– Это странно, нет? – выгибаю бровь, тихонько хохотнув. – Я сейчас начну тебе жаловаться на своего соседа, твоего сменщика, и… Ну, не знаю. Это странно.

– Почему? – карие глаза щурятся.

– Не хочу, чтоб ты думал, что я какая-то зануда. Да и что жаловаться? Разберусь. – пожимаю плечами, кивая за стойку. – Ты кофе всё ещё хочешь?

Ага, разберусь. Два года уже разбираюсь. Замужем побывать успела, а Молотов – постоянная шкала моего тихого бешенства.

Полубог кивает и проходит вглубь кухни.

– Я удивляюсь всё больше и больше. – не сводя с меня заинтересованного взгляда, мужчина делает глоток кофе.

– Почему это? Кстати, сливки нужны?

– Нет, спасибо. Ты живёшь одна.

Ненадолго впадаю в ступор.

Это вообще к чему?

– Признавайся, что с тобой не так? Почему ты свободна?

Ах вот оно что.

– А должна быть занята? – стараюсь добавить кокетства в голос, но всё равно получается какая-то насмешка.

– Ты меня не поцеловала, Янина. – с лёгкой полуулыбкой на губах, выдыхает обольститель. – Я решил, что ошибся и ты замужем.

– Ого. – я ошеломлена. – Ты не выглядишь удивлённым. Часто к тебе замужние клеятся?

– А ты ко мне клеилась?

Папенька родненький, ну что за мужчина? Я ему слово, а он куда-то в дебри сразу. Никакой интриги. Всё ему расскажи, объясни и обозначь.

– Нет. – делаю глоток кофе с самым невозмутимым видом.

И совсем не задело, и совсем не стыдно.

– Или да?

– Или да. – пожимаю плечами.

– Почему тогда не поцеловала? – вопрос выбивает из колеи.

Не говорить же ему правду? Да и какую? Признаться, что я струсила? Испугалась и таких ярких эмоций, и… поцелуя. Я уже год, кажется, ни с кем не целовалась! Куда-то не туда меня волнение завело, и я пошла на попятную.

– Я должна это объяснять?

– Мне интересно. Хотела ведь. – провокационно щурится полубог.

– Да что же тебя этот поцелуй так задел? – по-старушечьи ворчу я, прикусывая нижнюю губу.

– Возможно, потому что этот поцелуй не состоялся? Интригует.

– Редко отказывают? – внутри что-то обрывается. Мне почему-то не хочется слышать положительный ответ.

– Не знаю. Не пробовал на первом свидании с поцелуями приставать к девушкам.

Что? Мне послышалось?

– Ты… шутишь?

– Нет. Обычно… всё наоборот, они ко мне пристают, а я сопротивляюсь.

Петросян, блин.

– Мы можем просто не возвращаться к этой теме? – нервно интересуюсь я.

– Разве что, только к теме. – идёт на компромисс Влад.

Становится неуютно. Кофе не лезет в горло. Взгляд мужчины настолько ласковый и изучающий одновременно, что совсем не хочется встречаться с ним. Поворачиваюсь к окну и замираю.

Оля?

Несколько раз ошеломлённо моргаю и иду к окну.

Брюнетка в персиковом брючном костюме вручает ручку от чемодана, – кому бы вы думали?, – треклятому Молотову и заливисто смеётся.

Это что? Это что ещё такое?!

– Подруга твоя? – Влад бесшумно оказывается за моей спиной. – Ольга, кажется?

Я вздрагиваю. Тело тут же реагирует на его близость. Замирает, напрягается и цепенеет. Чужое дыхание касается уха, опаляя жаром.

Поворачиваю голову, немного приподняв подбородок, и встречаюсь с самодовольным взглядом.

Странное чувство. Острое, жгучее и обидное. Он будто всё знает. Словно чувствует меня, понимает, что со мной происходит. Как будто бы точно знает, как на меня действует.

– Я должна открыть дверь. – трясу головой, сбрасывая с себя наваждение. Голос звучит слабо. С придыханием.

Боже, вот это я на самом деле помешалась!

Бросаюсь в коридор, как от пожара.

Пальцы подрагивают, пока я справляюсь с замком и приглаживаю волосы.

Щелчок. Прохлада подъезда касается лица вместе с приторно-сладким голоском Король.

– Оля! – не помня себя от обиды и…кажется, ревности, я выкрикиваю её имя, будто ревнивая жена, застукавшая мужа в объятиях другой.

Объятий там хоть и не было, но я всё равно ощутила острый укол ревности. Моя лучшая, единственная подруга мило щебечет с моим врагом прямо перед моей дверью. Прямо перед моим носом!

– Опять ты орёшь… – закатывает глаза сосед.

– Ты, я смотрю, выспался?! Нет? Так иди досыпай! – злобно припечатываю, выйдя из квартиры. – Сегодня пятница! Силы же нужны, чтоб своих пассий развлекать и соседям не давать спать!

Хватаю ручку Олиного чемодана, задевая руку Молотова.

Что за чёрт?!