После нескольких дней, когда я не мог ни объяснить, ни помочь, ни сказать ей, что все будет хорошо — потому что я не был уверен, что это будет, я не был уверен, что это когда—нибудь будет, - я знал, что должен попробовать что-то другое. У меня не было слов, чтобы она услышала, мой язык жестов был слишком устарелым, чтобы выразить то, что я хотел, чтобы она знала — что я понял. Все. Я все это понял.

Слова, идущие из моего сердца, были моим лучшим шансом помочь ей, спасти ее от сгущающейся тьмы.

Я посмотрел на Клару, голова которой откинулась на спинку стула, и помахал рукой, привлекая ее внимание. Ее печальные, безжизненные глаза обратились ко мне. Я поднял руки. “Я знаю, вы, наверное, слышали это миллион раз, но я хочу сказать вам, что я действительно понимаю”. Клара никак не отреагировала, но продолжала наблюдать за мной. Это был прогресс.

Я постучала пальцем по блокноту и подписала: “Мне было четырнадцать, когда меня взяли под опеку. И мне было шестнадцать, когда начались издевательства. Клара продвинулась вперед на дюйм. Этот единственный дюйм дал мне надежду двигаться дальше. “Как и ты, я не говорил, но я писал. Я описывал все свои чувства в прозе, в стихах”. Я сделал паузу. “Мне пришлось, иначе я не смог бы справляться так долго.”

Клара нахмурилась. Я снова указала на блокнот. “Прочти это”, - подписала я. “Это стихи из моих самых мрачных времен. Как я себя чувствовал, когда был один, когда мне не к кому было обратиться и некуда было идти. Когда я почувствовал, что не могу продолжать.”

Взгляд Клары опустился на блокнот, затем вернулся ко мне, когда я поднялся со своего места. “Я собираюсь прогуляться, а потом вернусь. Пожалуйста, прочтите это, если хотите. Тогда, возможно, мы сможем поговорить, если ты захочешь.

Я ушел, чувствуя, что оставляю большую часть своей души позади. Но я продолжал переставлять одну ногу за другой, моля Бога, чтобы что-нибудь в этой книге помогло ей. Что-то в том аду, через который я прошел, показало бы ей, что она не одинока.

Я шел и шел; я не мог остановиться. Я шел по переполненным залам, махая подросткам, которые искали помощи и исцеляли свои сердца. Я вышел в крытую беседку во дворе и сел. Я сидел так долго, как только мог. Я смотрела на несущуюся мимо реку, обхватив себя руками за талию, пока ветер развевал мои волосы. Я задавалась вопросом, что же так завораживало Клару. Я задавался вопросом, очаровало бы ли это и меня, если бы у меня никогда не было дара звука. Стал бы я часами гадать, как это звучит? Я бы тоже потерялся в его ритме?

Моя нога начала подкашиваться, и я больше не мог здесь сидеть. Поднявшись на ноги, полагая, что прошло добрых девяносто минут, я направилась обратно в солярий и увидела каштановые волосы Клары, откинутые на спинку кресла.

Я приближался медленно и осторожно, больше из страха, что она прочитала мои стихи, чем из-за того, как она к этому отнесется. Затем я услышал тихое сопение. Я повернулся к Кларе, сидящей на своем стуле, и мое сердце разорвалось надвое, когда я увидел, что ее щеки были мокрыми, а глаза красными.

Она прижимала к груди мою книгу, открытую на одной странице.

“Клара?” Я расписался. “Ты в порядке?”

Она посмотрела на мои руки, а затем кивнула головой. Я сел перед ней, и она опустила блокнот, положив его себе на колени.

“Этот”, - подписала она, затем прижала руку к сердцу. “Это я”, - добавила она, и слеза скатилась из ее опухших глаз. “Это стихотворение - я.”

Я опустила взгляд на стихотворение и замерла. Это было то, которое я читала чаще всего. То, которое разрывало меня на части. Тот, который я написала после худших насмешек Аннабель. Тот, который я написала незадолго до того, как стала жертвой их жестокости.

“Разорванное сердце”, - одними губами произнесла я, увидев нацарапанное название стихотворения. Клара кивнула, и я наблюдал, как она начала читать с первой строчки:

“Копья изо ртов, они стреляют по желанию,

Злобные и острые, они наполнены ядом.

Яд действует быстро, разрушая вену,

Плоть плавится, изнывая от боли.

Всепоглощающий жар, как реки, которые он течет,

Глаза плотно посажены, это место болит больше всего.

Как чернила, они черные, загрязняющие свет,

Слова проявляются, перед ними видна одна цель.

Кожа отслаивается, не оставляя ничего, кроме костей,

Это вырывает жизнь, оставляя страх сам по себе.

Это проносится сквозь разум, забирая счастье и душу,

С когтями, похожими на бритвы, он движется, низко пригибаясь.