— Спасибо.

— Не благодари. Алиса, все нормально?

Киваю, как во сне, а потом упираю взгляд в пол. Не могу справиться со всеми этими чувствами, которые сейчас лавиной сходят на мою голову. И с Соней не могу. Она ведь такая милая…как я, когда знакомилась с Аленой. Интересно, она чувствовала тоже самое?

— Извините, мне надо на воздух.

Говорю быстро и сразу разворачиваюсь к выходу. Со спины правда слышу:

— Извините мою жену, она совсем недавно выписалась из больницы. Уверен…

В чем он там уверен — без понятия. Я знаю лишь, что вот сейчас точно рухну на этот пол, если не вырвусь. Когда я выбегаю на улицу со стороны входа для персонала, упираю руки в тонкий, кованный заборчик и жмурюсь. Мне не больно, что у Леши есть девушка, тем более невеста — я к нему не испытываю тех чувств, что к Олегу. Мне больно, что я так ему верила, а он даже не сказал мне. Обманул. Как Олег. Снова меня обвели вокруг пальца…

— Ты как?

Даже не вздрагиваю, когда слышу шаги Олега, а я точно знаю — это он. Но не отвечаю. Что мне сказать? Посмейся надо мной еще? Это же так весело — глупая Алиса и ее дурацкие попытки побороться за счастье или какую-то там любовь. Даже гипотетическую.

Чувствую запах его сигарет. Олег встает рядом и опускает мне на плечи свой пиджак, но молчит. Ничего больше не говорит, просто охраняет меня в момент замешательства. Наверно, я должна сказать спасибо? Но не говорю. Просто смотрю ему в глаза, а он вдруг мне:

— Давай сбежим?

Усмехаюсь. История, как оказалось, циклична. Олег будто читает мои мысли и жмет слегка плечами, мол, а что? Но есть разница и есть «что» на этот раз. Тогда мы могли позволить себе сбежать, а теперь? Разве можем? Нет. Отец нас не отпускал.

— На этот раз мы не можем.

— Кто сказал?

— Ты знаешь.

Олег улыбается, потом берет меня за плечи и разворачивает в сторону парковки.

— Я столько лет разбираюсь с твоим отцом, что и на этот раз разрулю все сам. Не переживай и переставляй свои чудные ножки в сторону машины.

* * *

Я не помню ни одного вечера, который мы с Олегом провели бы так, как проводим его сейчас. В полумраке на нашей кухне с тихой музыкой на заднем фоне. Я все еще в платье, он в рубашке. По дороге домой заехал в магазин и купил две бутылки моего любимого вина. Он ни о чем меня не спрашивает, я тоже. Мы вообще не говорим. Просто сидим, молчим и смотрим на огни нашего родного города. Каждый думает о своем. Я — о своей глупости, он — не знаю о чем…наверно тоже о ней?

— Ты, наверно, считаешь меня конченной дурой, да?

Олег резко переводит на меня взгляд, но потом мягко мотает головой.

— Нет.

— Врешь?

— Нет, — на этот раз усмехается и делает небольшой глоток вина, — Правду хочешь?

— Да, но мне страшно.

— Страшно?

— Услышать что-то, от чего будет снова больно.

— Не бойся, не будет. Я думал так когда-то, но быстро понял, что ты не дура.

— Просто я не разбираюсь в людях.

— Просто ты слишком спешишь. Скажи мне честно, тогда, в самом начале, я же просто тебе понравился. А ты восприняла это, как любовь и…

— Я влюбилась в тебя с первого взгляда, — улыбаюсь, смахивая слезинку и изучая свои коленки.

Снова не могу поднять на него глаза. Зачем вообще говорю все это? Кому какое дело? Но я продолжаю…

— Я так мечтала узнать, что такое любовь…

— Вот именно. Просто попался я.

— Нет…Вокруг меня всегда было много мужчин, но когда я увидела тебя — сразу поняла. Это он.

Наконец смотрю на него и еще тише прошу его:

— Пожалуйста, прости, что я тогда в тебя врезалась. Может быть и не было бы всего этого? Представь. Задержись я всего на мгновение где-то, ты бы ушел.

— Ты бы увидела меня потом. Это пустые мысли, Алиса. Думать о том, что «было бы, если бы». Я много думал и ни к чему не пришел. Возможно, все случилось так, как должно было случится?

— Можно спросить?

— Да.

— Ты меня ненавидишь?

Олег молчит долго, пока я замираю в ожидании. Покручивает бокал за ножку, потом осушает его одним глотком и смотрит мне в глаза.

— Когда-то думал, что да.

— Правда?

— Мне нужно было переложить на кого-то вину за то, что произошло. Моя жизнь рухнула. Это в человеческой природе пытаться найти виноватого.

— Потому что это действительно моя вина.

— Нет, Алис. Ты — последний человек, который вообще в чем-то здесь виноват.

— Ты тоже.

— Разве? Я допустил много ошибок и до сих пор их допускаю. Прости, что наорал на тебя. Я вышел из себя.

— Прости, что наговорила твоей…

— Я на тебя разозлился не из-за Алены.

— А из-за чего тогда?

— Из-за журналистки, Алис. Мне звонила одна особа из газеты.

— Зачем?

— Хотела денег за готовую статью на тему нашего с тобой брака. Точнее на тему его фиктивности.