На фотках повсюду Данил. И не один! А с какой-то девушкой, которую я никогда не видела раньше. Но судя по рубашке, которая была надета на Потоцким в одной из фотографий, снимки свежие — не больше месяца, потому что это новая рубашка мужа, я её подарила.

Удар под дых случается под конец видео, когда на экране появляется фотография, где Данил вместе с незнакомкой входят в женскую консультацию.

«Как тебе, бывшая лучшая подруга? Больно? Это ещё не больно, а всего лишь первая измена твоего мужа. Я же тебя предупреждала, что у него таких, как ты дохера. Любви и счастья вам, мои недорогие друзья», — звучит из музыкальных колонок и моя психика не выдерживает.

Дыхание учащается. Хочется заорать во всё горло, выплеснуть негативные и травмирующие нервную систему эмоции, но не выходит. Я просто впадаю в ступор…

Данил

— Насть, открой дверь… Малыш, ну, пожалуйста, — прошу в хрен знает который раз, но в ответ прежняя тишина.

Рука ложится на моё плечо. Реагирую резко, отмахиваюсь, даже не смотрю, кто подошёл. Продолжаю тарабанить в дверь, не теряю надежду, что Настя успокоится и наконец-то откроет. Если же не откроет, один хер сломаю всё к ебеням, снесу с петель эту чёртову фанеру, которая нас разделяет.

— Настя! Открывай! — я на грани взорваться. — Если не откроешь дверь, то я её сейчас вышибу.

— Дань, может, давай я попробую? — Света становится рядом, в глаза мои заглядывает с мольбой, и я тупо киваю, а хули ещё остаётся? — Отойди, пожалуйста. Пойди куда-нибудь погуляй.

— С хрена ли?

— Что-то мне подсказывает, пока ты здесь Настя не откроет.

— Откроет! А если не откроет, нахрен дверь вынесу.

— Друг, не кипятись, — успокаивает Жека, — идём, пройдёмся. Выпьем немного, тебе сейчас это нужно.

— Я не хочу пить! Я хочу видеть свою жену, — отмахиваюсь, когда Жека пытается меня увести прочь.

— Ну не дури, Данил, — продолжает Жека. — Гости и так все в шоке, зачем всё усложнять?

— Мне похуй на гостей, ясно?

— Я понял. Тебе похуй, да. Просто подумай, что Насте не похуй, что о ней подумают близкие люди. Ещё не всё испорчено, там пока диджей веселит, но… Блядь, Дань… Это же свадьба, девочки о ней с детства мечтают. Не порть своей жене воспоминания об этом дне.

Ухмыляюсь. Рука тянется к подбородку. Сука… Какой каламбур выходит. Кажется, уже всё испорчено, разрушена до фундамента. На гостей мне вообще похуй, уверен, Насте тоже сейчас не до них.

— Идём. Идём, выпьем, — настаивает Жека и всё-таки уводит меня из коридора, где под дверью уборной уже собралась вся группа поддержки моей Насти в виде близких подруг.

Жека приносит на террасу бутылку вискаря и закуски. Усаживаюсь в плетёное кресло, отрешённо смотрю перед собой.

Залпом осушив бокал алкоголя, ловлю себя на мысли, что нихера не ощущаю. Выпил, будто простую воду, ни разу горло не обожгло противной горечью.

Закуриваю. Курю как больной, с жадностью вдыхаю никотин, не накуриваюсь.

Жека молчит. Тупо наполняет опустевший бокал вискарём и передаёт мне. Выпиваю одним махом снова без закуски.

Тишина начинает напрягать, но хуже тишины — неизвестность.

Сколько прошло времени? Минут десять, двадцать? Настя уже вышла из уборной, нет?

— Дань, ты куда? — спрашивает Жека, когда я резво встаю с кресла.

— Пойду уже. Может, Настя меня ищет, а я тут с тобой сижу, бухаю.

Скептическим взглядом друг проходится по мне сверху вниз. Брови хмурит, видно, что моё решение не одобряет, но мне как-то похуй. Сил нет ждать непонятно чего. Пока Настя там, а я здесь, ничего хорошего происходить не может. Настя ещё больше себя накрутит, додумает всё сама — даже там, где додумывать нечего.

Жека вздыхает, а я опускаю ручку на двери вниз и ухожу. Иду размашистым шагом по тускло освещённому коридору, как слышу приближающиеся шаги.

Стук каблуков эхом отзываются в сердце, отчего в груди появляется ноющее чувство. Это Настя идёт навстречу, её силуэт я узнаю моментально. Ускоряю шаг.

— Я искала тебя, — говорит первой, голос такой спокойный на удивление и чужой.

— Насть, — руки к ней тяну, а она отступает. — Не трогать тебя, да?

— Да, сейчас меня лучше не трогать.

— Понял.

Глотаю ком, подкатывающий к горлу и с трудом подавляю в себе порыв: схватить жену в охапку и увести отсюда прочь. Знаю, если Настя сказала не трогать её, то лучше так и сделать, но блядь… Как спокойно стоять рядом, но не прикасаться?

— Я хочу домой, — дрожа, обнимает себя за плечи обеими руками.

— А как же свадьба?

— Мне всё равно. Я хочу домой, — повторяет равнодушным тоном, от которого хочется вздёрнуться.

— Ладно, идём, — приблизившись к Насте, делаю попытку взять её за руку, но она отстраняется от меня, как от чужого.