, даже не надейся.

— Ладно, ладно… А заявки ещё принимаются?

— Нет.

— Тогда что, если моё место займёт другой студент? А я его поднатаскаю. Это же не запрещено?

— Это можно, — подумав, кивает Сыр-Бор. — Кого ты хочешь выставить?

— Валерий Смирнов, первый факультет целительского.

— Целитель? — фыркает декан. — Их всего двое или трое записалось. Не самый дуэльный факультет.

— Значит, будет трое или четверо. И Валера победит. Записывайте.

— Это не ко мне, а в приёмную комиссию. Ты с этим Валерой уже поговорил?

— Нет, — улыбаюсь я. — Но он не откажет.

Отправляюсь в приёмную, а по дороге достаю телефон. Ох ты ж. Миллиард пропущенных вызовов и сообщений. Хорошо, что трубка стояла на беззвучном.

Ну, не миллиард конечно. Но дофигища. И Смирнов, пожалуй, лидирует среди желающих со мной пообщаться.

Звоню ему сам и предлагаю встретиться возле кабинета приёмной комиссии.

— Дима! — ко мне вдруг подлетает красивая рыжая девушка. — Можно с тобой сфоткаться?

— Чего? Зачем?

— Ну просто. Ты же теперь знаменитость. Я Аня, кстати.

— Здравствуй, Аня. Так, смотри — обращаться ко мне надо магистр Дум. Это первое. Второе — сфоткаться со мной нельзя. Я тебе не памятник. Третье — завтра вечером у нас свидание. Может быть, там сделаем пару снимков.

С каждой моей фразой рыжая Аня всё больше теряется, а на слове «свидание» аж пищит и подпрыгивает. Как мышка, которая увидела кота.

— Свидание?!

— Ага. Романтическое. Запиши свой номер, — протягиваю ей свой телефон. — Только быстро, я спешу.