Купив белую футболку и чёрные брюки из эластичной ткани, Павел покинул «Лондон-молл» и пошёл к гаражам.

*27 июня 2017 года, г. Санкт-Петербург, гараж Евгения*

В гараже дядьки Тимура, как всегда, царила своя атмосфера — в воздухе воняло марихуаной, с которой не справлялся специальный фильтр, втягивающий воздух и очищающий его от запаха. Евгений небезосновательно опасался, что соседи по гаражному кооперативу сдадут его полиции, если учуют запах шмали, поэтому всё продумал.

— О, здоров… — приветствовал он вошедшего Павла.

— Привет, — помахал ему тот.

— Пашкевич, айда к нам! — позвал его Тимур. — И здорова!

— Здоров, — Павел подошёл к дивану и пожал им руки.

Евгений, судя по виду, был до крайности вгашен — он развалился на диване и потягивал самокрутку со специфическим содержимым.

— Ну, так я сгоняю? — продолжил Тимур разговор с дядей.

— Да куда ты сгоняешь?.. — протянул Евгений.

— О чём речь? — спросил Павел.

— Надо ехать к гроверу, — объяснил Тимур. — Но Евгений, как ты видишь, перекурил и его убило.

Павел сразу понял, о чём идёт речь и решил подыграть другу:

— Так в чём проблема-то? Давай, мы вдвоём съездим, а дядя Женя пусть отдыхает.

— Вот-вот, а я о чём! — всплеснул руками Тимур.

Евгений обвёл их расфокусированным взглядом.

«Так вот как выглядят „убитые“ травой», — подумал Бродский.

— Эх, ладно… — принял решение дядя Кузьмина и вытащил из кармана смартфон. — Сейчас дам юзера в Телеграмме и адрес, куда ехать.

— Мазя! — заулыбался Тимур.

Покопавшись в телефоне, Евгений отправил племяннику несколько сообщений.

— Сейчас выезжайте, — сказал он. — Я предупредил о вас.

— Всё, поехали! — очень довольный ходом событий, Тимур помчался к выходу.

— Ладно, дядя Жень, хорошего вам дня! — попрощался Павел.

— И вам того же, — расслабленно махнул рукой Евгений.

Они вышли из гаража и направились к ближайшей станции метро.

— Это где-то в Красном бору, — сообщил Тимур, спускаясь по ступенькам на станцию. — Пиздец далеко. Придётся на маршрутке ехать.

— У меня время есть, — усмехнулся Бродский, который испытывал азарт и предвкушение.

Впервые он участвует в покупке настоящих наркотиков и это ощущалось как нечто захватывающее. Шальная мысль, что их могут «принять» полицейские, промелькнула почти незамеченной — это казалось Павлу нереалистичным и чем-то, что никогда не коснётся именно его и Тимура.

— Поехали, — сказал Кузьмин, когда прибыл поезд метро.

Они проехали по 2-й линии до Невского проспекта, где пересели на 3-ю линию, с которой сошли на Обухово.

— Блядь, едва-едва успеваем на электричку, — сказал Тимур и ускорил шаг. — Быстрее, Пашкевич!

Они промчались до станции электрички, причём прибыли как раз вовремя — она уже стояла у перрона. Тимур купил билеты онлайн, поэтому они просто вошли в вагон, а через пять с лишним минут электричка поехала к Красному бору.

— Ломаем тайминги, ха-ха… — усмехнулся Кузьмин.

Минут тридцать с лишним спустя, они сошли на станции «Поповка».

— И где живёт этот чел? — спросил Павел.

— Да хуй его знает, — пожал плечами Тимур. — Сейчас посмотрю адрес через Дубль-ГИС. А, бля, это ещё два километра пилить, на улицу Маркса.

— Круто, — улыбнулся Павел. — Разминка никогда не повредит.

Местным жителям было плевать на появление двоих непонятных типов на их улицах, поэтому восприняты Кузьмин и Бродский были… никак.

Они прошли по улице Воскова и вышли на проспект Карла Маркса.

— Где-то рядом с магазом местным, — произнёс Тимур, смолящий сигарету на ходу.

Они подошли к магазину, возле которого тусовались местные алкоголики или лица, сильно приближенные к этому статусу.

Тимур достал телефон и начал писать что-то в Телеге.

— Всё, идём, — сказал он и направился к обычному сельскому дому.

Дом этот был настолько обычным, что это было даже как-то подозрительно. Но, видимо, это Павел надумывал, так как знал, что этот дом какой угодно, но не обычный.

«Походу, дом ещё при СССР построили…» — оценил он посеревшую древесину, из которой был построен этот дом.