Его собеседники, которые в начале монолога улыбались, вдруг стали серьезными.

— А это только тебе, — твердо, даже жестко, сказала Береза. — Это твоя ноша, тебе ее нести, мы тут тебе не помощники. Мы наблюдатели — и не более.

— Мы — нет, — кивнул Клен. — А вот стихи — да. Стихи могут помочь. Ответа они тебе не дадут, но совет ты получить можешь.

— Давайте так, — вдруг сказал Дуб. — Нашему гостю уже пора, иначе проблемы будут. Тем более — все, что хотели, мы уже получили. Поэтому сейчас каждый из нас в качестве подарка прочтет парню по стихотворению, которое, на ваш взгляд, ему на пользу будет. А потом я его на место отнесу. Я тогда и начну, пожалуй.

И он начал читать — тихо, вполголоса, что вроде как не вязалось с его громогласной натурой, но было удивительно уместно:

В никуда улетают минуты

С каждым годом скорей и скорей.

Время скачет на помощь кому-то

Сквозь тенета ночных фонарей.

Ты родился не зря, как и каждый.

Но, прозревший от чьей-то слезы,

В разговоре с друзьями однажды

Перешел на забытый язык.

И стремительней стала походка,

И весомей — раздумья и речь,

Стал суровей изгиб подбородка,

Пальцы сжали невидимый меч.

И зажглось над судьбой, как эпиграф:

'Обещаниям счастья не верь.

Позабудь беззаботные игры,

Ты за все отвечаешь теперь.

Потому что несутся минуты

С каждым годом скорей и скорей'.

Время скачет на помощь кому-то

Сквозь тенета ночных фонарей.

Ну успел затихнуть голос Дуба, как без паузы вступила Береза:

К гриму грязь не прилипает,

Птиц не метят на лету…

Только сердце привыкает

Обрываться в пустоту.

Но пока оно на месте

И пока глядят глаза —

Сколько раз добавишь лести,

Чтобы истину сказать?

Сколько раз ты встанешь между

Равнодушных жерновов,

Защищая без надежды

Наше право на любовь?

Сколько золота сменяешь

На замызганную медь,

Сколько раз еще сыграешь

Невеселую комедь?

Сколько раз ты расплатился

За огрызки на столе?

Сколько раз ты воплотился

На истерзанной земле?

Кто узнает, кто оценит?

Нечем грим стереть с лица.

Нам играть на каждой сцене

Светлый замысел Творца.

И тут же — Клен, звучно и чеканя каждое слово.

Молчи. Не верь, не бойся, не проси.

Оставь неразрешенными коаны.

Не постигай по капельке росы

Бездонность мирового океана.

Зачем тебе изнанка мастерства?

Орел — цыпленок, какова же решка?!

А мы — сгнием, как палая листва,

Мечтая стать хотя бы сыроежкой.

Собой удобрим чей-то райский сад,

Платя за правду жидким красным налом.

Зачем тебе дорога бодхисатв?!

У наших сказок — грустные финалы.

Но где дублеры, чтобы заменять

Героев ненаписанных преданий?