Шрифт:
Посыпались деньги.
Гуляем, братцы!Откуда ни возьмись — цыгане.
Эх, когда мне было лет семнадцать-двадцать-тридцать. Не раз я в Болдине гулял. Пока кругом была холера без предела. Стихотворенья сочинял!Хор
Вот вино, а вот и чаша. Наливай ее полней. Гуляй, Саша, радость наша. Сердцу будет веселей! Песню грянем и — по коням. Куда хочешь полетим: Домового похороним. Ведьму замуж отдадим!Сашка
Эх, пока не требует поэта, ексель-моксель, К священной жертве Аполлон, То это даже и представить невозможно. Во что он, бедный, погружен!Хор
Дай-ка, барин, поцелую. Ручку мне позолоти, И тебе я наколдую Только счастье впереди! Вот вино, а вот и чаша. Наливай ее полней! Гуляй, Саша, радость наша, Сердцу будет веселей!Сашка
Стойте! Кто это?.. Кто это там?.. Кто там, в малиновом берете?.. Боже, как она прекрасна!.. Сударыня! Она смотрит… Она улыбнулась!.. Она зовет! Это принцесса, никаких сомнений. Ваше высочество! Я вас люблю… Что? Что такое?На него набежала толпа.
Голоса
— Александр! Пожалуйста! Это ваша книга — подпишите! Вот тут: «Васе, Тусе и Пупсику!» Пупсик — это я! — Александр! Программа «Культура». Скажите, что вы чувствуете, когда вы что-то ощущаете? Вы же ощущаете что-нибудь? — Александр! «Всеобщая газета». Скажите, а когда к вам приходят строки: утром или вечером? Утром или вечером? А когда уходят? — Александр! «Нью-Йорк-Ньюз». Два слова о вашем правительстве! Два хороших смачных слова!Сашка
Я ненавижу политику! Я ничего не ощущаю! Ко мне никто не приходит! Пустите меня! Где она? Где принцесса? Куда вы дели ее от меня?Голоса
— Тише! Что вы кричите? Она спит.Сашка
Как спит?Голоса
— А вы не знаете. Вы не слышали. — Она спит, спит… — И проснется только тогда…Сашка
Когда ее поцелует принц?Голоса
— Когда ее поцелует поэт. Поэт! — Которого она отличила в толпе…Сашка
Но это же я! Я — поэт, которого она отличила в толпе!Голоса
— Ну, какой же вы поэт… — Вы — поэт? Не морочьте нам голову. — Вы, милостивый государь, болтун, бездельник, пьяница, в лучшем случае — клоун, но уж никак не поэт.Сашка
Я не поэт?! А кто же, по-вашему, сочинил вот это: «У Лукоморья дуб зеленый, златая цепь на дубе том…»?Голоса
— Обманщик! Самозванец! — Вы, сударь, лжец: это не ваши стихи!Сашка
А вы почем знаете? Вы что, бывали на Лукоморье? Разговаривали с ученым котом? А я — был! И разговаривал!Голоса
— Какая наглость! — Да что мы его слушаем? Его надо вызвать на дуэль! — Ну вот еще! Подумаешь, Пушкин нашелся. Да застрелить его к чертовой матери и дело с концом.Сашка
Ну что же. Это у нас в обычае — убивать родную литературу. Стреляйте! Пушкин не Пушкин — а я поэт!..Залп. Мрак. Постепенно освещается Сашина каморка с Сашей посредине.
Я поэт… просто — Аполлон меня пока не требует… Ффу!..
Как это меня разобрало, однако. Шампанское, шампанское — что оно делает с человеком! Так и лезет в глаза черт знает что… Нет, все: с этой минуты — только пиво, пиво, ничего кроме пива. Но боже! Как она прекрасна… Где я видел это лицо? Неужели это одно воображение?.. Но тогда как же мне вновь ее увидеть?.. Как вернуть этот сон? Нет, без шампанского тут не обойтись. (Лихорадочно шарит по карманам, отшвыривая бумажки.) Все просвистел… все профукал… за газ… за свет… за уборку территории… Это все обязанности! А где права? Где мои ассигнации, облигации, кредитные карточки? Где мое шампанское, черт побери!