Моя nonna4 учила нас молиться Господу, когда нам нужно было наставление или исцеление. Она была моим любимым человеком еще при жизни, поэтому я ей верила. Я верила в ее всемогущего Бога и молилась ему каждую ночь, чтобы он уберег меня от плохого человека. Я молилась на коленях и взывала к нему, чтобы он уберег меня.

Он не слушал.

Бога нет.

Если он или она существует, то почему же невинные страдают от рук такого зла? Почему страдают хорошие люди, а зло царит на Земле, оставляя после себя лишь хаос и боль?

Я смотрю на змеиный хлыст, который крепко сжимаю в руке. Руки дрожат, но не от страха — никогда. Никогда больше. Меня трясет от гнева, который я столько лет держала в себе. Я сгорала и умирала внутри, позволяя ярости и боли поглощать меня годами, пока не наступила эта ночь. Ирония в том, что ночь, когда меня лишили всего человеческого, была той самой ночью, которая освободила меня. Теперь я чувствую лишь жгучую ярость, которая грозит уничтожить все хорошее, что во мне осталось.

Я ничего не чувствую.

Не боль, не сожаление.

Ничего.

Именно это я чувствую, глядя на человека, стоящего на коленях и прикованного к стене, как грязная бешеная собака. Я не проявляю к нему милосердия, как он никогда не проявлял его ко мне.

Габриэле Паризи всегда был гордым человеком. Он не будет умолять, да я, честно говоря, и не жду этого, но он сильно пострадает за свои грехи. Пять плетей по рукам и семь пощечин по лицу. Двенадцать раз меня били, три раза в неделю, постепенно увеличивая количество ударов по мере взросления. До плетей он бил меня другими способами. Способы, которые причиняли больше боли, чем плети, удары и пощечины. Он ранил меня словами.

Слова наносят больше вреда, чем любой кнут.

Синяки заживают, но слова остаются с вами навсегда, преследуя вас до тех пор, пока вы просто не захотите покончить со всем этим.

Я хотела покончить со всем этим.

Я хотела, чтобы боль просто ушла.

Я хотела, чтобы мои сестры были в безопасности от меня.

От них.

От моего гнева и обиды, которые однажды заразят и их. Так говорил Габриэле, и я, наивная, верила его словам, не зная, что это всего лишь его способ манипулировать мной, причинять мне боль. Пока я не повзрослела и не научилась давать сдачи. Меня по-прежнему били и хлестали, но я испытывала огромное удовлетворение каждый раз, когда попадала в цель и слышала, как плохой человек хрипит от боли. За это он наказывал меня вдвое сильнее, но к тому времени я уже оцепенела. Я отключалась и научилась блокировать боль. Боль в моем теле и в моем сердце.

Мне было десять лет, когда я на собственном опыте убедилась в жестокости отца и его необоснованной ненависти ко мне. Первый раз отец выпорол меня в день моего десятого дня рождения. Помню, как мне было грустно в тот вечер, как я была разочарована тем, что меня не ждали на дне рождения, как Арианну и Милу за несколько месяцев до этого. Мама сделала все возможное для них, но никогда — для меня. Мой юный ум не мог понять, что такого особенного было в моих сестрах, и поэтому мне не хватало такого же отношения.

Разве я не была достаточно умной?

Достаточно симпатичной?

Достаточно дружелюбной?

Теперь я знаю, что это было не так.

Со мной все было в порядке.

Просто я родилась после него.

Еще не родившийся мальчик Паризи.

Наследник моего отца.

Мальчики в семье Паризи встречаются редко. Фамилия сохранилась, потому что из троих детей papa был единственным мужчиной.

До меня mamma5 ждала мальчика. Вся семья Паризи была вне себя от радости, особенно после рождения Арианны. Папа ожидал первенца мужского пола, но ему досталась девочка.

Мальчик не выжил.

Моя mamma не смогла выносить его до конца. Она родила своего мертвого сына в дождливый октябрьский день. Думаю, именно это и стало причиной, сломило ее разум и толкнуло за грань, на путь всех ее мерзких пороков. Иронично, что даже в состоянии наркотического опьянения она все еще была полуприличным родителем. Не могу сказать того же о дьяволе, который создал меня. Гордость и радость моего отца, которым он хвастался перед каждым человеком Паризи, умер, а потом появилась я.

Они надеялись, что это будет еще один мальчик, но нет, это была всего лишь маленькая я.

Черная овца.

Я долго не могла понять, почему отец так ненавидит меня, больше, чем всех остальных. Пока он не сказал мне об этом, приказав своим людям выбить из меня невинность.

Три стука.

Он идет за мной.

Я прячусь под кроватью своей младшей сестры и сжимаю ее руку в своей. Кошмары уходят, когда Мила рядом. Моя младшая сестра успокаивает темный шепот в моей голове. Дверь в комнату сестренки открывается, и он входит. Эти черные итальянские туфли я узнаю где угодно. Плохой человек всегда надевает их, когда приходит за мной. Его тень становится все ближе, пока он не оказывается прямо перед кроватью Милы. Я неохотно отпускаю ее руку, потому что не хочу, чтобы она проснулась от своего мирного сна. Плохой человек встает на колени и просовывает руки под кровать, приглашая меня пойти с ним. В первый раз, когда он нашел меня таким образом, я кричала и брыкалась, пока Мила не проснулась в истерике, и от этого стало только хуже.