— Так, не понимаю. Почему у тролля дубина сделана из накопителя?

— А я думаю это не дубина.

— А что?

— Часть какого-то механизма или строения.

Иона присвистывает:

— Звучит опасно.

Гримз кивает:

— И я так думаю. Это же что получается? Огромный тролль из Гурум-Хупа с магическим накопителем пересек границу Сильвии, а потом и Меруноса? Потом прошел через всю страну до Галенов? Наверное, я слишком стар и чего-то не понимаю…

Голос Торна:

— Его кто-то привел.

Оборачиваюсь. Дверь приоткрыта, а Торн стоит за ней спиной.

Гримз трет подбородок:

— Истину говоришь, старик. Сам бы он сюда не добрался. И вот вы, господа хорошие, хотите чтобы я молчал об этом, да? А если завтра явится десяток таких гадов?

— Хм… Вряд ли. Провести даже одного должно быть очень сложно. Мне больше интересно, кому это понадобилось.

— Да эльфам, — отмахивается Гримз. — Кому еще.

— Хм…

Гримз чешет башку:

— Знаете-ка что… Забирайте свою хреновину. Я с ней связываться не буду. Итак рисковал, пока тащили ее сюда с парнями. Лучше выбросите. Бесполезная дрянь для хороших людей. Мне маг сказал, что ее кровью окропить надо, чтобы заработала. Да и эфир какой-то злой…

— А дубина заряжена? Сейчас?

— Заряжена… И сильно…

Торн заходит, подходит ближе:

— Она заряжена… с какой-то целью?

— Может да, может нет. Бездна знает, что там на уме в тролличьей голове. Может, бомбануть должно было? Какой-нибудь тут артефакт дремлющий запитать. Что, воображения нет?

Видно, как Гримз нервничает. Он встал перед выбором доложить Галенам об этом или сохранить перед нами деловую репутацию.

Спрашиваю:

— Ты проболтаешься про это?

Раздувает ноздри:

— Нет. Но хочется. Очень.

— Ну вот терпи значит. Я тролля остановил, значит имею право об этом просить. Если бы не я, ты бы ничего не узнал. В полночь вытащи дубину во двор, а мы ее заберем.

— Куда это заберете, интересно? И как? Мы втроем ее еле дотащили. А мы мужики не промах, уж поверьте.

— Это наша проблема.

— Вот уж верно. Так что? Возвращаемся к нашим баранам?.. Контрабанда, говорите, хех…

По возвращению в Стреломет нас уже ждала Лия. Девушка так искренне радуется моему возвращению, что не стесняется в выражениях, вызывая у Ионы оскомину.

Отстраняюсь от неё, оглядываю Стреломет:

— Это чего это у тебя народу столько? — спрашиваю у Клоуша.

Сегодня алкашей побольше, чем в последние дни. Празднуют победу над утропиями что ли?

Клуош прямо сияет:

— Дык, эль второй день как разбавляю водой только на треть.

— Хорошее дело. Знаешь еще что сделай. Скажи, что это сорт новый. Особый, по секретному рецепту.

— Э-э-э-э… Стал-быть, мужики-то не дураки…

— Правда? Это ты, конечно, тогда плохо всё обернул. Эль где берешь? Сам делаешь?

— Нет, господин. И без того забот хватает. Покупаю в соседней деревне…

— Пиво?

— Так не из чего его варить. Все поле на хлеб уходит, а покупать дорого. С элем-то попроще…

— Вино откуда?

— Стал-быть, из столицы раз в сезон бочонок заказываю. Для особых гостей…

Блин, Римус, какой же ты козел. Объедал Стреломет и не стеснялся. Ладно, глинтвейн предлагать не буду, раз с вином такая запара. Но вот пиво местные потянут. А еще…

— Почему самогон не гоняешь? Дрожжи есть, а у клоуша картошки жухлой за половину медяка можно оптом заказать.

— Само… что?

— Брага? Самогон?

— Э-э-э-э…

— Поня-я-я-ятно…

Это странное средневековье. Оно в чем-то сильно превзошло мой мир, но в чем-то тупит, как одноногий инвалид на марафоне. У нас о крепком алкоголе знали давно, но только в тринадцатом веке технология дистиллирования позволила массово спаивать население. Как хорошо, что я в пятнадцать лет подружился с дедом своего друга. Часами мы втроем ковырялись над его алкогольными изобретениями. Тогда я впервые и спился до беспамятства. Коварный был дед. Жаль, что помер от цирроза печени.

Ладно, хрен с ним. Моим умным словечкам уже никто не удивляется. Замечаю, как Иона перестает ковыряться в зубах, шевелит ушами. Даже Торн замер, как изваяние, прислушивается. Чего это они?

— Дистиллятор что такое знаешь?

Клоуш с Лией переглядываются:

— Э-э-э-э…

— Да хватит ты «экать». Книжки надо было по кулинарии читать.

— И что, стал-быть, это такое? Десятисратор этот?

— Дистиллятор, — вздыхаю я. — Ладно, пошли во двор. Тащи вон тот пустой бочонок, пару дощечек и два тазика. Металлические есть?