— Ебать, это же синяя соль! — воскликнул восторженный Тимур. — Мы могли найти, что угодно, но нашли именно этот венец творения подпольных лаб! Сколько тут?

Павел достал из выдвижного ящика кухонные весы и положил на них пакетик. Показало 0,9 грамма.

— А сколько зип весит? — озадаченно спросил Кузьмин.

— Да щас узнаем, — улыбнулся Бродский и высыпал соль прямо на листочек, положенный на весы. — Ровно 0,5 грамм соли, бро.

— Охуенно! — воскликнул Тимур. — Бесплатно, блядь! Абсолютно, нахуй, бесплатно!

— По маленькой? — предложил Павел.

— Спрашиваешь! — Тимур взял со столешницы выпариватель «для масел». — Заряжай!

Павел насыпал немного соли в выпариватель — теперь у них был бесценный опыт, который вылечил их от жадности. В выпаривателе, судя по всему, соль плавится гораздо эффективнее, поэтому за один затяг они получают больше действующего вещества, что делает мык неизбежным.

— Бля, пару крупиц убери, на всякий случай, — попросил Тимур. — А то охуеем от жизни…

Перемыка Павлу не хотелось точно так же, как и ему, поэтому он наклонил приёмник выпаривателя и отсыпал пару крупиц обратно на бумажку.

— Взрывай, — улыбнулся Кузьмин. — С такой дозой точно не замыкуем.

— Да, тут же мало, — согласился Бродский.

*2 ноября 2017 года, г. Санкт-Петербург, квартира Тимура*

— … дай скотч, блядь! — панически выкрикнул Тимур, придерживая газету, прижатую к окну спальни.

— Да бегу, блядь! — проорал испуганный Павел.

Они уже обклеили все окна в гостиной и на кухне. Балкон они решили не обклеивать, чтобы не создавать «палево». Впрочем, внутреннее балконное окно они всё же обклеили и сочли, что этого достаточно.

Затрещал скотч — Тимур, с видимым облегчением, закрепил его лентой лист прошлогоднего номера «Комсомольской правды». Нужное количество газет они нашли в подъезде — кто-то хранил в не запираемой кладовой целые кипы старых газет, часть которых Павел с Тимуром и реквизировали.

— Всё, мы в безопасности! — заявил Тимур с торжественным видом. — Пошли поправимся!

— Гоу, — нервно заулыбался Павел.

Они вернулись на кухню, где ещё должно было оставаться несколько крупиц соли.

— Бля, братан, давай через пипетки? — предложил Бродский. — А то как-то неэкономно через трубку…

— Давай, — легко согласился Тимур и вынул из кармана своих домашних шорт две новые пипетки.

К сожалению, для них, надолго этих крупиц не хватило. Но у них был верный рецепт — они соскоблили остатки со стенок зип-лока, после чего скурили и эти крохи.

Только вот теперь они знали, что нужно делать, когда кончается запас соли. Павел начал одеваться на выход.

— Время приключений! Ха-ха-ха! — воскликнул Кузьмин и тоже пошёл одеваться.

*11 ноября 2017 года, г. Санкт-Петербург, квартира Тимура*

Павел сделал затяжку из выпаривателя, после чего неохотно опустил его и взял со столешницы звенящий телефон.

— Алло, — ответил он на вызов.

— Пашка, ты? — спросил знакомый голос.

— Кто это?.. — тихо спросил Тимур, взявший у него выпариватель.

— Я, — ответил Павел. — А кто это?

— Не узнал? — нервно спросил голос. — Николай Викторович, твой бывший начальник!

— А-а-а, Николай Викторович! — заулыбался Павел. — Здравствуйте!

— И тебе не хворать, дорогой! — ответил их бывший директор. — Чем занимаетесь сейчас с Тимуром?

— Ну, учимся… — солгал ему Бродский. — Пары, лекции и все дела…

— Молодцы! — похвалил их Николай Викторович. — Слушай, я что хотел спросить… У вас есть что-нибудь?

— А что вы понимаете под «что-нибудь»? — уточнил Павел, кажется, понявший, о чём спрашивает Николай Викторович.

— Ну, ты понял меня, — сказал тот.

— Вообще-то, есть, — произнёс Павел. — Но немного.

— Приезжайте ко мне — посидим, поговорим, — предложил ему сразу же возбудившийся, судя по голосу, Николай Викторович. — Адрес сейчас скину. Но как запомните — сразу удаляйте!

— Всё, хорошо, — сказал Бродский. — Скоро приедем.

Он завершил вызов и положил телефон на столешницу. Тимур передал ему выпариватель.

— Нахуя? — спросил он.

— Это же НикВикыч, — ответил Павел и затянулся солью.

— Да и похуй, что НикВикыч, — поморщился Кузьмин. — Зачем он нам?

— Просто посмотрим, посидим, пообщаемся, — пожал плечами Павел. — Что мы теряем?

— Да ничё, блядь, но знаешь… — замялся Тимур. — Хотя, похуй — погнали.

Адрес Николая Викторовича был в паре кварталов от них, но у них не было денег даже на автобус — последние двадцать рублей они потратили на пипетки.