– О, Сева, привет! – я замечаю своего одноклассника Вовку.

– Ого, вот это встреча! –Мы обнимаем друг друга, похлопывая по спине.

Я рад, что он отобрал у меня последние секунды мандража.

– Наконец, ты решил к нам присоединиться! Уверен, что это только Светкина заслуга. Да? – он подмигивает мне.

– А шутки у тебя всё те же, - отвечаю я.

– Можешь не претворяться, - он толкает меня в плечо,- Если ты продолжил встречаться с ней даже после того, как мы случайно переспали, твои чувства очень сильны. Это заслуживает уважения, знаешь?

Я опускаю голову в пол, замечаю каждую крапинку на коричневом мраморе, и не перестаю улыбаться. Какое эпичное начало вечера, однако!

– Ну кто-то же должен уметь любить, - и отвечаю ему таким же толчком.

Мы вместе входим в ресторан, как раньше, как два друга.

«Переспал» - очень подходящее слово для задиристого и удачливого Вовки двадцатилетней давности. Я лишь кивал и хмыкал на эти слова, никогда не принимая их всерьёз. Он всегда был очень общительным и весёлым спортсменом. Девчонки вились вокруг него разноцветными бабочками. Постоянной девушки у него не было ни разу, у меня же была Светка, поэтому я не обращал внимание на его громкие заявления.

А сейчас…Сейчас я чувствую себя дураком. Я с неприязнью смотрю ему в след. В голове пульсирует один единственный вопрос: «когда?». Под хит «Руки вверх» «Девчонки» выплясывают Юлька и Наташка, Галя увлечённо что-то печатает в телефоне. Васька и Паша идут нам на встречу.

– Сколько лет! Севыч, ты совсем не изменился! – Пашка жмёт мне руку, демонстрируя запястье с дорогими часами.

– Здоровый образ жизни, - отвечаю я.

– Пешком разносишь посылки, - шутит он.

– Ага, приседая и подпрыгивая, - улыбаюсь этой неприятной шутке.

Наша маленькая компания заливается хохотом. Эти ребята ещё не поняли, что я пришёл не для того, чтобы их веселить.

– Над чем смеётесь?
– вздрагиваю от звуков Светкиного голоса. Её рука изящно опускается на моё плечо. Я чувствую холодок и заставляю себя улыбнуться.

– Привет! Вот кого я, действительно, рад видеть! – я подмигиваю одноклассникам и делаю шаг вперёд.

У неё всё те же золотистые волосы, только ещё длиннее. Ярко-красное платье облегает её, как вторая кожа. Бесконечные ноги, столько раз обнимающие меня, обуты в серебристые босоножки на высоких каблуках.

Идеальная и такая желанная. Должна быть такой. Она покачивается в такт музыке.

– Нравлюсь?
– она явно флиртует со мной, теребит зонтик в своём напитке.

– Что пьёшь? – Мне почему-то не хочется ей отвечать.

– Дайкири. Надо повторить. Пошли к бару.

– О, наши голубки!
– Вовка салютует нам уже пустым коньячным бокалом.
– А ты как всегда завидуешь нам, - упрекает его Светка, целуя в щёку.

– И делаю это очень талантливо!
– ухмыляется он, скользя взглядом по её телу.

– Я вам не мешаю?
– я пытаюсь прервать этот зрительный блуд, вырывающийся из рамок приличия. Но мои старания тонут в его реплике:

– Ты нам никогда не мешал.

Света тут же поворачивается ко мне:

– Сколько он уже выпил? – она явно хочет прочитать мои мысли, но я и их сам разобрать не могу! Они так быстро написаны, что сразу и не поймешь. Кажется, они состоят на 100% из матов.