«Главное — чтобы ты не тащила в книги все, что видишь, как мой сынуля. Не хотелось бы знать, что ты пишешь о том, как мы с тобой трахаемся».

Именно это я и сделала. Притащила. А сказала, что ни-ни, ни в коем случае. Про себя, мол, не пишу.

А еще у героини после развода было трое мужчин. Параллельно. А не последовательно.

Твою же мать… Может, еще коньячку, Женечка-Ирочка?

Пока я думала, стоит ли добавить, позвонил Ник.

— Не спишь?

— Легла, но не сплю.

Разговор, в отличие от предыдущего, не клеился, и Ник это почувствовал.

— Женя, все в порядке?

Как там у нас? Хочешь соврать — скажи правду.

— Послушай, я немного из-за Алены переживаю.

— А что такое?

— Она как-то резко в Володину компанию пристроилась. Сегодня вот с ними за город ездила.

— Да, знаю. К Саше, Вовкиному другу, на дачу. Ты сама говорила, ей отвлечься надо. Ребята нормальные, не волнуйся.

— Да я не о том, — черт, как бы это сформулировать-то? Писать я умела намного лучше, чем говорить. — Она девка неплохая, но тоже, как ты сказал, с припиздью. А сейчас особенно — после личной драмы. Боюсь, как бы чего не накосячила, и…

— Ну я понял, — перебил Ник, избавив меня от мучительного наполнения текстом этого самого «и…». — Давай так договоримся. Переживать конкретно за нее — это нормально, ты мать. Хотя девка уже взрослая и, как мне показалось, не совсем без головы. А вот если что-то будет не так между Аленой, Вовкой или его друзьями — это только их дело и на наши с тобой отношения никак повлиять не должно. «Твой мальчик обидел мою девочку» или наоборот — такого не будет. Ясно?

— Да, — я с трудом удержалась, чтобы не всхлипнуть. — Ник… ты лучше всех.

— Данке шён, — усмехнулся он. — Ты тоже ничего. Ладно, Жень, спокойной ночи. Завтра позвоню. Ты там как, запас написала?

— Угу, — буркнула я, впившись ногтями в ладонь.

— Супер. Жду пятницы, — последнюю фразу он сказал так, что у меня дыхание перехватило.

— И я, — ответила с трудом. — Целую.

Нажала на отбой и разревелась.

В подушку, разумеется, разревелась. Не хватало только, чтобы Алена прибежала. А когда слезы кончились, встала, высморкалась и подошла к столу. Включила ноут, ввела все пароли, открыла сайт.

Четвертое место, еще звездочек прилетело, библиотек подсыпалось.

Если бы уже упал на дно, было бы легче.

Господи, как жаль…

И ведь не шло сначала, никак не шло. Хотела заморозить или даже вообще снести. А получилось вдруг такое волшебное, пушистое. Теплое, нежное, доброе. И провисело-то всего два дня, а сколько народу прочитало. И подписчиков заметно прибавилось. Читали бы и дальше — а потом переходили на новую книгу. Начну же я ведь ее когда-то.

Но — нет. Я не могла так рисковать. Хотелось в самом буквальном смысле и рыбку съесть, и… всего остального, а вот не вышло. До сегодняшнего дня вероятность того, что Ник прочитал бы мою книгу, практически равнялась нулю. Да она и сейчас была крайне невеликой, однако… была. И закон подлости, кстати, никто не отменял.

Я могла лишь догадываться, как он отреагирует, узнав правду. И не хотела знать.

Наверно, настоящий писатель выбрал бы книгу и читателей. Творчество превыше всего. А я была просто сорокалетней женщиной, которой очень хотелось любить и быть любимой. Сейчас — более чем когда-либо. Потому что вот так — может быть, в последний раз. И эта книга…

Ну да, для автора каждая — как ребенок, каждая — дорог'a. Но, положа руку на сердце, мир без нее проживет. И те, кто прочитали вчера и сегодня, скорее всего, забудут о ней уже через несколько дней. Как о множестве других прочитанных книг. Я сама проглотила за всю жизнь тысячи, сотни из них понравились. Но по-настоящему легли на душу и запомнились от силы десятка два. Те книги, в которых живешь. Которые можешь перечитывать снова и снова, с любого места, и они не надоедают.

Каждая из семидесяти с лишним написанных мною была маленьким, на четыреста килознаков, кусочком альтернативной жизни — моей. Я прожила каждую, от и до. Даже Аркашины квесты и порноприключения Джо. Кроме той, в которую вложила себя и свою настоящую жизнь. Та — не получалась. И получилась лишь тогда, когда я отпустила ее, как птицу: лети, живи не моей, а своей жизнью.

Но так уж вышло, что нам вдвоем в этом мире оказалось тесно.

«Дорогие читатели! — писала я в окошке блога. — По ряду причин я вынуждена скрыть новогодний бонус. Мне очень жаль, но таковы обстоятельства. Если кто-то начал читать и не успел закончить, напишите в личку, пришлю файл».

Ну… будем прощаться?

«Статус произведения» — «Скрыть книгу на сайте»…

Вот и все, теперь она видна только мне.

Удалять не стала. Кто знает, может быть, когда-нибудь и верну.

А коньяка все-таки накатила еще полтос — хотя бы уснуть смогла.

Утром личка лопалась от сообщений с просьбой прислать текст. Писали и те, кто начали читать и не успели закончить, и те, кто уже прочитали, и те, кто только собирались. Я рассылала, рассылала, рассылала… Немного радовало — все-таки прочитают! Но больше огорчало. А еще беспокоило, что книга утечет на пиратки. Я никогда не открывала скачивание текстов, чтобы не облегчать пиратам жизнь, хотя и понимала: никакая защита не поможет, все, что захотят украсть, украдут. Но пусть при этом хоть немного помучаются. Ну а файл с текстом — тут и мучиться не надо, бери и выкладывай.