– Ты знаешь этот адрес? – Виктор протянул мексиканцу листик с местом их следующего визита.

– Да, Монпелье, небольшой городок в тридцати милях отсюда, мрачноватое место. Вы уверенны, что хотите туда поехать?

– Уверен, – Виктор с досадой откинулся на спинку заднего дивана, – Едем туда.

Водитель выезжал на автостраду, а Виктор раздумывал над тем, что он скажет Веронике, даже если этот бездомный согласиться приехать с ним в Мексику. Зачем он ей вообще нужен? «Я привез, но не то, что Вы просили. Было вот это». Но деваться было некуда, разве что раздобыть, где-то оружие и приставить к голове толстяка, заставив его поехать с ним. Но это был заранее провальный вариант. Но все же это лучше, чем участвовать в переправке наркоты через границу и гибнуть от пуль вражеских картелей и правительственных солдат. В последнее время нарко-война с правительством в Мексике достигла своего кровавого апогея. С приходом к власти Фелипе Кальдерона все усложнилось в разы. Если раньше все жили по принципу «Живи сам и другому не мешай», то новый президент развязал войну против наркоторговцев. Отчасти это можно было объяснить спорной победой на выборах, и чтобы отвлечь внимание, он пошел на такие радикальные меры. Но в результате этой войны жестокость буквально захлестнула Мексику. Отрезанные головы, о которых так много говорили в клане, стали обыденностью. И Виктор был несказанно рад быть теневой фигурой и поменьше пересекаться с конкурентами или правительством. В один из полетов в США он даже думал бросить все это к чертям и сбежать, затаившись в одном из неприметных американских городков, где-нибудь на севере. Но находили всех. Предателей не любил никто, и если случалось подобное, то вскоре находился и труп дезертира, чаще обезглавленного или выпотрошенного. Каждый день Виктор возносил, как умел, молитвы пресвятой Деве Марии Гваделупской, чтобы она охраняла его от всяких несчастий.

Таксист несся со скоростью 80 миль в час по Вьетнам Ветеранс Мемориал Хайуэй.

– Можете закурить, если хотите, – предложил он своему щедрому пассажиру.

Виктор пощупал по карманам в поисках сигарет, посмотрел в наплечной сумочке, но ни сигарет, ни зажигалки там не оказалось. Он понял, что забыл их на лавочке напротив университета, когда хотел покурить, но не стал делать этого, потому что увидел запрещающий знак. Лишнее внимание полиции на территории учебного заведения было ему ни к чему.

– А у тебя есть сигареты? – спросил Виктор у таксиста.

– Да, вот возьмите, – водитель протянул пачку Lucky Strike через окошко салонной перегородки.

Закурив и сильно затянувшись, Виктор выдохнул сигаретный дым. Все образуется, должно как-то само собой наладиться. Дева Мария всегда помогает ему, поможет и сейчас.

– Это должно быть где-то здесь, – таксист сбавил ход и ехал по трассе, проходящий через неприметный городок. Было непонятно, где он начинался и где закончится, – Мы въехали в Монпелье.

– Вот смотри, какое-то кладбище слева, а мы едем по мосту, должно быть это тут. Нам нужно спуститься.

Таксист взял вправо и ушел на разворот, через пару минут они уже были под тем самым мостом. Несколько ржавых фургонов на спущенных колесах, железные бочки из-под масла, куча всякого хлама и мусора. Дополняли пейзаж несколько бездомных. Кто-то пытался разобрать порядком изношенный непонятный механизм, кто-то ел какие-то полуфабрикаты, поджаривая их попутно на костре, еле горящем в куче обломанных кирпичей. Машина остановилась, и некоторое время Виктор наблюдал происходящее в окно. Местные аборигены только один раз оглянулись на машину, когда она появилась в поле их зрения. Больше они не обращали на нее никакого внимания, будто бы ее не существовало вовсе. Виктор вышел из машины и неспешно пошел к первому встречному. Им оказался человек, в рваной кепке, расчленяющий остатки старого механизма. Это был алюминиевый корпус какой-то большой детали, весь измазанный старым машинным маслом и грязью. Руки «умельца» не отличались чистотой и ухоженностью.

– Мне нужен человек по имени Ричард Вилкинсон – не поздоровавшись, выдал Виктор, читая имя с бумажки, «любезно» предоставленной несговорчивым преподавателем.

– Его давно тут нет, – безразлично ответил «механик».

– А вы не можете подсказать, где я могу его найти? – вежливым голосом поинтересовался Виктор.

– Подкинь баксов десять, – на удачу, закинул удочку бездомный.

– Вы знаете, где он? – с этими словами Виктор полез в карман искать нужную купюру. Найдя портрет Гамильтона, он протянул его незнакомцу.

– Ричи жил с нами какое-то время, – взяв грязными руками купюру, бродяга развернулся на корточках в сторону Виктора и смотрел на него одним прищуренным глазом. Только сейчас Виктор заметил, что второй глаз «механика» поражен катарактой, – Потом сестра купила ему мобильный дом, неподалеку отсюда, это на Джанкшен роуд, на той стороне реки. Свернете на Кроссинг Манор Драйв, там будет стоянка RMC Mobile Home Park. Дом 4486.

Поблагодарив бездомного, Виктор направился к машине.

– Мы всегда считали его не в себе, еще бы, после того, что случилось, но вообще-то он безобидный малый, – Кинул вслед бродяга.

«Безобидный малый, но немного не в себе», отлично, то, что нужно думал про себя Виктор. Привезти в Мексику не того человека, немного не в себе, но безобидного. Это нормально. Выхода не было, и он направился искать Ричарда Вилкинсона.

Время неумолимо шло к вечеру, и Виктор порядком устал. Не физически, а скорее морально. Казалось бы, простое задание превратилось в безрезультатный бег с препятствиями. Угостившись сигаретами водителя такси, он сообщил ему их новый пункт назначения. Это место оказалось неподалеку от моста, – объезжать пришлось больше, чем если бы они пошли пешком. Стоянка мобильных домов была небольшая – всего около двадцати домов, некоторых не было вовсе, об их существовании напоминала лишь проплешина равная по размеру стандартному заводскому дому. Домики были аккуратные на вид и ухоженные. Кого попало соседи терпеть не будут, а значит, была надежда, что там живет не полный отброс общества. Найдя нужный дом, такси остановилось на дороге напротив входа. Рядом с домом стоял синий Ford Econoline Е-150 восемьдесят пятого года. Несмотря на возраст, машина выглядела весьма бодро. Выйдя из машины, Виктор постучал в дверь три раза. Справа от двери, вертикально были прикреплены цифры номера дома – 4486. Соседей не было видно, и дверь явно никто не спешил открывать. Постояв с минуту, Виктор повторил стук в дверь, на этот раз более настойчиво.

– Чего Вы хотели, – послышался хриплый голос из глубины дома.

– Мне нужен мистер Ричард Вилкинсон, он здесь проживает?

– Зачем он тебе нужен, мексиканец?

– Откуда вы узнали? Вам сообщили, что я приеду? – недоумевал Виктор.

– По твоему поганому акценту, я узнал, что ты мексиканец, так в чем дело? – дверь по-прежнему была заперта, радовало, что из-за нее был слышен голос.

– Я хотел переговорить с ним…

– Это я, болван! Выкладывай, что ты хочешь?

– Собственно, я хотел, чтобы Вы поехали со мной в Мексику, – Виктор устал ходить вокруг да около и пошел напрямую второй раз за день. Молчание на той стороне продолжалось с минуту. В мысли Виктора стали лезть мысли о человеке с дробовиком, стреляющего в закрытую дверь, за которой стоял он, Виктор. Или как через открытую заднюю дверь дома неизвестный человек спасается бегством от совершенно сумасшедшего предложения.